Que nivel Yo acabo de acabar el mi primer poema que e echo en la vida, es un poco mierdas y como era un trabajo tenia que cenirme un poco a hacer un cuederna vía o algo semejante Y tenia que hacer una Rima monorrima, y eso tiene que rimar las dos segundas letras si o si asi que me a quedado un poco raro...
Tormenta En el mar y la espuma entre el cielo y la bruma Hay un barco pesquero se desliza ligeramente cual pluma Bajo el candil de la luna un pescador piensa en una dama Que con ternura quiere, quién con locura ama
Como tiene que laborar, nadie le deja un rato para pensar Trae las redes, limpia la cubierta, ve a pescar Ni un leve rato tiene para descansar Trabaja mucho, pero poco le van a pagar
¡En este maldito barco no hay igualdad! De pronto se acerca por allá una gran ola con bravosidad Da contra el navío de gravedad En un instante que parece una eternidad.
El barco comienza a hundirse, entra agua abundantemente Entraba agua de mar por la bodega y por el casquete. El pescador pensaba en su amor, ya no podré jamás verte Hoy es el día de mi muerte.
........................ ¿que os parece? Mucha rima facilota verdad
_________________ "Y sin embargo todo el mundo quiere respirar y nadie puede respirar; y muchos dicen 'respiraremos más tarde'. Y la mayor parte no mueren porque ya están muertos".
No es mía, pero la encontré buscando poesía libertaría. Por cierto si conocéis algún poeta libertario aragonés no dudéis en decirlo, que me tengo que aprender un poema para clase y prefiero que sea revolucionario.
Poema dedicado a Durruti.
Durruti ese revolucionario español que promulgo por toda Catalunya, por todo Aragón y por toda España el comunismo Libertario hasta que una bala en la batalla de Madrid nos lo arrebato.
¿Quién disparo a Durruti?, nadie lo sabe unos dicen que fue una bala preparada a traición por el comunismo de Stalin. otros decían que la bala provenía del fuego cruzado, incluso se llego a hablar que provenía de un conspirador nadie sabe de donde salio la bala del Hospital Clínico lo más probable ¿Accidente, conspiración o asesinato? eso ya no importa
¡¡Qué muerte más triste para todo revolucionario!!, pero el legado y la lucha que nos dejo no la olvidamos, y otros retomamos su antorcha para avanzar haciendo camino hacia el ansiado ideal.
Cientos de miles de personas acudieron a su funeral por la muerte de otro anarquista; ¿Otra vez más, de forma accidental? nadie nunca lo sabrá.
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Ⓐ ¡¡Y MORIRÉ EN LA CALLE; NUESTRO CAMPO DE BATALLA, LUTXANDO POR MI PUEBLO DETRÁS DE LAS BARRICADAS, Y MORIRÉ EN LA CALLE, NUESTRO CAMPO DE BATALLA CON EL PUNIO LEVANTADO Y LA CARA ENSANGRENTADA!! Ⓐ
No se puede hacer poesía de esto porque todo esto es más, mucho más que poesía.
Salió. Con hambre, sueño y una manada de hombres grises uniformados de azul rodeándole, rodeándonos.
Salió. Y nosotrxs estábamos allí. Y algunos lloraron al verle salir de allí por fin, y otras reían, incluso alguno vi abalanzarse al cuello de su compañera para canalizar la euforia.
Porque esos cabronazos no verían a tantxs esperando en la puerta ni el día de su entierro.
Pero él salió. Y nosotrxs estabamos allí. Todas. Todos.
Y sobran los versos. Las manos, el ruido, el apoyo, la espera, los ovarios hinchados, los cojones hinchados y esa fuerza brutal que nos mantiene ahí.
Ⓐ ¡¡Y MORIRÉ EN LA CALLE; NUESTRO CAMPO DE BATALLA, LUTXANDO POR MI PUEBLO DETRÁS DE LAS BARRICADAS, Y MORIRÉ EN LA CALLE, NUESTRO CAMPO DE BATALLA CON EL PUNIO LEVANTADO Y LA CARA ENSANGRENTADA!! Ⓐ
Árboles que frenan el viento de cristal geométricos, suelo de negro asfalto como sendas ramas metálicas que dan luz. Escarabajos con ruedas cruzan los caminos diminutos insectos salen en busca de comida. Todo está en rápido movimiento nada se queda quieto. Bienvenido a la ciudad.
_________________ Caminamos por la sombra, acechando. La oscura llama que mantenemos encendida se tornará incendio que arrasará con esta putrefacta sociedad.
Veo que hay varios poetas noveles en el ámbito libertario que igual que a principios del S.XX con el modernismo dedican sus poemas a artilugios de la tecnología o tienen inspiración modernista. La verdad es que lejos de ser un remake son un viento fresco en la poesía estos temas tratados desde la óptica del devenir del tiempo, algo que de por si es intemporal.
A veces me pregunto si sirve de algo todo esto, plasmar en un papel millones de ideas, simplemente por amor al arte, y para que tú las leas.
Me pongo a pensar en miles de movidas QUe pasan a mi alrededor, desgracias, putadas, odio, rencor... ¿a caso hago mal a nadie pensando como pienso? ¿entonces por qué tienes que venir a intentar bajarme de la moto?, no lo conseguirás, lo presiento, porque mis convicciones son mas fuertes que tu estúpida hipocresía.
Me persigues cuando ignorarme deberías, ¿a caso te sientes bien intentando hacerme mal? piérdete en tu decadente ignorancia, púdrete, mente estrecha y rancia, déjame vivir en paz.
Todo este odio explotará algun día, llevándose por delante toda tu incomprensión, ¿por qué tenemos que caer tan bajo, para darnos cuenta de nuestros propios errores? de la creación seguro que somos los peores, destrozamos el mundo y ni siquiera sabemos pedir perdón.
Me arrepiento de no haber nacido pez, de haber salido humano, simio domesticado, todo es fácil cuando te lo dan masticado, derrocharás agua hasta que te mate la sed.
Escribo negativo, porque es lo único que vivo, no puedo ser feliz si veo dolor cada día, tú sigue preocupándote por llegar pronto a la oficina.
Somos animales, quee os quede claro, nunca hemos llegado a ser personas, algunos dicen que somos racionales, pero sólo sabemos quemar neuronas en envidiar al vecino, en cerrar el campo con alambre de espino, en pelearse por fósiles contaminantes, y hacer guerras en otros continentes.
Pero no sólo es culpa de los que están arriba, dime qué haces tú para evitarlo, tu pasividad es su aliada, será tarde cuando intentemos arreglarlo.
Pero no todo esta perdido, un pequeño paso es mucho en estos tiempos que corren, el mundo no esta muerto, sólo de muerte herido, enfermo de miseria y de puto conformismo.
Sé que no encajo en los moldes de esta sociedad de hormigas que viven para trabajar y para poder llegar a viejos, lo que le pase al de al lado no importa, si los míos están bien y está a salvo mi pellejo.
Bueno, vi este post y me animé a poner una de mis primeras composiciones. Podéis encontrar más en lasonrisadelahogado.blogspot.com
Mono de peluche, Verde circunferencia metódica, De palabras sin fin rabiosas que asaltan Tu mente al vuelo
Helicóptero
Heliotropo
Hedor absoluto repulsivo.
Verde inmensidad profunda Asqueroso ser inanimado que late Dentro de entrañas de inmundicia Te terror, De hambre, Tedioso ser existente e inexistente Raramente visto en un faro a la luz de las velas Surcando océanos de lava y miel.
Acción de lumpen exclamativo Regazo de madre soltera Vieja amiga de los azulejos azules Que no acaban hasta mañana Finalmente.
Jamás será así.
Es el fin
Pausa.
Pan, hambre, lucha. Luz intensa que deshace la retina Cebolla caramelizada en ultravioleta.
La frase que la seguía iba caminando lentamente sobre sí misma, Encabalgando su armadura obsoleta de rayos de Timor Oriental, Tímida amarilla y verde fruta avícola Que deslumbra el ojo más ávido de sed Que con sed de sangre derrama frío, Que con hambre de frío calienta risas.
Gran corpúsculo levantado Sobre su piel de seda y, de pronto, Girando sobre sí mismo, halló El ser inanimado que buscaba.
El material divino, El azul El rojo Brillo de padre Brillo de santo varón encarcelado en Alejandría, El marqués de Sade le recordaba como a un viejo Que jamás halló descanso en la primera tempestad.
Porque, al levantarse, rotas las cadenas de su exilio, no halló mayor consuelo que el verde regazo del gusano que le vio nacer.
Aquel ser que la muerte merecía más que nada, No era sino el engendro salido de tus entrañas.
Tú mismo eras quien por oro y plata Mataste al comendador Terrible castigo para su persona Y gran prestigio para el gran pulpo azul.
Negros troncos de líneas oscuras que gritan sin cerco Por la noche Por los demás Por ti Por el mar.
Tres líneas de seda que surcan el fin de la existencia, Lentas cáscaras teñidas de fresa Lombrices de seda Ramas de seda Telares de seda Ruidos de seda Seda de aire.
Oro, tiempo, líneas, mar.
Centeno abandonado sobre la hoguera de tus ojos cársticos.
Ondulaciones sobre tu risa
Pobreza circense donde roe el marco de la puerta Comiendo las esperanzas del mañana El hoy El ayer El nunca.
Más que nunca, caracoles temidos por tempestades, por fuegos, por incendios Por pasiones inacabables, Por ti Por tu pelo de tréboles al viento En una mañana de fuego En un fuego de risa En un trébol de fuego.
Tierra desertica y desolada, por compararte al arbol más alto del eden, tus frutos marchitos caeran sobre el suelo, Y tu carne sera, devorada por las bestias,
Tu no cuidaste de sus ovejas, Pero si te inchaste la panza con su sangre, no buscaste las que se perdienron, Ni curaste la pati quebrada Ni alimentaste a la ambrienta.
Sangres sobre sus cabeza
Se postraran sobre tu cadaver Las aves del cielo y arrancaran la karroña de tus guesos, tu pueblo azolado su gente muerta a cuchillo y por si impiedad su sangre sobre sus cabeza
Soveranamente testarudo Antropocentrista por ser-humano en vanidad te pensaste ser Dios, A los animales fuiste cruel e injusto y por su impiedad su sangre sobre sus cabezas
(nota: impiedad no hace referencia a no ser pio sino a no tener piedad)
yo a lo mio, sigo dando la brasa con poesía surrealista.
Trébol (II)
Hoguera de zumo De naranja de verde licor.
Amilanado halcón peregrino Surcando el amarillo cielo de tu espalda blanca, Esponjosas nubes de piedra flotando en el bosque, Koalas lanudos descolgándose por el mapa de tu eterna juventud, Acabando con el ansiado fin de la eterna espera.
Limbos de miel y sonrisas entre hojas de abeto, Agujas de tréboles asesinos, Metálicas púas de erizo soleado como una montaña recién ordeñada.
debería abrir un hilo propio como hizo peter pan, estoy monopolizando el tema
Pescadores de la Marisma
Literatura azul volando sin cesar Por el pelo de la tormenta Refulgiendo al sol A la lluvia A la atmósfera embravecida Gritando “¡verde! ¡verde!”
“¡Verde, verde, verde!”
Azul. Inmenso azul Quebrando la puerta del infinito, Despeñándose por el edificio abandonado en la playa del mediodía tórrido Como una mañana sin pan, agua, hambre ni sed, Como una mañana entre juncos, Entre juncos de oro de seda y de mar, Entre juncos de lino, de verde, de juncos, Entre barcas azules y blancas que parten hacia el mar de niebla Mar del que no volverán Con sed de hambre de muerte de vida Con furia de fuego, Con fuego ardiendo bajo sus párpados De sal y marisma, De azul, verde, fuego, De bosque quemado en sus venas, en sus brazos, En su piel de sal, Estatuas de primavera.
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