Insubordinación endógena de carácter autónomo


El hombre alto, flaco con una camisa blanca y un pantalón negro de vestir, sube las escalinatas que van hacia lo que se denomina Plan de Manzano, allí consiguió juntos con otros sin tierra, invadir esos terrenos para asentar sus condiciones de marginales.

Cuando se acaban las escaleras, camina por la tierra, tierra roja y seca, cruzada por riachuelo de aguas negras, repletas de larvas, con nubes de mosca que elevan el vuelo a su paso, custodiada por perros flacos, perros huesudos con pedazos de mecate amarrado al cuello, su ladrar ensordecedor amenazante, lo acompaña de salto en salto, de charco en charco, la gente lo mira y él a ellos, son toda gente que viene del interior de la República a buscar trabajo a la ciudad, donde encuentran el autoexilio, los ranchos (Barracas) están construidos con material de recicle, material recogido en la desidia publica; desechos orgánicos encontrados en el abandono. Cuando alcanzo la cima, él llegó al Plan de Manzano, una ventada de aire le arrojo arena y polvo encima envolviéndolo en una polvareda, que salado pensó, hacia calor, el sol en el alto de los cielos recalentaba la cabeza, y sus cabellos chicharrón.
Los ranchos se edificaban con las formas más extrañas, meditando pensó; ¿Será una nueva técnica de arte cinético? Torcido enderezado.
Junto al multicolor de colores ocasionales, las mujeres plantaban flores dentro de latas de leche en polvo, flores de intensos colores como sus esperanzas, los niños corrían desnudos elevando un papel amarrado a un hilo, otros perseguían a un perro para amarrarles unas latas a la cola, una mujer fastidiada porque la ventada de polvo le ensucio las sabanas recién lavadas, y con lo que le había costado cargar el agua hasta allí.


Él batió la revista contra la otra mano, “Gaceta hípica” las carreras de caballos, hasta donde alcanzan los sueños de los marginados en su condición periférica de la cultura dominante.
“Cuando pegue esos seis caballos, me compro una casa como se debe y le regalo también a la comadre, y ropa a sus muchachos barrigones que corren con sus pies desnudos en la superficie colorada de la tierra.”
Avanzó por la explanada un grupo jugaba beisbol solo con una pelota roja, llegó hasta el fondo, donde inicia el cerro nuevamente, allí lo alcanzó su realidad en que lo desvían de sus ilusiones. Su realidad de miseria; que diferencia ante lo que creemos que somos y lo que somos en esta realidad. La ilusión de cuando se transita en el centro urbanizado de la ciudad se desvanece delante a la cruda existencia material.
Los niños jugaban a metras (canecas) en el piso de tierra del rancho, las bolitas de vidrio rayadas de tanto uso, caían en los hoyitos de tierra machacada en ese extremo de supervivencia en estado crónico.

Yeleina barría constantemente el piso, infatigablemente.

-Yeleina deja esa escoba tranquila, ya que ese piso no va a cambiar.
-¿Pero como hacen para que sea lucido como el de la abuela?
-A pues, con cemento, arena y otros materiales.
-¿Y cuesta mucho?
-Bueno algo, en lo que pegue este cuadro del cinco y seis, nos mudamos de aquí a una casa de bloque.
-¿Vas a seguir jugándote los reales? Apostando a esos caballos, no juegue chico, no tenemos para comer y te juegas los reales apostando a todos los burros que corren en el hipódromo. ¿Trajiste algo de comer?



-Sí te traje un paquete de harina pan, para que hagas unas arepas.
-¿Eso es todo?
-Bueno no había rebusque allá en el centro.
-¡Sí! ¿Cómo es que, hueles a cerveza?
-Bien, tú sabes como es, en este país te encuentras siempre quien te invita a beber, pero no quien te invite a comer.
-Lara carajo, no podemos seguir de esta manera, no resisto más.
-No te preocupes Mileidi, uno de estos días seremos millonarios dejaremos toda esta pobreza, nos iremos con nuestros muchachos lejos a viajar, viviremos en el este de Caracas, tendremos carros y alguien que te cocine.
-¡¡¡Stas loco!!! Las personas que viven de ilusión mueren de desengaño, y desde que te conozco vives en esa ilusión, que ya estas chiflado.
-¡Mamá! Deja que papá nos cuente, dale sigue entonces.

A falta de televisor, bien valen las fantasía domesticas.

-Iremos a la playa todos los domingos, y comeremos a la orilla del mar, en restaurantes con nombres exóticos.
-¿Nombres exóticos papá?
-¡Sí! Como el rey del pescado frito.
-¡Epa Lara! ¿Negro Lara estas allí?
-¿Asómate por la ventana Mileidi a ver quién es?

La mujer se asoma por el hueco en la pared de cartón, promovido a ventana.

-Es Jaime tú compinche.
-¿El camarada Jaime?
-Sí, el mismito de la guerrilla de los fracasados.
-No hables así, mujer que si hubiéramos vencido, ahora yo tuviera un cargo importante en el comité revolucionario.
-Me lo imagino por lo menos de carretillero en el aseo urbano.
-Que pasa camarada Jaime, pa’ que soy bueno.
-Bien, Negro Lara, estamos convocados a una reunión importante, arriba de Plan de Manzano acompáñame, que es una cosa bien para todos.
-Camarada Jaime, yo me apacigüe tengo familia, hijos; esa guerra ya se perdió, usted sabe que luche duro, y hasta donde me dieron las fuerzas y la conciencia.
-Esta vez es diferente, es para algo bueno, vamos que sí no fuera así, no te llamo, chico.

El hombre asienta con la cabeza, mientras baja la diferencia de nivel que hay entre él y su interlocutor, se ajusta en el bolsillo de atrás del pantalón desteñido, la revista oficial para las carreras en el hipódromo la Rinconada para el día domingo; donde se acaricia el sueño del pueblo.

-¿Cuantos caballos pegaste el domingo Lara?
-4 Caballos, casi pego los otros dos, pero hubo un batacazo.
-Eso, es pura trácala, esos caballos corren dopados, me lo dijo uno que trabaja en el hipódromo, y los caballos buenos los frenan.
-Será drogado, pero los puedo pegar igualito, allí esta el truco.
-Hay, Negro vale, eres porfiado, porque decididamente lo ultimo en morir es la esperanza.
-¿Dime una cosa y cual es el misterio? ¡Suelta el yoyo, ya de una, no joda!
-Deja el yeye y la averiguadera, en lo que lleguemos al sitio se te establece todo.
De esa manera avanzaban uno con su misterio, el otro que no querría saber nada de lo que llamaban política.
En la salida del ahorcado, le indico el sitio de reunión allá están los otros, entraron en una modesta vivienda de bloque gris sin frisar.
Una vez dentro de la habitación dio una breve ojeada, reconoció al Manolo del barrio los Sin Techo, que también había sido compañero de la clandestinidad, Célula Guerrillera Urbana de Bandera Roja.
Más allá estaba el Comandante Jerónimo, entonces por la presencia de él, sintió tranquilidad, el último no lo conocía.
-¿Bueno aquí se conocen todos verdad?
-A este caballero no lo conozco, comandante.
-¿No lo conoces? Ese es ¡Edgarito!
-¿Edgarito?
-¡Sí! Alias el Rey del Joropo.
-Que bien vale, ¡Mucho gusto!
-Comandante Jerónimo, ¿Dígame pa' que soy bueno? Espero que no para tumbar gobierno, porque desde la última paliza, decidí colgar los guantes.
-Camarada Lara, hoy aquí y en este momento nos reúne un problema de Patria Chica.
-¿Patria Chica? ¡Barájame eso comandante que no sé, como se come!
-Aquí los presente menos el Edgarito, pertenecimos a la Célula de Autofinanciamiento Proletario para el Partido Comunista Combatiente.
-¡Eso es positivo mi Comandante!
-Bien ahora cuál es el punto, que fuimos derrotados, el partido no recibe más financiamiento de Cuba, así que quedamos como la guayabera, por fuera.
-¡Entendiste! Lara.
-¡Que va! Soy indio por estas tierras.
-Mire camarada, ahora vamos hacer lo mismo, pero para nosotros, como tú, yo y los otros compañeros estamos en la miseria, no tenemos profesión, estamos ultra fichado en la Digepol, y en la policía judicial, de esa manera nos queda una sola cosa que hacer.
-¿Qué?
-¿Qué, vamos hacer?
-Atracar, un asalto a mano armada, pero para nosotros esta vez, que somos los intereses de la Patria Chica.

El Negro Lara quedo impactado, tuvo una regresión a los tiempos del autofinanciamiento proletario, los asaltos a bancos, a los supermercados, a los blindados porta valores.

El Manolo le interrumpió la memoria.

-¡Mira! ¿Negro Lara cuantas veces atracamos? Más de 40 veces, si esos reales hubieran sido nuestros, ahorita mismo seriamos millonarios, ¿Veldad?
-En cambios estamos en una miseria atrincalabola que no la brinca un venado, ni saltando desde un trampolín olímpico. Camarada tenemos en este momento que luchar por nuestras reivindicaciones sociales y por la dignidad de nuestras familias, ¡Eso es toddy!
-Por eso te convocamos camarada; usted es un elemento que sabe como es la praxis subversiva y como ocupar posiciones de ataque.
-Bueno hermanazo, ahora el pueblo cuenta contigo.

Le vino un sobresalto, él, esperaba ganar el premio millonario de las carreras de caballos, este domingo, como todos los domingos, el gran Derby.

-¡Entonces solo faltas tú Negro Lara, dígalo!

Se levanto con la cabeza baja y luego la alzó vista al frente.
-Bueno compañeros;
“Contra la violencia del sistema violencia del pueblo.”

-Así se habla Camarada, bien, ahora estamos al completo, el armamento lo tengo yo, una ametralladora Uzi y tres automáticas 9 browilin.
-Edgarito tiene dos revólveres, y el plan para asaltar un banco dentro de 10 días.
-El banco en cuestión es el City Bank de la Candelaria.
-¿En pleno centro?
-¡Escucha! Para que veas lo facilito que será: Tiene una salida a la avenida Baralt, al mediodía, antes del cierre tiene un solo policía que le hace la ronda, dos de nosotros tienen que estar ya dentro, dos entran inmediatamente cuando el policía lo hayan desarmado, Manolo se queda al volante del carro, es una cosa que para ustedes es un juego de niños, según el datero, allí seguramente tiene que haber en bóveda 250.000 mil bolívares. De los cuales 25% son del datero y 75% no los repartimos nosotros.

-¿Y los carros?
-Eso esta bajo control ya, los tenemos son dos un Chevrolet Impala y un Lincoln continental para trasbordar en la Pastora.

Los hombres hablaban de los más y de los menos, él, se inició a retirar en sus adentros, y pensar que en todos esos atracos de autofinanciamiento, nunca se le ocurrió tomar una parte para él, estaba así de motivado por la causa que daba por hecho el triunfo de la Revolución Armada.
Fue ya en la tarde noche, que concluidos minuciosamente todos los detalles del plan, bajaron por el callejón, con sus mentes llenas de futuro. No hay como la acción armada para llenarse de estimulo.
Lara, al llegar a su rancho, traía un hambre de esa que llaman de caníbal, hasta a los perros se quería comer, al llegar a su casa, revisó las ollas, pero nada, bueno pensó son solo 10 días, si llegue a esta edad puedo sobrevivir otro poquito, se quitó la camisa, la mujer dormía en un ángulo, en ese momento, viendo a su alrededor, y desde el temor que lo embargaba entro en la claridad de la realidad impactante que lo envolvía y que tomaba dimensiones estupefaciente de la enorme miseria en la que vivía.

Bueno, la lucha de antes, era para salir de la miseria todos, ahora como dice el Comandante Jerónimo se lucha por la patria chica, y esa es mi familia.
Tenía tiempo, hacia mucho tiempo, demasiado tiempo que no rezaba, le parecía que era contrario a sus ideales que debía ser millonario un día por su propio esfuerzo, pero decididamente tomo su escapulario, y dejo que saliera su rezo de extrema marginalidad dentro de la pobreza universal.
Corte celestial, sé que desde hace rato no les rezo, desde que me estaban torturando en los calabozos de la D.I.M. (División de Inteligencia Militar), y saben también que no sé rezar. Así lo que te digo, sencillamente a según como lo siente mi corazón.


Tú me ves padre eterno, que yo ando por allí hecho el loco creyendo en caballos y contando chiste, pero la situación es grave.
A veces ser hombre, va mas allá de ser guapo, es tener la fuerza de aguantar de ver a los hijos con hambre, la olla vacía, sentirse el propio inútil, después de haber demostrado bravura en la subversión armada.
Claro muchos se ganan el sustento, pero Padre Eterno, aquí ya hay una guerra entre pobres, por una chamba (trabajo) se pelean entre hermanos, usted me ha visto que he salido a buscar trabajo, pero cuando te ven así de flaco y desnutrido, lo primero que piensan es que eres un rolo de flojo. Mira como estoy hermanazo mis hijos durmiendo sobre cartón, no hay derecho habiendo tantos recursos en este país, que tú nos has dado para todos.
Te confieso que estoy asustado, y sabes muy bien que esa es la razón porque te rezo, claro tengo valor pero es valor que da el hambre que no se para en dificultad.
Protégeme ese día en especial, aleja la policía, danos ese corone pa' poder comer un día completo, no nos abandones y concédeme la gracia, de ser vencedor antes del ocaso.

Amen.
Se acostó preocupado, tanto era la preocupación que se olvido el hambre, cuando amanecía. Sintió a su mujer que lloraba, cuando aclaro el día se levantó y salió decidido, caminaba apresurado, bajando esas calles de tierra y escaleras rotas, uniformemente asimétricas, llegó a la avenida y fue donde el Portugués.
La bodega estaba repleta de víveres.
-¡Oye Joao! Necesitó que me des un fiado, tengo un negocio dentro de unos días, que té pago hasta los intereses.
-Usted sta mal, me debe ¡ya!
-Lo sé Joao pero es que las cosas no han salido bien como tenían que salir tú ves, pero esta vez, si va a salir bien.

El Portú movía la cabeza y repetía no saber, Lara saco sus últimas fuerzas porque ya empezaba a ver doble.
-Por favor hermano te lo pido de rodillas, que tengo a los muchachos sin comer, hazme este último fiado, por el amor de DIOS.
-¡Sta bien! Pero la última vez carallo.
Toma varios paquetes de harina de maíz, una margarina, varios kilos de caraota (frijoles) y arroz; Dieta dura del proletariado autentico.
Cuando se iba, el Portú lo llamó y le dio un pedazo de queso.
Como alma que lleva el diablo, Lara subió esa cuesta hacia al Plan de Manzano que no se explicaba de donde un hombre saca tanta fuerza.
Los niños lo vieron venir y gritaban;
-¡È Papá, que trae papá!
El hombre entra a la vivienda y pone la bolsa (funda) en el piso.
-¿Yeleina donde esta tú mamá?
-Allá atrás.
Ramoncito él más chiquito repetía continuamente:
-¿Que traes papá?
Cuando abrió la bolsa exclamó en un delirio popular;
¡¡¡È comida, comida!!!
Hubo una mini estampida, pero Lara arrancó la bolsa de la furia colectiva y le pidió al bravo pueblo mantener la calma. La mujer entro como una ráfaga de viento. Tomo un poco de agua de extraño color, pero el hambre no distingue olor, preparo la masa, mientras Yeleina encendía un cartón debajo de una lata de leche con unos hierros cruzados, poco a poco las arepas iban calmando esa hambre que ya era ira popular.
Yeleina empezó a barrer de nuevo el piso, salpicaba gotas de agua y barría. Lara empezó a ponerse nervioso.

-Yeleina deja esa escoba ya, ese piso no va cambiar.
-¡Sí cambia! ahora es mas duro.
-Nunca se ha visto que se haga un piso de esa manera.
-¡Cómo no! La Negra Hipólita tiene uno hecho con tierra que casi brilla.
Siguió barriendo y salpicando agua, hasta que el hombre enfurecido le arrancó la escoba de la mano.
-¡Tú te vas a volver loca hija mía, deja esa vaina ya!
-¡Quiero un piso de cemento! No me gusta vivir aquí.
Empezó a llorar y Lara se angustió:
-Maldita sean todos los gobiernos de este mundo. En aquella ocasión tuvimos que haber peleado más duramente, tuvimos que tener más convicción, por las reivindicaciones populares como de ¡Patria o muerte!
Las lagrimas de su hija, la desesperación de un hombre, la miseria material que embargaba a su familia; la indolencia de una nación, son el marco existencial donde se debate el hombre.
Así se quedo afuera de la barraca, hasta que cayó la noche, viendo el enorme firmamento, del cielo estrellado, que cubre la ciudad de la eterna primavera.
Se llevó la mano al pecho y aferró su escapulario: de nuevo sintió la comunión con DIOS en una correspondencia de tú a tú, Padre todo poderoso;
Padre, me tienes pidiendo cacao desde hace rato, no sé porque me echaste esta vaina, nunca fui un hombre que buscó riquezas, más bien fue lo contrario; esto no es justo que estemos en estas condiciones de miseria extrema, que cuando veo a mis hijos me parecen animalitos, claro, estarás ocupado en mantener el equilibrio de tantas estrellas y constelaciones. A lo mejor me dirás los puse en un paraíso y no quisieron vivir allí, pero el problema es que aquí somos pensantes y mientras unos descansan, otros toman ventajas económicas, no duermen para ver como joden al próximo bien temprano en la mañana.
Espero que el día de la chamba, me pongas todo en orden, no te pido que me des, pero por lo menos déjame agarrar.
Amen
Se quedo mirando hacia el alto de los cielos por si había una respuesta, una señal.
Entró en la casa para recoger una franela; era hora de irse como en los tiempos de la Emancipación Guerrillera antes del 460 se enconchaban (Encerraban) toda la célula por 48 horas antes del Acción Armada.
Yeleina estaba de nuevo barriendo y salpicando agua contra la tierra.
-¡Que vaina mija! ¿Pero te quieres quedar tranquila?
-¿Pero, que estoy haciendo paito?
-Lo que no tienes que hacer, te lo juro Yeleina que si agarro algo de real, lo primero que hago es ese maldito piso de cemento.
Salió de la puerta hacia el callejón del ahorcado, nunca en su vida había estado tan decidido, tanto, que ni los perros le ladraban. Cuando llegó a la casa estaba el Comandante Jerónimo y el Camarada Jaime.
Manolo y el Edgarito habían ido por los vehículos, no había mucho que hablar, los hombres se mantenían en silencio en las horas antes de la acción armada, la tensión aumenta así que cada cuál se concentraba dentro del mismo.
En la noche, llegaron los otros integrantes con los dos vehículos expropiados a la confianza publica, el chevrolet era blanco y techo vinil blanco, fue el que le gusto y se le quedo fijamente mirando.
Dentro de la vivienda el armamento fue expuesto sobre la mesa, la metralleta tenia solamente la mitad del peine lleno con proyectiles, se desmontaron y limpiaron las automáticas, las traqueteo varias veces, como de costumbre, para su correcto funcionamiento.
La estrategia de acción quedó establecida que él y Edgarito, entrarían y desarmarían al policía, luego entraba el comandante Jerónimo y el Jaime, que era quien empuñaba la ametralladora.
En lo individual, cada cuál diseña en su mente su propio croquis.
La mañana cuando llegó como es su costumbre, iluminando el cielo por el oriente, los hombres estaban de pie y dispuestos, no se hablaba, sino meno de lo indispensable, el resto se decía con miradas y gestos.
La Baralt a esa hora esta pocamente transitada, ellos pero se bajaron en la otra calle de frente al Banco Central, entraron al banco, pidieron planillas de deposito, e iniciaron a escribir, el policía entra tranquilo, pero observando a todos, la mano la traía sobre el revolver.
Ambos hombres miraron a polos opuestos, Lara hacia el techo, Edgarito hacia la cajera.
Después se volteo hacia el policía y le pregunto:
-¿Agente usted tiene fósforos? Para encender este cigarrillo.
-¡Sí! ciudadano.
Se llevó la mano al bolsillo de la camisa, mientras Edgarito se le acercaba por el frente.
-Lara desenfundo y le pego el cañón de la pistola en las costillas.
-¡Quieto policía! sino te mando derechito a la ciudad de los acostados.
Breve pausa y el policía en reflejos condicionados, hace un movimiento como para tomar el arma.
Desenfunda Edgarito y Lara, le presionan las pistolas contra las costillas.
-¡No te pongas payaso, policía! ¿Te quieres morir?
Ese fue el instante en que el policía decidió vivir.
-¡No me vayan a matar que tengo hijos!
-También yo tengo los míos.
-No, me veas la cara policía.
En eso entro el comandante Jerónimo y el camarada Jaime, saltó encima de la taquilla del cajero, apuntando con la metralleta, entonces el comandante decreto;
-¡¡¡Quieto Todos!!! ¡Esto es un atraco! Somos de las F.A.L.N. (Fuerzas Armadas de Liberación Nacional).
-¡No queremos hechos de sangre! ¡Ciudadanos!

Al policía lo amarraron como un cochinito, mientras los otros limpiaron la bóveda rápidamente, sincronizados como una verdadera acción armada reivindicadora y popular.
Manolo se hallaba estacionado, frente al banco con el motor encendido, con las puertas recostadas pero abiertas, los hombres entraron como proyectiles dentro de la unidad, pero una patrulla que estaba haciendo la ronda se percató de la acción.
La sirena rompió el ambiente y los hombres en fuga se preocuparon, el comandante ordeno al chofer de seguir al sitio establecido para el trasbordo.

- Son solo dos, no disparen ahora, al llegar a la Pastora Jaime y Lara hagan el enfrentamiento, yo y Edgarito tapamos la retaguardia, Manolo toma el carro y deja el otro trancando la vía, ¡entendido!

Todos callaron, asumiendo mentalmente la posición asignada.




La Pastora es la parte antigua de la ciudad por su arquitectura colonial tiene calles angostas, así que al bajar, tomaron posición e impusieron su respuesta de fuego, dispararon las automáticas y metralleta, los policías hicieron lo mismo, y a la orden del comandante corrieron hacia la unidad, pero Lara recibió un impacto de bala a la altura de las costillas falsa lado izquierdo, se detuvo detrás del vehículo se miró el daño, se quito la franela y tapo el hueco, midió la distancia al vehículo, esperó que el comandante disparará, corrió y se embarco. Los policías delante a lo intenso de la respuesta de fuego, se quedaron cerca de su unidad, pidiendo refuerzos y el comando aprovecho esta acción para huir.
-¿Que te pasó Lara?
-Nada comandante, es solo una herida en la izquierda, allí no hay órganos, además creo que la bala salió, sola por su cuenta.
-Mantengan la calma camaradas, es la orden; creo que ya coronamos.

El carro se desplaza velozmente, sin pararse hasta donde estaba la concha, al bajar del vehículo, Lara afloja la mano del hueco y se ve el agujero.

-¿Estas doblando el ala camarada?
-¡No! que va comandante, creo que es solo de coser.
-Acuéstate en la mesa, de una Lara.

Manolo Junto a Jaime; cargan las latas con gasolina, y parten nuevamente para abandonar e incendiar el vehículo en la carretera vieja Caracas-La Guaira.

La franela llena de sangre intensa y roja, hace presumir intervención quirúrgica, el comandante se le acerca toma el hueco y lo cierra con los dedos, lo presiona y no se hincha.





-Bien es como tú dices no es complicado, solo de coser.

Calienta agua, saca el equipo: aguja curva e hilo de nylon, con el bisturí corta la piel hasta donde encuentras los vasos sanguíneos rotos por el impacto, y después cose.
Encienden la radio como de costumbre, después de una acción armada se sintoniza en radio Rumbo.
Hasta que el chillón (radio) inicia a gritar;

“¡Extra! ¡Extra!”

-¡¡¡Boletín extraordinario!!! Comando guerrillero en una acción relámpago acaba de asaltar al City bank de la avenida Baralt.
-Nuestro reportero entrevista a los valerosos policías que repelieron a los subversivos.
-¿Díganos sargento como se desarrollaron los hechos?
-Pasábamos en nuestra normal rutina, cuando vimos a un auto Chevrolet rojo, que era abordado violentamente por varios hombres fuertemente armados, así que los perseguimos hasta la Pastora donde tuvimos el enfrentamiento, hasta que huyeron.
-¿Díganos cuantos eran?
-Eran aproximadamente 10 y armados con fusiles automáticos.
-¿Tuvieron miedo por sus vidas?
-En esos momentos, el deber es ante todo.
-Bien seguiremos informando, desde donde se produjeron los hechos, en vivo y directo informo para ustedes radio Rumbo.




Manolo y Jaime; que oían las noticias en la radio del vehículo, rieron fuertemente.

-Oíste camarada vieron diez y con fusiles automáticos.
-No hubiera quedado nada de ellos, sí hubiéramos tenido, solo uno de esos fusiles.
-Aquí esta bien, es el sitio ideal para echarle candela al carro.

Sacaron el auto de la carretera, e iniciaron a rociarlo de gasolina, échale bastante donde están las manchas de sangre así no buscan heridos.
Lanzaron una tela prendida en fuego, empapada de gasolina dentro del auto, y del auto salió una bola de fuego que se revoleteaba sobre si misma, luego se disolvió en una nube de humo negro.
Salieron a la carretera y tomaron un autobús de vuelta a Plan de Manzano.
Mientras en la concha, el conteo final del botín dio.

-Comandante hay en total 125.000 mil bolívares.
-¿Sácale el 25% y haz 5 grupos y dime cuando sale?
-Ya, esta, son 19.000 mil que toca a cada uno.

Bien, pensó Lara con ese capital se reorganiza el pueblo.
Se repartieron el dinero y lo ayudaron a bajar a su casa, caminaba por sus propios pies con la mano en la herida.
Al llegar a la casa Yeleina le pregunto que le pasaba.

-¿Que te pasa papá?
-Nada mija me pico una avispa.
-¿Una avispa? ¿Y era grande como un zamuro para hacerte ese hueco?
-Esta Yeleina, siempre suspicaz en todo.



La mujer se quedó fría recordó otros tiempos, otros hechos, otras vivencias, las mismas heridas por donde sangra el pueblo.
Le entrego la bolsa con el dinero a la mujer, esta la abrió y espalanco los ojos ante la suma, tomó varios billetes y mandó a la hija a pagar la cuenta en el abasto y traer alimentos. Yeleina se fue, pero quedo con la curiosidad, al regresar busco la bolsa y la abrió.

-¿Y ese dinero papá?
-Me gane el cuadro del 5 y 6: un día esos caballos me tenían que hacer ganar, ¿No?
-¡Es maravilloso papá! ¿Pero si las carreras de caballos son los domingos y estamos a viernes?
-Yeleina, mijita no molestes a tú papá que se siente mal.
-¡Papá me prometiste! Que si agarrabas real hacías el piso de cemento, ¡Lo prometiste vale!

El hombre se levanta con todo su dolor físico, sale a la vereda y llega donde Antonio el albañil.

-¡Epa Maestro! ¿Antonio estas en casa?
-Si pa que soy bueno, Negro Lara.
-¿Una preguntita cuando cuesta echarle el piso de cemento al rancho?
-Hago un cálculo, como de 300 bolívares.
-¿Usted se encarga de todo?
-Sí me das los reales, mañana mismo.
-Vengase para el rancho.
-Mileidi, toma 300 bolívares de la bolsa, y se lo entregas al maestro.





El maestro albañil, toma el dinero y va a comprar los materiales, mientras tanto Edgarito, llega con su cuatro, Jaime con una caja de cerveza, Manolo con una botella de ron añejo y una de aguardiente (los mejores amigos del pueblo) el Comandante Jerónimo con el arpa, y felicita a su grupo, se prende el joropo como desde antaño, el pueblo celebra sus gestas de la misma manera.

-Como en los viejos tiempo, lo ven; El pueblo unido jamás será vencido.
-Claro así mismo es; como dijo el comandante Sol en su discurso; “Se cierra una página de historia y es hora de abrir otra.”

Del instrumento musical, comenzó a salir la música de boca del cantante la copla sobre la historia y las proezas que hacen del hombre del tamaño de la situación que enfrenta, así que cuando la noche cubrió la ciudad de la eterna primavera con un manto de brillantes estrellas; el Negro Lara apretó su escapulario y le dio gracias a DIOS;

“Gracias padre que no me tiraste a matar, por lo menos.”

Al día siguientes Antonio el albañil llegó con varias personas del barrio y trajo un barril, Mileidi inició a preparar el sancocho, la cerveza y el hielo se colocaron en el barril así inició la gallapa (Arinca) colectiva para hacerle el piso al rancho.

Quien mezclaba el cemento con la arena, quien lo cargaba y quien lo extendía, el pueblo reunido trabajando hombro a hombro.

Yeleina supervisaba la obra y ella pedía que el piso tuviera, el color rojo que fuera brillante y resbaloso para poder bailar.


La radio trasmitía la música, vecinos y amigos pasaban saludando como si fuera una fiesta de los pueblos. Una de esas emociones colectivas en que todos están de acuerdo.

-¿Que lindo quedo el pavimento no es bello? y tan facilito que era hacerlo, claro papá; ahora con esos muros de cartón piedra, todos torcidos, envejecidos, rotos, sucios, el piso no se ve bien.

-¿Vas empezar otra vez Yeleina, con tú tema?

-¿Cuál tema? No se puede vivir así, en una casa de cartón ni que fuéramos ratones.
-¿Cómo has vivido hasta ahora?

-No juegues papá, tú tienes vainas de contrarrevolucionario, como si estuvieras en contra del progreso de los pueblos.

El hombre se puso la mano sobre la herida, la herida por donde sangra la dignidad de mí pueblo.

Acuérdate de auto convocarte para la próxima revolución.

…CRUCE DE CAMINOS…
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Aunque regresaba a casa estaba lleno de incertidumbre.
Aunque la vida se ofrecía abierta y fructuosa se sentía ajeno.
Aunque el día era soleado y batido por la brisa del mar, sentía escalofríos.
Aunque en la calle había jubileo, festejando por dondequiera la nueva democracia, él era escéptico.
Aunque salía de prisión, y caminaba libre subiendo su cerro nativo, admirando esa tierra roja y seca, por donde caminan hileras de bachacos, llevando pedacitos de hojas entre sus tenazas, las casitas pintada con alegres colores, vivaces y brillantes, los niños jugando ajenos al avenir, en él, en sí, había un vació.
Saludó a la comadre, que le dio un efusivo abrazo, que le hacían mover conjuntamente todos sus rollos en la cabeza y ese olor a profundo acetona de las uñas recién pintada de rojo lustroso, olores a canela y arroz con leche, que a él, le recordaban días de fiesta, el sábado, el mercado, a racimo de cambur (bananas) a pisos resplandeciente con kerosén, miró entonces el piso de color rojo, el haragán con el trapo apoyado a la pared, olió, pero era cera, cera Johnson; “Viste sus pisos.”
-Compadre aquí esta su guayoyito bien caliente: con ¡Azuquita pa ti! como a usted le gusta.
Encendió el tocadiscos, una canción de salsa brava inundo la sala, los hijos de la comadre entraron corriendo y se pusieron a bailar, son chiquillos pensó, niñitos, pero como le meten al son, le es espontáneo, les viene natural.
Un hombre de pie dentro de aquella vivienda, con sus indumentarias traídas a arrastras desde un traspasado remoto, sus anteojos de gruesas monturas, una bolsa (funda) grande donde trae sus libros de lecturas, hojas sueltas de su memoria abierta, beve el ultimo sorbo de café, luego se despide.
-¡Compadre! salúdame a maita, después paso por allá, que feliz debe estar.
-¡Sí! Sin dudas.
Volteó e hizo su saludo, continuo a subir las escalinatas de cemento gris, sube un hombre; vestido con un completo de pantalones negro-guayabera de blanco indefinido.
Más arriba se giro, a ver hacia atrás, a lo lejos, a la distancia infinita que les regala el mar de los Caribes.
De las viviendas, que cruzaba la radio de manera chillona, gritaban las últimas noticias; hablaban de pacificación de amnistía dada, a los rebeldes a los que se alzaron en armas contra el poder establecido.
Debajo de la mata de mango, se encontró a un grupo de hombres que jugaban dominó, el Negro Emeterio, se levantó con la mirada fija y le extendió la mano.
-¡Camarada un abrazo, caray! Pa' quien lucho con arrojo y sin más interés que la noble causa de redimir a su pueblo.
El Chingo Luís estaba de espalda y se volteó sobresaltado.
-¡Comandante Sol! a sus ordenes.
-¡Caray varón dese un guamazo de aguardiente no joda, que hoy hay que celebrar!
El hombre; capitulo de historia autónoma, solo delante los advenimientos pasados, se rodeó de admiración de sus vecinos.
-¡Estimado comandante! aquí aunque los alzamientos no dieron sus frutos inmediatos, estamos aún con ganas de luchar, para eso hemos fundado el nuevo Partido del Proletario Global.
-¡Joaquín van a pasar de nuevo el discurso del comandante Sol!
-Tráete la radio pa' aca.
La radio, de caja marrón, de un marrón descolorido, la colocan sobre la mesa, donde las piezas de dominó hacían una figura en Cruz.
La brisa mecía suavemente las hojas de los arboles, el verdor de las plantas subía hasta el alto de la montaña.
Respiro hondo toda aquella naturaleza y el afecto de los propios, aquella hermandad de pueblo.

¡Estimados radios oyentes!
La radio estremece el ambiente de quietud y prepara el oído.


A petición de las innumerables llamadas del público, repetimos por enésima vez el discurso del Comandante Sol, después de ser liberado del cuartel San Carlos.

“Compañeros, militantes, simpatizantes, amigos y parientes del Partido Comunista Combatiente;
Hoy una página de historia patria se cierra, pero también es justo abrir otra.
La derrota sufrida durante la insurrección popular por parte del Brazo Armado de nuestro Partido Comunistas Combatientes, fue una injusta derrota y con ella una perdida para las justas aspiraciones populares, para formar una sociedad basada sobre las igualdades sociales, culturales y económicas de su población.
Hoy las fuerzas conservadoras de la oligarquía han mantenido el poder político y económico de la nación. Como ven la pobreza esta aumentando continuamente, nuestras ciudades de todo el continente, están llenas de niños abandonados a si mismos, mujeres abandonadas sin recursos llenas de hijos, viejos que viven en la miseria más absoluta sin una pensión.
De igual manera, el espacio entre ricos y pobres crece, y aumenta sin medidas, por causas de la monopolización de todos los medios de producción y de cada recurso económico que ellos arbitrariamente controlan en su totalidad. Una hegemonía capitalista salvaje, hoy se abate sobre el continente americano y en todo el planeta, por esta razón reiniciar la lucha es un deber patriótico y moral.
Hoy la historia nos mira, nos fija su atención, buscando en nosotros una respuesta a este hecho.
¡Ni un paso atrás en nuestra justa lucha!
¡Hermanos del sufrimiento, compatriotas de esta nuestra querida patria!
Compañeros de lucha y de la prisión, en este momento delante tantas injusticias, estamos perdiendo tiempo para la lucha y espacio para la Victoria.
Tenemos que formar una Internacional del Proletariado para resistir a la expropiación sistemática de la fuerza trabajo del obrero, del campesino sin tierra, del hombre común que deambula en las grandes urbe sin futuro, en donde las multinacionales de la explotación y del enriquecimiento individual, se apropian de todos los recursos y a máxima explotación de la fuerza trabajo del proletariado y de esa manera continúan a amasar gran cantidad de circulante, dejando enteras áreas del planeta sin recursos económicos naturales y minerales.
Por la homologación de un salario a escala mundial, que permita vivir a cada trabajador con dignidad para el y su familia.
Para oponerse al crecimiento ilimitado de la riqueza individual.
Para definir un nuevo concepto de lo que es el dinero, y su función social.
Para redefinir el uso del dinero; en que su utilizo sea en la constructiva, en el beneficio de las masas y para el beneficio colectivo de los intereses generales.
En este momento lanzamos el reto para un nuevo proceso de subversión contra todos los poderes de los oligopolios de la hegemonía capitalista, del monopolio económico individual, y de cada acción de fomentar los intereses particulares de una minoría.
Por una lucha contra una sociedad de privilegiados, contra la homologación de usos y costumbres.
Por las diferenciaciones culturales y de la autodeterminación de los pueblos; proponemos una lucha continua, y sostenida hacia una nueva conciencia iluminada de clase social y una nueva moral revolucionaria.
Declaramos en este acto y mediante este documento político, constituido el nuevo Partito Comunista del Proletariado Global, para una subversión sistemática de los pueblos, por una continua agitación de las masas que nos guié hacia el desarrollo de la teoría utópica de la sociedad ideal, tramite un socialismo cristiano.

Comandante Sol.
Célula guerrillera de la eterna luz.
Caracas 26 Septiembre 1969.
Primer día del pacto de pacificación.
-Carajo comandante así se habla, contra todos los poderes de la tierra, ¡Na’ guara!
-Nosotros estamos con usted pa' lo que salga.
-Este gobierno es oligarca, de esa manera que la lucha tiene que nacer de nosotros mismos que somos el pueblo.
Así discurría la charla, entre frases efervescente de subversión domestica y guamazos de sólido ron y caña blanca (los mejores amigos del pueblo).
El discurso aunque escrito por él, expresado en la pública plaza por él, y expuesto al público, allí concentrado a su salida de la prisión, le parecía en ese momento demasiado grande para él.
Se despidió, gentilmente entre el emotivo colectivo, como quien no quiere perturbar a nadie, de su normal rutina.
Siguió subiendo las escalinatas, el subir que le costaba adquirir el ritmo, entre saludos de vecinos y miradas de niños ingenuos.
Al llegar al tramo donde se levantaba, la humilde vivienda pintada de un color Lila eléctrico, se abrió paso hacia él, (Quinta mí Horizonte, el nombre que le había colocado, varios años atrás, al lado de la puerta, pequeños gustos de mentalidad pequeña burguesa, pensó, luego de leerlo).
Desde el fondo de la vereda, lanzó una profunda mirada a aquel azul inmenso del mar de los Caribes, las aves que volaban hacia los cocales, la brisa fresca que bajaba desde las montañas aroma, y poesía de mi lar nativo.
Dentro su madre lo recibió con un abrazo de siglos.
-Bueno maita aquí estoy de nuevo.
-Mi carricito rebelde, buena la hiciste, por lo meno no te dejaste joder.

(Le vino una sonrisa simultáneamente con el recuerdo, lo que siempre le decía su padre cuando pedía permiso para salir, corría hacia el con los brazos cruzados, sobre el pecho).

-¡Bendición paito!
-DIOS te bendiga mijo, mire cuando salga por esa puerta, no se deje joder por ninguno, ¿Si no el resto de la pela se la doy yo, oyó?
Sí, afirmativamente, salí del hogar paterno y luche; eso fue una realidad establecida.
-¿Que te sucede Sebastián? No te veo bien.
-No sé, son todos los hechos que un día te alcanzan y te los ves de frente sabes que son tuyos, pero le falta algo donde colocarlos en un discurso coherente.
-¡Hay! ¡Mijito vas empezar con la filosofía otra vez! ¡No juegues chico!
-Sí será filosofía, pero esta vez es diferente, no es la teoría de la formación política, que la podías leer de otros, en estos momento hay un discurso de regreso maita, que me pide a mismo algo más...
-Sí me lo imagino, mira mejor vas a posar esos cachivaches a tú pieza.

Eso le recordó que quería estar solo, o sea consigo mismo, era la fuerza de la costumbre los largos años de cárcel, en la celda de muros desnudos, de la ventanita obstinada en mirar hacia las montañas, pequeños fotogramas que fue el único suspiro de libertad que saboreo en esos años.
Las paredes las había tapizadas de recortes de periódicos, al lado de las imágenes del Che, de Marx y Engel. Un manifestó de la primera internacional socialista. El boletín Molotov, y en esa pared su madre en el tiempo y la soledad, había colocado los recortes de periódicos de su micro gesta, una pared como testimonio de una página de Historia, de quien se atrevió en la tentativa de entrar en ella, en la página autentica de historia patria.
La bolsa (Funda) con los libros y manuscritos, la posó sobre el lecho, a solas, si a solas conmigo, otra vez.
Los acontecimientos se agolpaban en la conciencia, los hechos teóricos, las acciones de facto lucha armada, la formación política, más los hechos futuros que clamaban por él. ¿Donde esta la seguridad? ¿Que es el camino?
Claro la experiencia esta allí no se puede borrar, quien ha llevado el fusil y la mochila, quien ha disparado apuntando para matar, se entiende la captura, la muerte de los compañeros, la tortura, reminiscencia del pasado oculto remoto.
Un hombre inmediatamente dentro de su laberinto, de esa manera avanza el hombre-razón dentro de sí, como lo configura entre los hechos pasados y el presente que se presenta puntual a su encrucijada con los hechos futuros, ir solo para seguir andando.
Donde se abre a si este espacio inconcluso de vida, errante, indeciso, revocando hechos pasados de un vivir hecho con los pasos utópicos en senderos adyacentes.
Entrando en sus recuerdos; vagando en esas montañas de exuberante vegetación en una formación guerrillera, con su fusil al hombro, alzado en armas contra los poderes de la tierra, un sentir efímero, que incluso le producía vértigos, pero de intensa libertad.
Donde se aprecia aquel rayo, que baja del alto, que los enormes árboles dejan pasar entre lo tupido de su follaje, aquel rayo de luz que impacta en las enormes hojas de la vegetación del subbosque tropical, a la sombra de los grandes árboles de almendrones, la humedad de la selva tropical, lo intenso de su colores donde el hombre desaparece con su mochila de ilusiones, senderos angostos, estrechos, de reducidos pasajes al borde de profundos desfiladeros, la tierra húmeda, el riachuelo que escore agua, un ciclo privilegiado, inagotable, continuo, sin conflictos, el agua que se desliza hacia su nivel, el agua que asciende y desciende; así fue que una vez teorizo la dinámica de la sociedad perfecta;

“Hay una clase social que esta en la cima, de esa manera asume una posición progresista en la avanzada de pueblos, hasta que agota su potencial, otra clase la emergente, que forma la base tiene la potencia de subir a la cima, produciendo un movimiento progresista, de esa empuja a la otra que cae a la base mientras la otra toma el relevo en la dirigencia, la decadente baja de donde retoma las fuerzas para poder elevarse otra vez.”

Ocurriría usando la meritogracia, que el mejor vaya adelante como en la guerrilla, el mejor se ve inmediatamente, pero el que es bravo en un enfrentamiento, no lo es siempre, es una condición que hay que probarla en cada situación;

“Para ser bravo hay que probarlo, bien temprano todas las mañanas.”

El campamento le parecía la mejor forma de existencia, estar en un lugar donde el uso empobrece el ecosistema, lo contamina, por esa razón se debe andar a otro lugar trasmigrar.
Sentado en su puesto, haciendo de garitero escribía esas ocurrencias que la experiencia le proponía.
Luego entraba a momentos de olvidos, en que la pluma se convertía en un instrumento de divagación, en que se diseña la prosa que luego la expedía al viento, alargando su brazo para entregarlas en las manos universales del éter como común mortal sujetando su fusil, sí su fusil que lo hacia sentir anacrónico en momento de normal expansión literaria.
Le parecían escritos inútiles que eran solo sentimientos de mentalidad de pequeño burgués, solo prosa de amor a una mujer, con visión en el ideal inmaduro del verbo ser, dentro de aquella necesidad lógica de afecto, que nacía del deseo irrefrenable por la hembra.
Recapacitaba, reflexionaba;
“Que para ser revolucionario no basta la formación política, la militancia, la clandestinidad, la lucha armada, para ser revolucionario se necesita convicción, certeza de lo que se desea aunque no se vea en el horizonte, aunque no este establecido en una realidad palpable, para eso es la lucha para cambiar la realidad objetiva externa establecida.”
Se rascaba la barba, encendía su tabaco, aquella fragancia que se entremezclaba con el aroma de bosque, que daba forma y permanencia en ese paraje que los pensamientos vagaban junto a la armonía que reinaba en aquellos lugares de espesa vegetación, pequeños animales que jamás había visto. Percibía incluso la sabia que subía por los enormes troncos de esos inmensos arboles. Meditaba el hombre inmerso es su utopía natural, hombre presencia que trasmutaba a la esencia del paraje, a lo mágico del momento circunstancial a sola consigo mismo, sustraerse del medio ambiente que lo rodeaba para entrar en la propia dimensión donde albergaba sus intimidades.
Este es el momento y el sitio ideal.
Luego desbotonaba su bolsillo de tela rustica verde oliva militar, y sustraía una libreta del bolsillo de la camisa. Escribía aquel ser que su imagen revocaba sentires distantes, hasta donde alberga el ser.

Sabes hay tiempos en que quisiera comunicar este sentir que vaga conmigo entre parajes mágicos e intensas lluvias.
El vivir cuando tu imagen revoca en mi lo profundo de tu sentir es nostalgia de aquel ultimo beso, aquella caricia que posaste sobre mi piel el día en que entre la oscuridad, cuando entre en la clandestinidad, en la ausencia de tú presencia.
Quisiera que mi vivir fuera al encuentro del tuyo, quisiera un mundo ideal, un mundo lo mejor posible para vivir solo para la intensidad de este sentimiento, más allá aún del propio delirio.
Pero entramos en la bifurcación del camino donde nuestro común ideal nos separa, nos aleja, nos lleva a orillas opuestas y nuestras vidas se alojan en ángulos oblicuo, aunque vagando por estos montes dentro del verde aparecen flores de una belleza exótica, aun de efímera existencia son como pensamiento de hadas, que se le aparecen al hombre que esta en conflicto con otros hombres, para revocar de si todos los odios, todos los rencores tramite la belleza, la luz que emana el sol que se refleja en la intensidad del verde, el vuelo de un ave multicolor, la lentitud de la pereza que escala los árboles, esto es lo que puedo reflejar en mi prosa hacia a ti.
Te guardo en los rincones inasequible de mi mente, como un valioso tesoro y pienso en ti revocando tú imagen solamente en estos momentos de intensa belleza, es lo grandioso de la existencia como decirte;
Gracias por existir, eres un amor divino.

Al garitero lo llaman al improviso, una avanzada reclama alcanzarlos en el término de la distancia.
Se tercia el fusil, se recoge el campamento, las hojas manuscritas guardadas dentro la carpeta que no entra en su posición.
El pasó redoblado, disparos que se oyen retumbando en las cañadas y luego se convierten en ecos de montaña.
Cuando se llega a la ranchería, un perro moribundo nos ve con ojos tristes, como preguntándonos el ¿Porque? de tanta ferocidad que supera a la animal.
Los ranchos humeaban, ¿Para que quemar esos cuatros palos? Hombres ahorcados, mujeres abatidas contra la roca, niños inertes muertos sin causa. Sin haber conocido lo que el mundo les deparaba.
-¿Lo ves lo que hicieron los gobernativos?
-Los acusaron de colaborar con la guerrilla.
-Vainas de gente atroz.
Buscamos como pudimos los pocos sobrevivientes, estos son los momentos trágicos, para el hombre donde se niega a si mismo, donde el odio excava su albergue, en lo profundo, tan profundo que no te imaginas que hay tanto espacio dentro del si mismo.
Son solo momentos negados a la prosa
¿Como se pudiera escribir ante este ultraje? ¿La temática escapa al poder creativo, debido a la situación conflictiva y destructiva que las circunstancias lo rodean?
En un acción que mi ser ve, en el firmamento la luz inequívoca de una armonía donde cada uno de estos seres encuentran justicia después del tormento de lo vivido, donde se apelan a la única ley que gobierna el firmamento la de la relatividad; “Como es abajo a si es arriba.” Sus cuerpos mutilados, la tierra que absorbe su sangre, el tributo eterno, de sangre y sacrificio fin que vida haya.
Donde el shock del hecho lo trae a la conciencia, hay hechos vividos que son superiores a la capacidad de la propia conciencia, se alza saturado de aquel horror que revive sus heridas, que a la vez es catalizador y le impulsa a la lucha armada.
Su retracción que lo embargaba, lo sustrae de la realidad externa.
Organiza sus pertenencias dentro la seguridad de esas paredes, donde hablan de un hombre y de un niño, de un pasado y de un presente, que se repropone de nuevo a el mismo en una continuación de roles asignados, como un libro escrito por diferentes autores.
Abrió la carpeta de marrón descolorido, con el borde abierto, deshilachado, cuantas hojas con escritos misteriosos de un hombre que ya no existía, que evocaban formas y nuevas conciencias.
Un hombre que se forma así mismo, dentro una acción específica, para después revisar su recorrido en base a parámetros inexactos, condicionados a los actos propios, más que a lo impuesto externamente, donde el propio vivir se aleja.
-¿Oye no hay nadie aquí?
La voz que venia de la sala la escuchó en tercera persona, ausente no quiso responder como para no romper ese ambiente que había sido privado de él.
-Estoy aquí en la batea.
-¡Doñita pasaba para saludarla!
-Muchas gracias Yelisa, Sebastián ya esta en casa, debe estar en su pieza.
Sebastián quedo inmóvil, pasado, presente todo corría hacia él, se repitió aquella reflexión suya;
“Cuando los tiempos se avecinan no existe la conciencia sobre los hechos.”
-¿Sebastián estas allí?
La mujer trigueña de sus sueños suspendidos, entra en la habitación, el hombre en pie la detalla más que verla, mientras en su mente se va efectuando la adecuación mental, entre su ideal y la realidad externa objetiva, su piel trigueña se extendía por todo aquel cuerpo generosamente proporcionado, sus pronunciados pechos, su sonrisa franca y abierta.
Aquellos ojos que fueron luz y brillo en los momentos más duros de su pasada existencia.
-¡Que es Sebastián! me miras como a una alucinación, que extraño te ves.
-Son los años Yelisa, son las luchas, son las concepciones, son los discursos entregados en las plazas.
-Sí esta bien comandante, ya entendí, tú revolución antes que todo.
-Claro estamos por la libertad y el desarrollo de los pueblos.
-Mira a mi no me vas a deslumbrar como al resto del barrio, para mi ustedes son solo holgazanes que por no afrontar sus responsabilidades, se van pal monte a hacerse los alzados.
-La verdad, Yelisa tú no cambias, aún antes las realidades de los avenimientos, nuestra lucha es por una nación mas justa.
-¿Más justa? Atracando bancos y matando soldados como si esos muchachos los hubieses parido tú, rolo de sinvergüenza, ve y díselo a Yajaira que su hijo sirviendo en la recluta se lo mataron en el cerro el bachiller, díselo a tantas madre enlutadas, a las cuales no fuiste a sus velorios a cargarles la cruz, su llanto como una agonía de amor de madre, que sabes tú acaso, has parido a un muchacho todo ese dolor, mantenerlo y curarlo por años pa' que llegue el señor revolucionario a matárselo, bien bueno pues tremenda nación.
-Mira Yelisa, también han muertos valientes compañeros, por manos de los cuerpos represivos del estado, que defienden este estado de cosas, por una alineación de clase impuesta se vuelven servos ciegos de sus dictámenes, manteniendo la explotación del hombre por el hombre.
-¡Explotación! muy buena esa, especialmente tú que jamás has trabajado, vente conmigo a la avenida con la olla, la mesa, la cocina de kerosén a vender empanadas en medio del polvo que te arrojan los carros, con el sol recalentándote el coco al mediodía y el aceite hirviendo que te hace arder el pecho y la cara, haciendo fritangas. Mira señor guerrillero, lo ves estas marcas en mi piel son quemaduras de aceite y hierro caliente, de esa manera se levanta una nación, trayéndole de comer a esos niños que ves corriendo desnudos por esas escaleras, rolo de vago.
-Para eso luchamos para que nuestra sociedad sea mas justa, más igualitaria, que los recursos sean equitativos más repartidos.
-Sí luí yo te aviso, más justa, sabes como dice Juan el evangelista, eso de la sociedad justa, lo están proclamando desde los tiempos de la colonia y hoy es el día que aún no se ve al horizonte.
-¿Bueno Yelisa viniste a descargarme entonces? La propia cuaima vale, te vas a rebotar conmigo, todo el barrio esta conmigo menos tú.
-¿Todo el barrio? Cuál barrio, esa cuerda de haraganes que juegan dominó y jalan caña blanca, todo el día debajo la mata de mango, hazme el favor chico.
Sebastián hizo su mueca, ella siempre había sido así, contraria a todo que no fuera de normal rutina, el propio conformismo burgués, luego entre sus voces, desde la parte de atrás de la casa, una voz llamaba a Yelisa.
-¡Yelisa! ¡Yelisa! ¡Yelisa!
-¡Sí maita que sucede!
-Hazme el favor prepara unas arepas que Sebastián no ha comido.
-Muy bien maita ahora se las preparo.
La mujer le da la espalda, un sentido lo impacto, claro no era la misma joven que dejo hace algunos años, pero, su carne madura emanaba sentires eversivos de humanos deseos.
-Sebastián, ayúdame aquí que no llego allá arriba.
Toma el paquete y se lo entrega, ella hábilmente mezcla la harina con el agua y un poco de sal, sus manos de brillante y suave piel como a manteca, las mueve rápidas, precisa dentro del perol, la masa se homogeniza, la toma entre sus manos y la continua amasar, cotidiano quehacer ganas de normalidad se imaginó, de la masa toma un pedazo y forma una arepa redonda, le da forma con las palmas, que es esféricamente perfecta.
-¿Sebastián que piensas hacer?
Se quedo fuera de si abstraído entre los oficios domésticos.
-¿Mijito que te pasa?
-¿Que?
-¿Que vas hacer ahora que el gobierno te perdonó?
-Nada seguir en la lucha política.
-¿Otra vez?
-Sí, salimos del monte, ahora nos damos en lo urbano.
-No van a seguir enguerrillados con el gobierno, que empiezan otra vez a allanarnos el barrio, no jodas.
-¡No! Ahora estamos en la lucha, pero pacifica.
La arepa se cocinaba, ella la levantaba del budare, le daba una palmada y la exponía del otro lado, el color de blanco se volvía dorado con sus puntos negros, los movimientos de Yelisa, le hacían sentir efervescencia de otros tiempos. Su cuerpo y aquella piel brillante y trigueña, esencia ardiente hembra como el sol del mediodía, tomo el agua caliente y la vació en el colador, el café de la tela escurrió agua de café, aroma de mi tierra, que se mezclaba a las atracciones de aquellas carnes que desvían memorias, se volteó con la taza humeante, la arepa con el queso que se derretía, sus movimiento eran de vaivén como las olas del mar, se acerco a él y posó el plato delante y él alzó la vista, para mirar aquella su imagen que mantenía fija por tantos años.
-Que te pasa Sebastián, miras y miras, ¿Desde cuando no comes?
-¡Sta bien! Pues, Yelisa te las sabes todas.
Mordió la arepa y la miró, miró y ella se la devolvió, la mirada envuelta en una sensualidad de intensos matices, aquellas miradas que no se mantenía una dentro la otra, miradas de deseos, miradas añejas, que se van detrás de si como la atracción de dos constelaciones.
-Te vas a quemar niño, no comas tan rápido.
Trago en seco. tomo el café para darse un respiro, eran sus ojos, eran sus pechos, era esa piel embriagante de antiguos dominios, eran sus manos ágiles, sus palabras en doble sentido, que lo impactaban en cada singular sentido para después explotar en un único deseo, sus labios de alta resistencia, carnosos que invitaban al deseo prematuro.
-Sebastián te ves descuidado, ¿Desde cuando no te hacen un cariño?
La arepa y sus sabores, a mantequilla y queso, el café y sus aromas, aquel sentir que le brota intenso, más allá del dominio de la propia razón.
Cuando termino, se paso las manos por el pantalón.
-¡Hay adiós pues! límpiate con este trapo, tienes vainas de Vikingo vale.

Se estrujo el trapo por los labios que estaban secos, allí se rindió, tomando plena conciencia que estaba hechizado.
Se tomaron de las manos en una complicidad de otros tiempos, cuando luego,
Cuando los dos cuerpos se fundieron en uno.
Cuando su piel entro en simbiosis con la de él.
Cuando precipitadamente, sus labios tocaron los de él.
Cuando los movimientos espasmódicos imitaban a los del mar.
Cuando entre ellos estallaron los ardores, como el sol que arde al mediodía sobre el mar de los Caribes, su voz perdió el sonido, las manos acariciaban cada milímetro de aquella extendidas de piel y que era carne, era tierra y que era patria, que era selva y fiera salvaje, aquellos pechos que su generosidad imitaba todos los recursos naturales inagotables de esta tierra, y que él le había entregado luchas y juventud, sueños y esperanzas, alcanzaban cimas las vetas más altas y producían vértigos en el andar de suspiros y quejidos, formas única de la compenetración de carne y alma, el sudor que bañaba sus pieles era emanación de extraños aromas, aceites y bálsamos que imponían ritmo a fases lubricantes, acciones de combates y emboscadas, fiero en la lucha, se batía en ese cuerpo a cuerpo, con la fuerza de la hembra y del varón, donde un suspiro es largo cuando una eternidad, en esa piel aliento de vida, toda esa carne que tenia deseos acumulados en años de luchas, la amó sin descansar hasta que la luna esparció sus rayos encantados de luz plateada en un ejercicio heréticos, donde vagó sin razón dentro el erotismo de esa hembra que sin riendas, sin reglas, se entregaba en cuerpo y alma a él, susurrando palabras de amor donde exigía su potencia, su descarga frenética, donde entregó su ser de fémina al macho, donde entrego sus armas para ser dominada, de esa manera se entregó al fuego que arde dentro de si, inextinguible en las generaciones, en raptus orgásmico en el que fue catapultado, donde el ávido conquistador toma para si todas las riquezas. Ella en cambio se vio desnuda en su naturaleza exuberante, clamando en el delirio de ese su colonizador, todas las fuerzas que excitan la naturaleza que claman ser liberadas desde el profundo de la historia, se lo repitió una y otra vez en su oreja con sonidos de sirena, con sonido de ninfa perdición del hombre que vaga ya sin razón, su cuerpo, sus carnes quedaron extenuadas, sin fuerzas abandonadas al capricho de su amante muy entrada la noche, debajo de los intensos rayos plateados de la luna nueva.
Sebastián, quedo admirando aquella luna de hechizos, grande, inmensa que brillaba en medio de la noche, con su mirada fija, repitiéndose como un sortilegio;

“Rayos argentado de luna plateada, aquel amor que vaga en el éter entre tu corazón y el mío.”

Aquel sentir que te busca entre calles y veredas llenas de soledad, entre un frió intenso, aquel amor inconcluso que tu no llenas, aquel mi amar que busca el tuyo en destellos de rayos intermitente de luz verde esmeralda neón.
De esa manera pudo percibir aquel extraño sentir de lugares lejanos de un traspasado remoto en tiempos de olvido.
La mañana, como todas mañanas tropicales llega en medio del bullicio, de escolares que se levantan, niños que lloran, gallos desafinados, radios chillones, música pegajosa, mujeres que trasportan agua por la escalinata…
Yelisa se levantó, toma la bata y la dejo deslizar por su cuerpo desde los hombros, el tejido se detuvo en la cintura y ella lo tiro hacia abajo, la bata de algodón, no logra esconder sus dotes de atletas en las olimpiadas de los lechos. Él quedo mirando fijo la escena en tercera persona ajena y presente, todo ese sabor, un barco de placidez, aquella mirada de los sentidos, aquel agravio para el pensar, aquel ultraje para la razón.
El aroma del café se expandía por la casa, a primera mañana, salió de la casa al patio, lanzó una mirada hacia el gran azul del mar, con el paño terciado al cuello, se colocó al lado del pipote, (Barril) después con la tapara se arrojo agua sobre su cuerpo, el agua tibia, de esa hora de la mañana.

-¡Sebastián! Te preparé el desayuno, me voy a trabajar para la avenida.
Una voz suave tranquila, calmada, sumisa sin ganas de conflictos, su mirada era llena de él, él era sacio de ella, una sola forma, un solo sentir.
Se vistió y bajando las escalinatas, dejaba sus saludos a tantos que lo conocían y estos le presentaban los nuevos integrantes de sus familias, de nuevo sintió aquel calor fraterno de su pueblo, que lo impulso a la rebelión armada.
Las palmas de coco amarillo, las flores de cayena con su rojo intenso, tantas flores sembradas en sus potes de leche en polvo, el colibrí con su batir incesante de ala que se posaba sobre las rojas cayenas, era el marco de ese vivir.
Al llegar a la avenida tomó un autobús, por la ventana sin vidrio, vio a lo lejos a Yelisa vendiendo empanadas en la acera de la avenida, de frente al gran hotel que impedía ver el mar.
La gente batía las manos y el autobús se paraba, gente que se bajaba con el autobús en marcha, chiquillos que entraban por las ventanas, la gente entraba y se saludaban, el pidió que lo dejaran frente al puerto de la Guaira.
Bajo en el momento que un gran transatlántico había descargado a centenares de emigrantes, Gringos, o los llamaban Musiù.
Atravesó la calle y entro en la sede del partido comunista, seccional Maiquetía.
-¡Epa compañero como están usted?
-Bien mi hermano.
Llegaban y saludaban según como se iban reconociendo dentro de la jerarquía y las acciones que había realizando juntos, abrazos efusivos a los compañeros de la lucha armada, los que habían salido recientemente de la prisión, por la amnistía, los que estaban en el brazo político del partido. Era casi mediodía cuando se sentaron a discutir la estrategia para iniciar en lo inmediato la lucha política.
-Aquí después de nuestra derrota como brazo armado, nos queda solamente la vía de la pacificación a la cuál nos hemos acogidos, que nuestra lucha debería ser además de adoctrinamiento del militante.
-Ordenarnos y sistemáticamente formar un aparato de propaganda para las próximas elecciones, sé que el pueblo nos dará su respaldo.
-Estimado secretario en estos momento vea usted, allá afuera llegan grandes contingentes de extranjeros, que nada saben de nuestra lucha, pues desconocen las realidades nacionales, y tienen una sola prioridad ganarse la arepa, los están nacionalizando, además que reclutan con clientelismo a muchos de nuestros miembros los cuales ceden sus principio, porque tienen que mantener sus familias.
-También personalmente estoy de acuerdo, con la observación que hace el compañero aquí presente, están estableciendo la política de la arepa, no nos engañemos el poder político, da el poder económico y viceversa, y ellos lo están usando.
-Es la realidad, es uso impropio del poder político.
-Como lo llames, pero ellos tienen el sartén por el mango, y lo usan en su favor.
Sebastián se quedo oyendo las intervenciones, su mente vagaba en los años de lucha, aquellos años de vagar por la selva como sin dueño, sin promesa, sin responsabilidades; liberando en lo inmediato las rancherías, asaltando furgones portavalores y bancos, secuestrando camiones de alimentos y distribuyéndolo gratuitamente a la población, expropio y apropio, aquellos momentos fugaces en el interno de la foresta, empleados para escribir algún verso de poesía aunque fuera cursi, no lo hacia sentir dentro del debate político inmediato.
-Escuchen ustedes y escuchen atentamente, la lucha armada es una cosa, la vía de acción política es otra cosa, con el fusil hay que tener coraje, aquí hay que tener elocuencia, poder de convencimiento ofrecer futuro, no es igual.
-Sí, en política hay un punto de envilecimiento, justamente lo que nos llevó a la lucha armada.
Sobre la mesa de discusión había plumas y papel esparcido, tomó un papel y escribió.

“Hoy, mañana, como en el pasado en la lucha X siempre.”

Después pensó es un movimiento romántico este, la lucha que desatamos es siempre para reafirmar nuestro propio ser y se acordó de su frase para ser revolucionario;

“No basta ser militante, gritar viva la revolución, hay que estar convencido, tener la certeza de que es lo justo, tener la convicción de que hay que activar el cambio; si un cambio radical y estructural de la sociedad; aun más hay que desarrollar una iluminada conciencia de clase; hay que implementar una rígida moral revolucionaria en la militancia.
Todos estos atributos son los necesarios para formar ese movimiento que cambiara el curso de la historia”

Después firmo:

“En la lucha armada como en la formación política de la nueva militancia, debe haber un empeño de profundo servicio revolucionario.”

Comandante Sol.

Dentro de la seccional, inicio a hacer calor, tanto que se decidió suspender la reunión, los ánimos estaban efervescentes, había acusaciones contra la clase dirigente del partido, de pactar con la clase política del gobierno, desviacionismo pseudoideológico, toda una serie de conflictos que dejaban encendida una guerrilla interna, pensó él.
Camino una cuadras hasta la plaza Bolívar de Maiquetía, inmediatamente su concentración quedo fija en un carrito que vende chicha, se acerco como hipnotizado.
-¡Una chicha doctor!
-¿Grande o pequeña?
-¡Grande!
-Mira poeta lo de doctor; ¿Es por la bata blanca?
-No, es un decir tú ves.
De pronto sus ojos quedaron atrapados en la mirada del chichero.
-¿Julián?
-¿Sebastián, eres tú?
-Claro hermanazo del alma.
-El mismo que viste y calza (Se echaron a reír).
-¿Caray y como estas?
-Bien, Julián tengo pocos días que salí del cuartel San Carlos.
-Caray sé bien como te sientes, también yo pase por allí.
-Claro camarada, ¿Pero como es que no te has integrado a nuestra lucha?
-En la cárcel, tuve tiempo para leer mucho de historia y doctrinas políticas, una vez leí un filosofo que delante a tantos razonadores y conjeturas decidió de aplicar un revisionismo dialectico; iniciando por el fin primo del hombre y del universo universo y estableció; Que él tenia que suspender el juicio para tener una postura coherente y honrada: De esa manera, inicio por tratarle de encontrar la razón practica al hecho cotidiano, el de porque las cosas, que las motiva, que impone esa dinámica que nos arrastra, no hallándola, determino entonces que su lucha; ¿En que podía cambiar el mundo? cuando ya se había hecho de todo, y que las causas que mueven los acontecimiento son forma intrínseca del efecto. Es decir que hay una gran dinámica con todas las probabilidades de comportamiento preestablecido, que nos inducia en un mecanicismo y que esto le producía un comportamiento descontado delante la historia. Mas leía la historia y mas me daba cuenta que todo era ya estado hecho de una y otra forma, eso sí en cada paso que el hombre intervenía quedaba la destrucción, me horroricé porque en la medida que avanzaba parecía que la historia descubría mis pensamientos, y yo la trama por ella establecida, nuestra lucha era ya estada efectuada tantas veces para mi veía el futuro, el mártir, el creyente, el revolucionario real, que iba al cementerio y el rico se enriquecía nuevamente, porque luego de una lucha las formas oligarcas se reestructuraban nuevamente de esa forma; la utopía regresaba al altar, como el sueño inalcanzable del hombre.
Como lo que ha de hacerse, como el ver del horizonte en el mar.
-O sea que alcanzaste, ¿Una posición de escéptico revolucionario Julián? En que no hay opción autónoma de libre intelecto donde desarrollarse en actos propios.
-¿Escéptico? no más bien los griegos la llamaban Ataraxia: Donde el hombre alcanza una satisfacción intelectual, por la supresión de las pasiones y deseos relacionados con la conciencia fisiológica de esa manera crea una cognición que identifica lo que es y no es, de la condición madura del hombre y su experiencia.
-¿Que bien tú ves? Pero si tienes razón sobre el relativismo y lo efímero de la obra humana individual, pero, ¿Ese puerto alguien lo tiene que construir?, el castillo, las avenidas tú carrito de chichero, creo que te pegó el conformismo burgués, que es entrar en el normalidad de los actos sedentario, compañero de lucha.
-Bien Sebastián, se ve que allá dentro le metiste al coco duro, pero el sabio cambia al mundo sin mover los labios, lo de más entra en el relativismo adjunto de las cosas.
-El mundo de las formas, no es el mundo de los factos, además con esta pila de abusadores que llegan constantemente a la tierra a explotar el ser humano.
-Sebastián; esa es tú razón de ser, amistad.
-Claro, cada quien se tiene que ubicar en el ángulo que le es adyacente, bien me regreso para el partido, tenemos una reunión llena de debate, que desatan encendidas pasiones adversas que alimentan mi contradictorio, toma cóbrate la chicha.
-Que te pasa compañero, consérvate tú locha (12 centésimos y medio) que aquí hay amistad para rato y date un descansito antes del debate, aclara tú posición delante la vida.
-Bien se ve que hiciste escuela, ¿Como es que haces el chichero?
-Por lo mismo que tú, desde carricito siempre me gusto la chicha y lo que allí se hablaba en la esquina, eran hombres de experiencia los antiguos que trasmitían sus hechos de vida a las nuevas generaciones por testimonio oral.
Luego, descendió de nuevo hacia la seccional, con un caminar más pausado viendo con detención el desenvolvimiento de la vida a su alrededor, cuando ingreso a la sala y oyó las primeras disputas se disculpo y se retiro, camino largo rato hasta Punta de Mulato y después tomo de nuevo el autobús, cuando llego a Tanaguarena y bajo del autobús, coincidió con la Yelisa que subía la escalera, la mesa la llevaba en la cabeza, en una mano la cocina, y en la otra mano la olla con los ingredientes, su cuerpo rítmico, su cuerpo cubierto por aquella piel trigueña aceitosa, plasmada de aroma y sabores exóticos, su cuerpo lugares de olvido, aquel cuerpo de noches efusivas de un continuo querer, si de un querer que se eleva a devoción.
Subiendo por las escalinatas dando la mano al pasante, recambiando saludos y sonrisas, alcanzo a Yelisa.
-Pa' darte una mano cariño.
-¿Una mano? mira que esto pesa, mucho más que ese librito que cargas allí, y el esfuerzo te puede hacer daño.
-Este librito es nuestro ideario practico de lucha popular, nenita, son los estatutos del Partido Proletario Global con el cuál iniciaremos la lucha que cambiara esta sociedad.
-Tantas palabra pa’ decir que te quieres meter en líos otra vez, mira chico agarra bien la cocina que allí va la realidad de la supervivencia del pueblo.
-¡Mamá! ¡Mamá!
Una banda de carricitos de diferente colores, la abrazaron y ella con movimientos felinos, abrió la bolsa (Funda) y les entrego caramelos, trate de ver entre tantos como nueve en total, cuál de ellos eran míos. Porque como en el pasado así en el presente, yo también había contribuido a la utopía de la raza cósmica. Marielena con sus cabellos rizados era de piel abronzada permanente y le gustaban los libros, siempre me sonreía.
-No los mires mucho que no lo sabrás nunca, ellos son de la mamá.
-Sí tienes razón, ellos son un solo pueblo, por eso que hay que luchar por todos cuando no sabes cuales los tuyos, los propios.
-Hasta aquí, gracias por ayudarme toma tú recompensa.
Y le dio un beso.
Un beso de Yelisa no es cualquier cosa, de sus labios carnosos aquel contacto fuertemente emocional, hombres de probado valor escapan en delirio, son aquellos deseos y pasiones que cautivan al ser amarrándolo a su deseo atávico, tantas pero tantas noches de hechicería contemplando esa enorme luna plateada de intensos rayos argentados que se reflejan en las aguas del mar de los Caribes.

…Entre tú ser y el mío…
Sustraído del diario del Comandante Sol, en los días en que el pueblo logró soñar.

Patria o Muerte!
Historia entre las peores contrarevoluciones de esta tierra.

Al bajar voltee, para mirar la calle, por la cual había transitado, andando lo ya andado, un extraño presentimiento me embargaba, como si anduviese por senderos bifurcado de carácter obtuso, entonces recuerdo bien que sujete duro el libro que acaba de adquirir, lo examine de nuevo y me detuve en la portada releyendo el título, como si se trátese de aferrar un sueño junto con el tiempo, como si despertara, y comprobara que la pesadilla se esfumo, que la realidad era otra, en cambio tuve el presentimiento que; el libro me proyectaba a un sueño de ingenuos ideales, fue mi sentimiento mientras un escalofrió me recorría el cuerpo y releía el titulo abstracto de la propia acción:
Extranjero en Tierras de Exilio.
¿Se puede, ir sin andar?
¿Se puede, mirar sin ver?
¿Se puede, ser sin estar?
Luego el Subtitulo; Doctrina para el militante del Sueño Utópico de la Sociedad Ideal.
Un título que evoca inmediatamente la gesta que estaba por concluir.
Cuando llegue a la seccional del partido popular de Acción Democrática, mi padre era el centro de un acalorado debate, que por aquellos días en que el compañero Rómulo Betancourt, siendo electo Presidente Constitucional de la República de Venezuela, había iniciado una política económica de extraños matices contrarrevolucionarios, que muchos calificaron de Vende Patria y alta traición a las masas de campesinos y de la recién formada clase obrera, que lo habían llevado al poder.
-Compañeros el futuro de una nación, pasa por la creación de empleo, esto puede ocurrir solo si atraemos a nuestra nación el capital de la Compañías Multinacionales, que invirtiendo generarían ese empleo que tanto necesitamos y de esa manera la riqueza común o generalizada.
Se levantó de improviso, un compañero que estaba sentado en medio de la sala, alzando el brazo con la camisa blanca remangada, recuerdo que hacía calor, me pareció que el debate tenía tonos excesivos, o tonos que no entendía, por estar ajeno a la política doméstica que se estaba fraguando en aquellos tiempos...
-¡Mire compañero! nosotros no hemos luchado contra la dictadura de Juan Vicente, para darle los beneficios a las empresas extranjeras.
-Pero las empresas extranjeras, nos traen el complemento económico de crear fuentes de trabajo, lo que el capital criollo no ha sido capaz de formar.
-Nosotros nos levantamos contra la dictadura, para que haya reparto de tierra equitativa e igualdad social, no ser servos de los Yankees para que se beneficien de nuestros recursos minerales, eso es traición compañeros.
-Mire compañero, yo estuve en primera fila en la lucha contra la dictadura, estuve preso y trabaje con el grillo pegado a la pata, por eso creo en estos momentos en que alcance el rango de clase dirigente, que tenemos la obligación de tomar el mejor rumbo y es el del desarrollo, como la cooperación norte sur.
-Si los mismito que negociaban con el general Jiménez y entonces ¿Cuál sería el cambio?
De allí la muchedumbre dejo de escuchar y un gran murmullo se apodero del atrio de la casa seccional, entonces presentí que no era solo en ese pequeño espacio que el murmullo popular se fomentaba sino en toda la nación, sin ser tomado en cuenta por la política llamada del cogollo, sino que las posiciones se enfrentaban y se antagonizaban en un enfrentamiento generalizado.
Me quede sentado mientras la agitación se apoderaba de los presentes, uno incluso tiraba el carnet del partido, en clara posición de lo irreconciliable de las facciones opuestas de ese clamor popular, que reclamaba mejores condiciones socio-económica.
De allí salí dejando a la militancia del partido, en plena agitación porque asuntos personales impostergables me llamaban.
Cuando llegue al punto de encuentro, junto a las escalinatas del Calvario, que el ilustre americano había construido, y que su arquitectura me llamaba siempre la atención.
Yuleima, estaba tan encantadoramente vestida, que armonizaba con el conjunto arquitectónico y el entorno ambiental natural que nos rodeaban, de allí desde el primer beso ascendí el Edén y comprendía que dentro una misma época, había incidencia que se proponían desde la creación.
La tome de la mano, mientras bajábamos hacia la plaza O’Leary, al llegar nos sentamos al borde las fuentes, de la cual chorros de agua expulsados de las estatuas, formaban juegos de abalorios en el estanque reflejados en las luces de colores, Luego me refleje en el brillo centellante de su mirada, que me trasportaron al paisaje encantado y descendí solo para hablar de lo profundo de un sentir que se avivaba en su presencia y permanecía intenso dentro de mis adentro en su ausencia.
Mientras me reflejaba dentro de sus ojos, captado por el centellar de su mirada, había una parte de mí que se elaboraba en toda la problemática antes expuestas, y de vez en cuanto cuando su mano inmersa en las aguas de la fuente recorría la breve distancia entre nosotros y me arrojaba gotas, encantándome con su espontanea sonrisa ingenua, Despertándome de ese otro que estaba inmerso en una trama política-social, que se hilaba así misma. Mientras mi ser se volcaba hacia Yuleima, con todas las fuerzas irrefrenables de un sentir que no se saciaba con las épocas, ni se limita con el tiempo espontáneamente de mí sentir, doy a ti todo mi sentir en estos espacio inexistentes que creamos para nuestro común prodigio,
Esta es mi prosa escrita, sobre tu piel dorada por la extenuante exposición a los rayos de los astros que iluminan el firmamento, de estas latitudes, que nos abrasa en fuegos inextinguibles, donde nuestro amor corre libre, dentro la espesa vegetación forma el hábitat y el abrigo, y a la sombra de frondosos árboles, envueltos en la exuberancia de flores que emiten aroma y colores para abrirnos a una dimensión de naturaleza incontaminada, de esencia virgen que junto a ti, puede calmar todas las tribulaciones que nos embarga y nos enfrenta que derrama la dicha en el holocausto, bañando la tierra y donándole esta nuestras generaciones.
De sus caricias me envolvía el elixir, me volvía incontinente en sentir su piel, en vivir dentro de su respiro, en compartir nuestros latidos para fundirnos en uno, y volviéndonos a separarnos como las olas del mar, impetuosamente que arremeten contra los arrecifes, o que acarician la fina arena para luego disgregarse sobre tú cuerpo, y adentrase dentro de tus abrazos, dar de mi lo efusivo de mi sangre que es simbiosis, y es hermoso, en lo intenso de vivir en ti y entregarme al culto de tu divinidad, de esa manera volver a las cúspides, escalando las laderas en que fue sembrada la civilización.
De la mano aun, caminamos sin detenernos hasta su casa, en aquellos pasos inscritos en el firmamento, destinados a nosotros y dedicados a la paz y a la armonía de la humanidad.
El beso entre puerta, con tú mano apoyada sobre la tallada madera, el destello de su mirada, mi mano que marchaba a la lejanía, su puerta que se apoyaba al cerrarse sutilmente como cómplice sigilaba ese encuentro que no conoce limite.
El libro lo acomode en la mano derecha, pues la izquierda me sudaba, dejándome sentir un cosquilleo.
Al llegar a casa, entre al zaguán, de su arquitectura colonial mientras estaba siendo avasallada por la arquitectura de líneas rectas, de forma simples que emarginaban los contornos artísticos de nuestras casas, y me vino espontaneo una frase ¡Esos gringos, carajo! ¡Sí esos Gringos! me dije a manera de reflexión; Que derecho tienen de expropiarnos de nuestro quehacer, de nuestra Identidad, esta invasión no es solo económica, es cultural.
A mi padre lo halle leyendo, el periódico al lado del cántaro del cual tome un sorbo de agua. La luz iluminaba sobre las plantas y el helecho en particular tomaba un color verde eléctrico.
-¿Que te pareció el debate, en la Seccional del Partido?
-¡Bien! no sé, confuso, ¿Que querría la gente?
-Esos son unos cabezas calientes, que creen que el socialismo es que nadie tenga, en cambio el Compañero Betancourt en el exilio aprendió las bondades de las naciones industrializadas, que se basan en la libre empresa y esto genera riqueza para todos.
-Si se ve bien, algo así como estimular el individualismo y los intereses personales para plegar a las mayorías, y expropiarlos de su fuerza de trabajo, ¿No es así?
-Tú también, te vas a poner con esos Carlitos, (Eso de Carlitos me sonó a los años, que mi papá era el todo, y que del emanaban todas las circunstancias). Lo que sucede, mijo es que yo estoy luchando, desde los tiempos del Juan Vicente Gómez y además de la dictadura de Marcos Pérez Jiménez, décadas de lucha que empecé a tú edad, y sigo en la lucha; pero como en toda acción, hay una maduración de la experiencia, que es la que nos impone una manera de liderizar, y de hecho optar por las mejores acciones que nuestra época nos impone, como experiencia para el mejoramiento Socio-económico de la población.
-¿Y si a todo lo hecho está equivocado, o habido un desvío de la causas en que se empezó la lucha? ¿No hay que recapacitar?
-¿Mira mijo, crees que una revolución o lucha política tiene una formula, única para realizar el ideario prefijado? Luego la praxis te convence que no es así, en las luchas políticas se va a ciegas, y la realidad se configura por ella misma, pues responde a precisas dinámicas Psico-social y mientras por un lado vas con el ideario, por otro lado explotan los contra revolucionarios, por ello es que parece que hay desviaciones, pero la realidad es que te vas adaptando a la realidad existente.
-Bien y donde está la contradicción actual, porque la mayoría esta hacia otro rumbo diferente de la dirigencia.
-Eso es bien sencillito, nosotros nos prefijamos la lucha de clase, siempre amoldados a los cambios sociales, que se dan en las grandes urbes de los países desarrollados, pues lamentablemente por nuestra formación histórica, somos periferia cultural de donde se gestionan las grandes ideologías, y en cierto punto actuamos como marginados de los grandes cambios sociales que se dan en el mundo, e por tal razón importamos esos modelos sin tener las causas, por ejemplo aquí la clase obrera se está formándose y por lo tanto es incipiente y ya se le da los beneficios que en otras realidades se han formado con la lucha..
-Lo que se llama una realidad doméstica, nuestro quehacer criollo. (Y allí me fui dentro de mí buscando una razón más amplia).
-Por allí va la idea. lo cierto esta, es que todo hay que adaptarlo a la realidad existente, y por ejemplo mientras se hace el reparto de las tierras, según el ideario de la Reforma Agraria, que de paso eso se viene haciendo desde la independencia, y muy pocos saben sacarle provecho económico rentable a la tierra, mientras la mayoría llegan precariamente a la autosuficiencia, en estos momentos se está formando una realidad urbana que no conocíamos, y esto se debe al desplazamiento de masas humanas hacia nuestro continente, desde la guerra civil española hemos sido receptores, después de concluir la segunda guerra mundial, sigue el flujo humano buscando alternativas socio-económicas mejores y antes nuestros propios ojos la realidad de pueblo grande de ambiente rural se está formando en una urbe cosmopolita multicultural.
-Si, no, los Musiús (Extranjeros pero provenientes del otro lado del atlántico) Ellos vienen con otras costumbres. (Entonces entendí lo que acontecía a mí alrededor y de pronto muchas inquietudes encontraron su lugar). Vienen con su bagaje cultural, ¿A enriquecer o desplazar la nuestra?
-Exacto y con iniciativa que a nosotros no se nos ocurren, ellos vienen armados de acción avanguardista, por ello nuestra realidad circunstancial nos impone la creación de la libre empresa, del respecto a la propiedad privada, de estimular con políticas económicas al capitalismo criollo, y este cuestionamiento muchos miembros de nuestro partido, lo ven antagónico a los estatutos del partido que son de formación socialista, pero no entienden que es una formación de Economía Mixta; Libre empresa y Justicia Social, retribución justa, pensión, seguros social, educación gratuita, etc.
-¿La verdad? Es una traición al ideario nacional estimado padre, pues está bien lo antes expuesto, pero el capitalismo es individualismo y formación de intereses privados y esto acareará acumulación de capital en manos de pocos, expropiando a la mayoría de la riqueza de todos.
-No es así pues en el norte, se ha generado una clase media, que posee bienes y tiene la posibilidad de formar a sus hijos, en las mejores universidades. De esta manera las oportunidades forman la igualdad social, cultural y económica y se alcanza el socialismo o sea el desarrollo social de los pueblos por otra vía, que es la Economía mixta...
-Y si esas circunstancias son producto de una cultura específica, y no se adaptan a la nuestra, aquí con la viveza criolla lo que puede ocurrir, es como en los gobiernos pasados, fuerte corrupción y dispersión de recursos, el profesional alienado de clase, trabaja para enriquecer a una minoría.
-En política no hay nada escrito y cada política que se implementa, tiene su propia dinámica, y esta se desarrolla o fracasa según la idiosigracia de los pueblos. Aquí lo que hay es una característica peculiar leen unos tres libritos y sin esperar a digerirlos, se creen dueño del destino de los pueblos, se forman en Pseudosintelectuales, y hacen proclama al desorden público a la confrontación entre clase, que aquí en nuestro país aún no están formadas, y si hay una situación de pobreza generalizada es la herencia de la guerra de arrase y quema que heredamos de la independencia.
- Será, pero hay un malestar que se siente y llama nuestra atención.
- ¡Doña Leticia! (Desde la entrada y recorriendo el pequeño corredor corre una voz dulce y melodiosa que interrumpe nuestra conversación, junto con el trinar de los pájaros en cautiverio, que sus jaulas penden junto a los helechos de las columnas portante que abre al jardín interno de la casa, volteo hacia la puerta que se abre y deja libera el paso a la figura esplendorosa de Yuleima, que asoma saludando con voz melodiosa y mi ser se llena de otras acepciones, mientras avanza, me reconforto en mí, y una ligera brisa nos trae frescor y el aroma del guayoyó, colándose en la cocina, aroma a café, aroma de las flores que penden, aroma del ser amado, aroma de la casa paterna, el idilio que esta por desvanecerse, ¿Porque cambiar, si todo está a nuestro alcance?
Ella se acerca a mi padre, y lo besa luego viene hacia a mí que me levanto y la tomó en mis manos, profundo y suave desliz de su piel fresca, como el roció de la mañana, y su cabello a un bañado de su esplendorosa cabellera color azabache, mis manos al posarse sobre su cintura, apreciaba la otra manera de la teoría en que se desarrollan los pueblos, la fina tela deja entrever todo el fulgor de su joven edad, en mí el profundo de mi albergaba la razón única sencilla, pura en que el centellar de sus ojos como el lucero que despunta por sobre las montaña del oriente, en que mis emociones me trasladan al Edén terreno, la carnosidad de sus labios se posaron sobre los míos, microsegundos del mas deliciosos de los elixires que hombre alguno haya tocado, la tos seca de mi madre nos llama a la compostura, a la urbanidad y buenas maneras, y nos dirigimos a la mesa donde se servía el desayuno, las arepas humeantes esparcidas con mantequilla, el queso blanco, mientras el café se unía con la leche, y las frutas con sus expresivos colores armonizaban aquella vida hecha a la medida del hombre, serenidad y tiempo para el buen vivir, de las buenas costumbre y el respecto por la casa paterna, la luz que iluminaba por el zaguán, hacía de nuestra tertulia, una charla amena, hasta que recobrarnos el sentido del tiempo y de las obligaciones, yo y Yuleima debíamos irnos a la universidad, ya levábamos un buen retraso. Pero dentro de nosotros, albergábamos el infinito amor de nuestros años mozos.
En el camino Yuleima me regalo un dibujo, proyecto como debería ser nuestra casa.
Al llegar a la universidad, me quede mirando el Ávila, mientras una banda de guacamaya volaba sobre nosotros, con su clásico sonar. Mientras Yuleima se dirigía hacia la facultad de Arquitetura, me quede mirando su andar y ella volteo para obsequiarme un beso, distancia de un amor que da correspondencia ilimitada. Mientras pasaba por la Facultad de Arquitectura, me imagine que el patrimonio de la Arquitectura del Periodo de Oro Clásica Griega estará a salvo en sus diseños.
Cuando llegue a la facultad de Ciencias Políticas, había un alboroto que me imagine de inmediato, lo que sintió Adán al ser expulsado del paraíso.
Lo primero que oí fue que; ¡Ese Presidente Betancourt! ¡Es un vende patria! otro; ¡Ese es tremendo traidor! se vendió a los Gringos, el muy H, d… P! Ahora en vez de Socialismo nos quiere meter el Liberalismo Económico, y cederle a los Yankees, todos nuestros recursos económicos.
Para entrar en ambiente me costó algo, aún estaba retraído, en lo dulce de la vida, a cierto punto quise argumentar según lo entendido con mi padre, pero por profundo sentido común me frene, pues el fanatismo, entendí, no se la lleva con la razón.
¿Estaría DIOS drogado cuando le hizo la razón al hombre?
-Compañeros aquí hay que decidirse y elaborar un pliego conflictivo contra este gobierno traidor de las aspiraciones populares.
Así que nos sentamos a redactarlo.

Ciudad Capital de Caracas Marzo 30 del 1960.

Pliego de la Declaración de Conflicto Contra el Gobierno Nacional por parte del Estudiantado de la Magna Casa de Estudio U. C. V.

Tomando en cuenta que en el momento actual de nuestra historia patria, él Compañero Presidente, ha tomado una acción de entreguismo al Imperialismo Norteamericano, sacrificando nuestra soberanía a los intereses del Capital Yankees y de sus aliados el Sionismo Internacional, de sus ansias desmedida de enriquecimiento y dominio de los recursos naturales que yacen en la Pacha Mama o naturaleza que el propósito de estas nefastas organizaciones es la de desculturización de los pueblos, el dominio de los gobiernos, poniendo a la cabeza de la dirigencia títeres ciegos servos de sus ambiciones, a los cuales se arrodillan incondicionalmente en contra de los intereses de las grandes mayoría.
Nosotros declaramos a este gobierno y a los firmatarios del Pacto de Punto Fijo como la máxima traición hecha a Venezuela y Latinoamérica desde que nuestra historia empezó a escribirse.
Por tanto lo declaramos ilegitimo e invalidamos cualquier negociación hecha a espalda de nuestro pueblo.
A) Que el Partido Gobernante Acción Democrática es Socialista en sus estatutos por lo tanto todos los recursos económicos y naturales deben ser socializados.
B) Que la Educación es pública y garantizada a todos los sectores sociales.
C) Que el libre acceso a los hospitales, como a la medicina es derecho inalienable de la salud.
D) Que cada ciudadano de esta nación, nace libre y por ende tiene derecho a congregarse y a luchar contra los Oligopolios y monopolio que quieran adueñarse de los recursos que son de todos.
E) Que es nuestro deber Moral y Patriota, oponerse y luchar contra la Villanía de nuestra Clase Oligarca, que hoy junto al Presidente ha entregado nuestras riquezas al capital Yankees-Sionista.
F) Que la naturaleza incontaminada y que es parte de nuestra herencia ancestral no debe ser alterada por la explotación indiscriminada y contaminada de la potencia del norte.
G) Que nuestra identidad cultural producto implícito de nuestra historia, no está a la venta ni debe ser objeto de discriminación para favorecer intereses foráneos.
Por todo lo antes expuestos: declaramos al gobierno nacional y a los intereses que representa enemigos de las clases populares y del estudiantado organizado en franco repudio al entreguismo que hace de nuestras riquezas y soberanía nacional.

Centro de Estudiante de la U.C.V.


-¡Compañeros! ¡Compañeros! ¿Se enteraron de la última?
El comandante viene para acá.
-¿Que comandante, chico?
-El Comandante Fidel Castro.
-Na guara.
-¿Quién te dijo eso?
-Me entere en la Seccional del nuevo partido el MIR, y va dar un mitin en la plaza O’Leary.
Esa era otra cosita que veces mi mente olvidaba, o trataba de omitir, la épica lucha del pueblo Cubano que a nosotros nos hechizaba peor que el canto de las sirena a Ulises.
-Bueno compañeros, debemos asistir todos para conmemorar la Victoria de la Revolución Cubana.
-Bien, allí estaré, presente y consecuente con la lucha.
A mi padre no le gustó la idea en si y no, de las controversias que estaban creándose en nuestra nación. En si porque la dirigencia había ayudado materialmente al derrocamiento de la dictadura de Batista, además que él era sostenido por el capital Americano y como consecuencia a los intereses americanos, por lo tanto era nuestra reacción alérgica a todo lo que provenía de nuestros amigos del norte, como los llamó el General Bolívar, amigos en sentido estricto de mantenerlos lejos de nuestras tierras. No porque los vendes Patria de Betancourt, Jovito y Caldera se había ido a Nueva York a plegarse a los Intereses de Yankees, Sionista haciendo un pacto, no solamente a espalda del pueblo Venezolano sino que contradictorio que el Ideario Revolucionario, predicado contra las diferentes dictaduras, por lo tanto aceptando la Injerencia Norteamericana y copiando su modelo Socio-económico, la Revolución Cubana era una espina en el costado y una piedra en el zapato que recordaba a nosotros los criollos que el rumbo se estaba perdiendo,
Por ese entonces en que estaba tratando de entender, había una idea que constantemente golpea mi mente y era la posición extrema de crear la conciencia anti norteamericana, que cuando charlaba con mi padre y la guardia vieja del dirigencia, ilustrando las bondades de la sociedad anglosajona me entraba la duda, luego venia los debates con el partido recién creado del Movimiento Independiente Revolucionario, se presumía que la lucha era contra la Elite Económica Americana y el Sionismo que tenía atrapado a ese pueblo dentro de una explotación sin límite y que además los hacían cómplices de la explotación de otros pueblos.
El día del Mitin en la plaza O’Leary bajamos y nos encontrábamos con otros militantes hasta que las calles fueron como ramales de ríos, que sus cauces aumentaban y su volumen se desbordaba, en un fulgor que explotaba en agitar las consignas de profundo sentir revolucionarios, cuando el Líder de la Revolución Cubana Comandante Fidel Castro, se asomó al balcón del Edificio Bloque Nº1 de la Urbanización del Silencio. La ovación rompió el Silencio, Imperante y todos nos unimos en una sola emoción y cuando el Camarada Cubano dijo: regracio al pueblo de Venezuela por la ayuda prestada el delirio colectivo me indico que ese sueño era compartido y que en una forma sutil de romanticismo revolucionario criollo, también nosotros queríamos una gesta Heroica de igual manera. El punto de no regreso del sentimiento popular fue cuando el Comandante Fidel, ajeno al ajetreo de la política doméstica dijo:
-Y al Compañero Betancourt, le damos gracias por la ayuda prestada, a nuestra empresa revolucionaria.
Lo último, lo deduje por que la pitada y las consignas contra el Vende Patria y traidor del ideario Nacional, fueron de un tono que a conciencia me di cuenta de qué lado estaba yo, con todas las contradicciones de ponerme contra mi padre.
La noche avanzó, y yo me replegué hacia la casa de Yuleima, hablamos largo rato en la acera, hasta que su madre, Doña Amelia, protesto;
-Que eso de estar en la calle, es contra las buenas costumbres, que dos comprometidos hablasen en la acera.
Entonces la bese y sus labios al contacto con los míos, me trasportaron más allá del paraje mágico, el breve contacto de su cuerpo con el mío, de la tela de mi traje de lino y su vestido de seda, permitían que las dos pieles percibieran las formas de los dos cuerpos, un sentir que daba la sensación de la simbiosis hombre mujer y que trasladaba al deseo macho y hembra, al oriente del jardín del Edén, formas sublimes en los seres pueden abrazar por un instante todo el universo.
Luego marche bajo su atenta mirada a lugares de Exilio.
La Universidad era un hervidero de ideas contrapuesta y de encontradas emociones, así que las asambleas y marchas llevaron su cauce de protesta a los disturbios estudiantiles, porque ni en la dictadura se había ultrajado la bandera nacional y ni nunca bajo ninguna circunstancia pegado a una Estudiante, este hecho que para nosotros demostraba toda la crueldad del sistema, sin contar a las recién formadas bandas armadas de Acción Democrática de gente sin escrúpulos fieles y ciegos serbos del sistema imperante, y de sus amos los Norteamericanos que habían instalado un sin número de Empresas y que eran blanco de atentados y protestas violentas contra de sus sedes.
Un día en una Asamblea, se propuso la lucha armada como única vía de destronar a los que usurpaba ilegítimamente el Gobierno.
En pocas reuniones los que estábamos de acuerdo con la ideas, empezamos adiestrarnos teóricamente, hacia la idea de la guerrilla en el monte para ello compramos mochilas, cantimploras, cocinitas a gas, tiendas, y nos decidimos aún más cuando recibimos la comunicación de Cuba, nos darían adiestramiento militar en alguna montaña que escogeríamos previamente.
Tomamos los mapas y decidimos que fuera por sus características el Cerro del bachiller.
-Mira Carlitos que haces con tanto equipo de campamento.
-Nada, me estoy preparando para irme unos días a la gran sabana con unos amigos de la facultad de Sociología.
- ¿Seguro? No me estarás escondiendo nada, me imagino.
-¡Nada! ¿De qué?
-De movimiento subversivos, de formación guerrillera.
-No jodas papá, como que se te desató la imaginación.
-¿Tú crees que soy pendejo? Yo, ya he estado en esa, y espero que confíes en mí y no te dejes arrastrar a situaciones más grandes de las que puedas manejar.
-Pero que dices, todo está normal, será un viaje con fines antropológicos de estudio a los indígenas de la Gran Sabana.
-¿Cuándo será el viaje?
-En unos días y antes de partir te aviso.
-Quedo de ti, que me informes.
Pero la frase quedo seca y tajante, luego en mi mente se formaron y se esfumaron a su vez miles de conjeturas; una de la que prevaleció es la de que mi padre usaba la telepatía para saber lo que estaba haciendo.
Los siguientes días se armaron aún más los cuestionamientos y mi padre como que iba siempre un paso delante de mis acciones, y esto me dejaba desarmado, además que de la recién creada célula clandestina para la lucha armada brazo armado del M.I.R.
Todo fue preparado como es debido en la clandestinidad, así que convoque a mi familia y les comunique que partiría para el oriente, en la mañana siguiente con las primeras luces que emite el alba.
-Bien, hijo espero que vaya todo bien, mañana nos levantaremos junto contigo para desayunar y despedirte, ¿Me imagino que vendrá Yuleima a despedirte?
-Pues claro, que ¡Sí!
Me sentí contrariado, porque imaginaba que la lucha clandestina, debería iniciar en la noche, y además que un guerrillero no debería tener compromisos sociales, ya que rompía con todo lo establecido al irse a la clandestinidad.
A la mañana siguiente, estaba despierto antes del alba en realidad no pegue ojo y un sentimiento me embargaba en vez de sentirme un Combatiente, me sentía como cuando salía de campamento como Boy Scout, con mi madre preparándome la mochila y mi padre inspeccionando los arneses. Bien bueno pues, tremenda subversión.
La contradicción, mayor era que quería partir, ya como clandestino desplazarme en la penumbra, pero hasta el loro me llamaba.
Mi padre, me pidió que me sentara pues quería decirme unas cosas, accedí pues podría ocurrirme algo y este sería la última vez que hablaríamos.
-Escucha hijo en la vida cuando somos jóvenes,
(Mi madre interrumpe).
-Toma hijo bébete este guayoyito, para que no te duermas por la carretera.
-Como te decía cuando se es joven, se toman ciertas decisiones que luego en la madurez nos arrepentimos.
Bebía el café y algo me llamo la atención.
-¡Mamá, este café sabe a medicina!
-¡Mijo! está cargado para que te espabiles.
La puerta se abrió y entro Yuleima, en aquel momento entre en un estado de bienestar en el cual mis sentidos se retraían entrando en estupefaciente, ella se acercó y como es su costumbre me beso, desde allí la tome en mis brazos y sentí aquel profundo venir de la herencia ancestral y juntos subimos hasta la cima de las cumbres andinas en la cual me señalo el futuro inmenso e infinito de nuestra descendencia, la espesa neblina que subía por el páramo y el fluir de las primeras gotas que forman el incipiente torrente que junto a ella formamos ese impetuoso cauce hasta llegar a las llanuras y perdernos como nutrientes de la exuberante vegetación tropical y así amarnos libres entre hojas de espeso follaje y despertar en nosotros el fuego inextinguible de nuestro querer arrullados por el cantar de pájaros de plumaje multicolor donde ella entrego a su conquistador la más hermosa flor que por estos paraje halla florecido emanando perfumes de ensueños, delicadas fragancias, aromas y deseos mezclados que fomentaban nuestros amor, mientras de sus ojos resplandecían las cordilleras, las extensas sabanas el ancho mar, la impenetrable selva, allí te amé en aquel instante que fuiste mía y, yo decline mi vigor a ti.
-¡Carlos! Carlos ¿Estas bien?
Sentí la voz y mi vista se abrió nublada, pero alcance a decir;
-¿Que paso?
-Nos tienes asustadas, son tres días que duermes.
-¡Queee!
Me alce de un salto pero la cabeza no respondió.
-¿Cómo pudo pasar?
-Tu madre por orden mía te dio un somnífero.
-¿Porque hicisteis eso? Ahora me siento como un traidor.
-Sì, lee, en los periódicos lo que sucedió en el Cerro el Bachiller.
Me acerco los periódicos, y agrandes titulares decían que habían sido abatidos peligrosos guerrilleros.
-¿Tú lo sabias?
-Si lo sabía y toda la dirigencia, pues ustedes estaban infiltrados.
-Si íbamos adiestrarnos, no teníamos armamento, esto es magnicidio, porque no me advertiste para salvarles la vida.
-A mí me avisan para que salve, mi hijo, y ese es mi deber tu no quieres oír, esto ya lo hemos vivido, ustedes de Cabeza Caliente quieren cambiar al mundo, mientras a nosotros nos ha costado edificarlo.
Me quede mudo, introvertido digiriendo todo aquello, creo que la primera lección de un clandestino; es no confíes, ni en tu padre, justamente el que me salvaba la vida, pero me sentía despedazado, pues mis compañeros habían sido sacrificados sin compasión, y en mi albergaba un profundo sentimiento como si hubiera traicionado la causa.
De esa manera me desperté del romanticismo ingenuo revolucionario, como creía yo, y que en adelante se debería luchar más seriamente y que la clandestinidad, no se inicia proclamándola en Asambleas Estudiantiles.
En la Universidad el asesinato de la Juventud en el cerro el Bachiller, fue una explosión de protesta en mis reflexiones, trataba de imaginarme como esa calaña que era el Presidente de Venezuela, podía asesinar a la gente de esa manera desarmada y personas que habían trabajado para que él fuera elegido.
Hablando con mi padre, le expuse mis motivos de no ser militante activo contra el gobierno.
-Mientras no sea armada lo puedes hacer, la militancia política es un derecho sea del partido que sea.
-Quien te dijo en lo que yo andaba.
-Un amigo del S.I.F.A. me advirtió que estabas en la lista negra, y que ibas para la montaña, por lo tanto tuve que actuar para que no te mataran como a un pendejo.
-Pendejo, porque quiero luchar contra ese Vende Patria.
-Pendejo, porque quieres luchar contra intereses y cosas que no entiendes, pues el que manda ahora, fue porque ganó una guerra.
-¿Cual guerra?
-La segunda guerra mundial y allí se decidió quien iba a liderizar este mundo, quien iba a imponer su pensamiento, su teoría económica.
-Bueno la guerra continúa, porque los rusos que también ganaron la guerra apoyan este tipo de movimientos.
-¿Los Rusos? Si no fuera por la ingente cantidad de armamento y de pertrechos de todo tipo y de alimento, hubieran sucumbido en la primera cañoneada. Allí no hay ni libertad, ni economía, ni alguna forma de libre empresa, solo dictad del politburó que un mando vertical, hace los que le viene en gana, lo que se llama una dictadura con toda de la ley.
-Ellos allá socializaron todos los bienes y hay un reparto equitativo de bienes y recursos no del monopolio de unos pocos.
-Si anda a ver las colas, por lo que aquí consigues en cada esquina, allá tienes que hacer colas por cada cosa, que te sirve el tiempo a la gente no se le va trabajando y produciendo sino haciendo cola. Hazme el favor aquí decidimos que la economía seria de libre empresa y el estado estimularía con la economía y la creación de la infraestructura la riqueza individual.
-Aquí hay mucha pobreza, necesidades en si hay una verdadera política excluyente y de marginalidad de la gran mayoría.
-Eso es relativo el estado crea las posibilidades, después cada uno según su propia iniciativa se crea la oportunidad, hay educación gratuita, salud, derechos y deberes, que las infraestructuras funcionan y basta, esa es la función del Estado.
-No es así, en la práctica en estos momento el capital extranjero se está apoderando de los recursos y la empresa privada está creciendo y es mayor que el Estado, el empleado privado gana más que el empleado del estado y el funcionario está cada día es más corrupto.
La conversación podía seguir hasta el infinito, lo cierto es que junto a mis compañeros, yo trabajaba pintando paredes en las noches consignas subversivas, empecé por el impulso que la gente supiera de la masacre en el cerro Bachiller, pero luego empezamos con una imprenta y por lo tanto iniciamos con acciones mirada, como la quema de carros, y lanzar las molotov en los almacenes extranjeros.
Guerrilla urbana, la llamaban conjuntamente otros realizaban acciones armadas, la tensión crecía y nos organizábamos poco a poco cuidándonos de las infiltraciones. Crecíamos según el gobierno iba radicalizándose en servilismo a los intereses Yankees y del Sionismo internacional, mientras nuestros recursos naturales, los compraban a precios irrisorios los productos manufacturados en sus fábricas era costoso, de la época del General Pérez Jiménez había creado Escuela técnicas de buen nivel profesional especialmente metalmecánica, pero a los Empresarios Extranjero y Criollos nueva clase explotadora, no le favorecía personas formadas, pues a estos debían pagarle un sueldo de acuerdo a su formación técnica, para ello era necesario persona sin formación pues ellos los adiestraba en operar alguna máquina y los etiquetaba como obrero calificado, y los salarios eran viles, insuficiente para mantenerse ellos y su familia dignamente. Un obrero de la construcción detallamos en un estudio, la cantidad del salario que ganaba haciendo una edificación y descubrimos que luego de varios años de trabajo no habían ganado lo que el Capitalista vendía en un metro cuadrado de edificación, a este quehacer de la explotación hombre por hombre lo llamaban Liberalismo.
Las masas agrarias por los bajos precios de los alimentos, gracias a las tecnologías se desplazaban hacia las ciudades y en santiamén el rio Guaire se convirtió de un manantial de aguas cristalinas donde nos bañábamos y nos remontábamos por sus cauce en cloaca al abierto, hediondo y lleno de basura, los cerros de frondosos árboles, eran arrasados y se construían precarias viviendas de hojalatas, de cartón cualquier material reciclado, como barriles donde se trasportaba la riqueza nacional, era todo lo que les llegaba a las masas y de esa manera se iban envileciendo, los obreros libaban licor dejando a sus familias en el desarraigo, luego de un tiempo los abandonaban, las niñas aun menores iban a trabajar en botiquines de mala muerte dirigidos por extranjeros, allí se prostituían, bebían se abandonaban al vicio, las buenas costumbre y la moral se resquebrajaba y llego a ser de tal magnitud, que un chulo antes repudiado y mal visto, se convirtió en un ejemplo del vivir sin trabajar.
Con todo este panorama, de profundo degrado social, la lucha armada para mí, se convirtió en un clamor de patria.
Todo iba bien, muchos cuadros de oficiales del ejército que aun mantenían un grado de solvencia moral se habían pasado a nuestras filas, el Gobierno del Vende Patria corrupto e inmoral tenia los días contados.
Se pactó en todos los frentes para darle el golpe final, y estalló como previsto, el levantamiento popular por la recuperación de la dignidad y la soberanía nacional estallo, los cuadros del ejercito a favor y en contra se enfrentaron y el pueblo de parte de los rebelde nos apoyábamos, pero un detalle fuera de cálculo, los Americanos había llegado con una flota y participaron activamente bombardeando las posiciones rebeldes, la intervención Yankees volteo la situación a favor del Servilismo que ellos protegían con especial predilección por sus intereses.
Dentro de la Batalla, quede atrapado en una iglesia en Puerto Cabello y viendo al Cristo, me pregunte porque estos diablos nos han vencido, así meditaba cuando un compañero me dijo;
-Combatiente no es hora de rezar, el ejército avanza y las orden son de exterminio.
-¿Que nos queda camarada? sino morir por nuestros ideales.
-No hay que seguir viviendo, para seguir fomentando la subversión, se ha perdido solo una batalla. A la larga ¡Venceremos!
-¡Y a donde ir!
-A Colombia donde el Padre Camilo.
-Bien (Asentí con la cabeza, dentro de mi derrota material, también Bolívar después de la perdida de la primera República se fue para Nueva Granada será la dinámica de las cosas y ¿Hay ritos que se deben seguir?
De esa manera con renovado espíritu de lucha, nos desplazamos en medio de la noche reinante, cómplice de nuestra clandestinidad evitando los puestos de guardia del gobierno, hasta salir de la ciudad.
Fueron días duros internados en el monte, hasta que cruzamos la línea, justamente la línea que separa a pueblos hermanos.
Cuando alcanzamos las posiciones guerrillera y nos dieron el estatus de Combatientes Activos, en la formación me llamo la atención que el llamado a la formación era.
-¡Soldados de Bolívar!
Esto me impacto y me reconcilio con la historia, porque a lo largo de mi formación política, nunca habíamos tomado en cuanta el ideario Bolivariano.
-¡Soldados de Bolívar! “Presente y Siempre consecuente en la lucha por su pueblo.”
Me resonó automáticamente en mi mente, rebotando y expandiéndose al infinito. Dentro de mí en lo profundo de mí, que no concebía la derrota sufrida había un silencio, un silencio que habría dentro de mis espacios, aun no configurados para guardar toda la amargura de haber perdido ese momento histórico. Dolor, soledad, rabia, impotencia, todos esos sentimientos se reunían y clamaban por la dignidad de crecer como ser humano, y de crear una dimensión mayor; pues ninguna gran gesta se ha hecho sin haber probado el polvo de la derrota.
Es la derrota la que te nutre, y te proyecta a formas y conciencias mayores donde el ser encuentra un espacio ideal para renacer.
Y en mi crecía y se fomentaba la Conciencia Antiamericana.
El padre Camilo, como persona me intrigaba, como un cura podía estar en esta, luchando contra los poderes de la tierra, si el Vaticano era un símbolo de poder.
Un día descubrí o me descubrí, que el levantamiento del E.L.N. respondía a dos doctrinas principal Una a la Bolivariana, Dos a la Teología de la Liberación, de esta manera me sentí niño en la excepción del termino; regresar aprender, pues la Teología no la había nunca visto, como ente formador y mientras, avanzaba en el conocimiento de la palabra conjuntamente con el ideario bolivariano, me di cuenta que de la Ideología materialista a las Ideología Idealista, había un buen trecho, y esto me inducia a que una revolución debería tener un fuerte matiz humanista, sino el hombre seria fácilmente absorbido y subyugado por el medio y de nuevo envilecido por los deseos materiales a los cuales un verdadero revolucionario debería ser inmune, por la creación de una estricta moral revolucionaria.
-Cristo nos dijo que delante una ofensa dieran la otra mejilla, pero quien lucha contra el abuso que oprime a los pueblos, se redime así mismo. “Nunca tomen un fusil y digan en nombre de Cristo, pues el no aceptaría jamás la violencia, hágalo en Nombre de Bolívar, en Nombre del Desamparado, en Nombre de los Niños Abandonados.”
-Pero si Cristo no acepta la Violencia, ¿No es anacrónico estudiar la palabra y la Teología?
-No es, pues sino se estudian la corrientes idealistas, te formarías en las corrientes materialistas y ¿Qué futuro le darías a tu pueblo? Si vences, la misma retórica del Liberalismo, sino a la inversa fomentar los bienes de consumo, para su distribución masiva, mientras las entrañas de la tierra son saqueadas y la naturaleza o Pacha Mama es contaminada. Y de nuevo veras al hombre envilecerse, plegarse delante de lo material,
-Pero la lucha del hombre es material, se trata de quitarles a los monopolios cosas materiales y darle al pueblo cosas materiales. Por esa razón nunca hemos buscado fuera del propio contesto ideológico.
-El cristianismo es un método, el Método del Espíritu que traducido; es el desarrollo de la personalidad mediante el conocimiento el sí mismo. Esto es para el dominio de la Conciencia Emocional.
-Y a que le sirve al pueblo, este desarrollo, ni siquiera creo que sería posible a ellos formulárselo como prioridad en la vida.
-No solo de pan vive el hombre, sino de cada palabra que sale de DIOS, conquistad el reino de los cielos y todo se os dará por añaduría.
Muchos los llamados, pocos los escogidos el que tenga entendimiento que entienda. Quizás sea solo para los llamados a dirigir, los cambios radicales y estructurales que la sociedad necesita, para el buen vivir, tú mismo has visto como en pocas década ha habido un deterioro de las costumbre y del ambiente, el buen dirigente nutre a su pueblo con su ejemplo de vida.
Como el Cristo, y mediante de él, obtendrás la luz.
Un campamento en especial el del E.L.N. no era un solo de adiestramiento militar, sino en la formación moral y ética del combatiendo cosa que yo compartía, pues un hombre es libre en la medida de su conocimiento.
Cuando se partía para las acciones armadas de liberar zonas al dominio de los gubernamentales, el fusil era un medio delante de nosotros, estaba nuestro deber patriota pero a la vez moral, noble ideal que nos mantenía incontaminados entre la lucha y el odio, los soldados no eran enemigos sino hermanos, los oficiales aunque poseían un grado de adiestramiento de la escuela Yankees, más bien parecían amaestrado con manuales de perros policías. Los Yankees tenía escuelas de Psicología y estas las empleaban para condicionar y robotizar a sus serbos convirtiéndolos en instrumentos ciegos, fieles incondicionados instrumentos de sus intereses para mantener y fomentar sus privilegios de clase y de lo irrisorios de acumular riquezas en esta tierra, cosas inútiles que cualquier elemento les destruía, bienes que en mi nuevo estado de conciencia, los veía como instrumentos autoescalvizante a bienes materiales que subyuga la Conciencia intelectiva y forma a una Conciencia Emocional que es la causante que nos dobleguemos a todo tipo de decadencia cediendo nuestro dominio intelectual delante la Ilusión Material.
Estas eran mis reflexiones en las largas caminatas en la foresta así ayuntaba el cansancio, la fatiga, el hambre, las picada de zancudo, y todo malestar de una vida privada de estímulos materiales.
Cuando levantábamos un campamento y debía montar guardia, era el momento en que el Mí, se me revelaba con mayor intensidad, desde mi puesto de guardia, al agudizar los sentidos observaba los detalles de la naturaleza como los rayos de sol que lograban traspasar el cielo vegetal impactaba sobre la vegetación en bellos reflejo de verdes esmeraldas, las flores intensificaban sus colores y los aromas se espacian en el ambiente, aromas como elixir de tierra aun húmeda, junto con el murmullo del torrente, el batir de las alas del colibrí, al impresionismo de las mariposas, a las inmensidad de los árboles, que eran mi cobijo y me regocijo, dentro de la incomodad de vivir mojado, dormir en tiendas encharcadas, lo precarios de asimétrico del terreno, ansiando aquellas mañanas, donde el desayuno servido en una mesa, mientras Yuleima me desplazaba sus caricias sobre mi piel.
Entonces para evocar momentos lejanos, tomaba de mi bolsillo la libreta, donde encerraba ciertos sueños de mentalidad pequeño burguesa.
Y escribía aquel ser que guardaba en los lugares inaccesibles de mí ser.
Desde este frente de lucha en que hombre y mujeres nos enfrentamos en una lucha de hermanos.
“Quisiera expresarte que aún conservo tu última caricia, aunque aquella noche en medio de la penumbra toque por última vez tus labios.

Patria o Muerte historia entre las peores contrarevoluciones de esta tierra...

Aunque no pude mirar fijamente en tus ojos aquel brillo en que reflejabas todo lo hermoso que un hombre puede hallar.
Aunque no pude expresarte en mis últimas palabras, mi devoción a tu amor de compañera en la que tu imagen y tu recuerdo me representa el aliciente para soportar las duras pruebas de esta existencia opuesta y en contra de todos los poderes de la tierra.
Aunque tú me llamas continuamente al vivir en la normalidad de la vida burguesa, donde mi piel ansia estar junto a la tuya y que cada amanecer este envuelto en tus brazos, cobijados por tus sueños, en que mis ojos se deleiten en tu caminar, mis sentidos se vuelquen hacia ti en recorrer tu cuerpos, donde los ardores de la piel se funden en dulce almíbar de tus besos, mientras la textura de tus largos cabellos seducen a mi cuerpo, en que tu respiro y el mío se funden en uno, y compartimos el latidos de nuestros corazones amantes hasta el delirio, donde la entrega de tus emociones estallan una y otra vez en el ritmo espasmódico de tu vientre, en que mis manos son frenesís, para sujetar toda tu gloria, toda éxtasis de hembra en que susurras en mis oídos intensidades que ti misma no conoces.
Aunque hoy, no pueda despertar a tu lado, y ser tu primer beso, tu primera caricia, tu primer destello de la aurora conservo en mi toda la esencia de tu ser.
Aunque mañana no se puede anunciar con mi regreso, con la simple frase, mañana estaré contigo, espero tener el resto de la eternidad para conjugar tiempo y espacio en amor a correspondencia cercana.
Del vivir añorando cada instante que no he podido estar a tu lado.”
Luego pliego las hojas y me detengo en el firmamento para entregarla en las manos del éter para que en otro espacio se le entregue a la amada.
Son momento de retraimiento de fuerte sentimiento a mentalidad pequeño burguesa, cosa que no comunico a los compañeros pues son lapsos de común querer; En fin solo solamente un hombre que lucha por zafarse de ese condicionamiento impuesto por el poder establecido.
Los segundos, los minutos, horas y días que forman semanas y meses, se festejaba al final de año. Venia el nuevo año y la lucha estaba en pie y nosotros como guardianes de la revolución representando el peligro latente a los poderes y sus ansias del enriquecimiento ilimitado.
-Compañero, creo que la prioridad es crear y fomentar una conciencia antiamericana en toda Latinoamérica.
-Compañero, hay que tomar en cuenta que la lucha no es contra el pueblo norteamericano sino contra sus elites económicas, que subyugan a los pueblos para convertirlos en serbos de sus intereses particulares.
Fue por esos tiempos que detuvimos a un grupo de jóvenes ataviados de mil colores que parecían guacamayas, había varios Yankees y el resto eran latinoamericanos, así que los detuvimos para interrogarlos.
-¿Ustedes a que viene estos parajes?
-Nosotros pertenecemos al Movimientos Antiautoritarismo y estamos contra la sociedad de consumo, y la violencia implícita de sistema que subyuga el ser humano sacrificándolo a los intereses y a la explotación de pocos intereses.
-¿Adónde van?
-Hemos formado una pequeña comuna por los lados del rio la Miel, en la cual queremos experimentar una sociedad autogestionada y autosuficiente.
-A que ideales o formación política responden.
-A la teoría política del Anarquismo, la disolución del Estado por ser fomentador de la explotación del hombre por el hombre y la guerra entre los pueblos.
No hubo más remedios que dejarlos seguir pues la coherencia ideológica era desarmante. Lo de la Teoría Política de la Anarquía la había estudiado según como lo explicaba Baukin, resumido; en Destruir para construir, Formarse en pequeñas sociedades autogestoras autónomas para restar poder centralista al estado, y había varias experiencias de ese tipo en Yugoslavia, En Cataluña hasta el Israel en los kibutz
Aquel día, muy de tarde se nos comunica que el M19 Frente Bolivariano de Resistencia Continental contra los Poderes de la Tierra, se iba a desmovilizar.
La noticia me corrió por el cuerpo helándome, abandonar las armas es como desnudarse delante una muchedumbre.
Unos se fueron a otros grupos de lucha popular, otros aceptamos la Desmovilización, especialmente nosotros pues en Venezuela la guerrilla se habían acogidos al plan nacional de la pacificación y así el plan de trabajo y la desmovilización era para salir de la clandestinidad y presentar un plan político como lucha.
El día prefijado nos presentamos, según las coordenadas que nos dieron y en un breve acto entregamos las armas, nos formamos y oí con renovado orgullo ser llamados:
-¡Soldados de Bolívar!
-¡Presente!
Y dentro de mí recorrió la frese: ¡Presente y siempre consecuente en la lucha por su pueblo!
Dentro de mí en lo más profundo de mi ser me sentía desgarrado, como el día del Magnicidio del cerro el Bachiller, la pérdida del Puertoñazo, y hoy el regreso a la lucha política.
El regreso a casa tenía sus problemáticas, pues estaba indocumentado, en aquellos días, había un flujo humano desde Colombia a Venezuela por los caminos verdes, de esta manera ingrese como clandestino en la propia patria. ¡Sí! Clandestino en tierras de exilio, junto con las masas que se desplazan para encontrar mejores condiciones de vida económica.
Cuando llegué a Caracas, estaba hundida en una total confusión, la que la conocimos en época postcolonial, mansa y serena como era, llamada la sucursal del cielo, no podíamos lograr comparación con tanto malandro suelto; era la antesala del infierno.
Me sentí extraño y expropiado del lugar donde nací.
Mi Padre se había mudado de la Pastora, lo sabía pero decidí primero como acto sacro ver nuestra antigua casa, los colores pasteles eran ocre negro, y sus grandes ventanales estaban sucio y lleno de hollín.
Ni hablar de la casa de Yuleima, ni la encontré todo era basura y sucio, humo de carro y malas manera.
Recordando a mi padre y sus explicación de desarrollo, reflexione; Tremendo Desarrollo de ese Vende Patria, Hijo de la valiente triple H… P… etc….
Pero no la gente; ¿no se da cuenta de lo que viven, del degrado ambiental del Caos Social?
Al llegar a la casa de mis padres, en la Urbanización el Marqués, nuevo estatus que se había creado, en lo que había sido una hacienda me sorprendió que las casas estaban ultra enrejada y el jardín que siempre lo habíamos tenido adentro, ahora estaba afuera de la casa.
-¿Porque esta casa no tiene zaguán?
-Estaba es una nuevo tipo de arquitectura.
-Sí, que buena es, por eso hace tanto calor adentro por que no está el patio interno que la refresque, ni el corredor que corre al borde.
-Así las hacen ahora, ¡mijito!
Mientras me ofrecía el guayoyó, ¡Uhm! aroma a café, a tierra y vegetación que me trasporta a tiempos inmemoriales, en que el hombre y su ambiente estaban incontaminados.
-¡Mira quien llegó a visitarte!
Y me voltee y mis ojos, pudieron admirar lo que era veneración de mis anhelos, me puse de pie y ambos nos miramos con ojos y recuerdos del ayer, mientras que juntos llegábamos a ese momento en que tardábamos en reconocernos, hasta que ambos llegamos a ese presente expropiado por tanta ausencia.
Ella ya madura, con vestido azul con pepas blancas, en que quedaba reflejada, toda su hermosura de hembra criolla, belleza que fue delirio de conquistadores, de colonizadores, en sus ojos la misma luz centellando en que me refleje en mis propias revoluciones, su piel canela dulcemente dorada por el sol del Mar de los Caribes, esa misma piel, en esos momentos me invitaba al extravió de los sentidos, sus manos se levantaron como el vuelo de la garza, sobre los cañaverales lenta y la poso como una no vidente, en que no creía que había llegado el momento de no seguir soñando pues el amado tocaba sus puertas. Pidiéndole; ¡Baja princesa del alto de la torre! Ven a vivir al abierto, pues nuestro amor es culmine y dicha del amor correspondido.
Luego cuando sus labios, se posaron sobre los míos como la más pura oración elevada sobre el altar.
Donde ascendí a espacio en los confines de los sentidos, el largo camino de regreso a casa está concluido, y mi devoción a la hembra que fue adoración y devoción en medio de la batalla era en mí y yo en ella.
Se abre el paréntesis de la lucha, para que nosotros podamos vivir lo propio para clamar los sentidos para alimentarnos de la fuerza del cosmos, para que dentro de todos lo acontecido por los milenios, pueda despertarme a tu lado, junto a tu cuerpo, compartiendo tu piel, arrullado por tu respiro, acariciando tu cabellera color ébano y navegando en el brillo de tus ojos...
Al día siguiendo la familia, estaba sentada a la mesa y éramos tantos, hermanos, primos, amigos una gran familia y me entro el desconsuelo también perderíamos esto, y pronto estaríamos solo en la mesa como esos decrépitos Yankees comiendo una galletica, y tomando un café sin aroma sintético, que solo te da dolor de barriga, y una terrible acidez, sentado solo sin ningún tipo de vínculo afectivo.
Pero es que no se pueden dar cuenta, de lo que estamos perdiendo, nuestra condición humana.
Al otro día, porque siempre en una pesadilla, se espera el día siguiente, o el otro día. Me fui a la ciudad que ya no era como antes el núcleo urbano bien delimitado, de lo rural donde empezaban las haciendas. Hasta que llega a la sede del partido, brazo político me vino en mente, “Un brazo armado no debe nunca tener un brazo político, pues este siempre tiende a pactar a espalda de la lucha armada.”
-¿Buenos días señor que desea?
Me quede absorto viendo a mi alrededor, dejando pasar delante de mi todos los recuerdos los que llegaban primero, porque tenían algún impacto emocional uno superior a otro, luego las imágenes que tenía preferencias, hasta que una voz con un saludo particular, me saco de aquella trasferencia empática en la que lo vivido se presenta así mismo, desde las profundidades de las áreas de olvido.
-¿Carlo hermanazo del alma como estas?
-De pronto no, pero disipando de aquella imagen algunos rasgos añadidos por la madurez, pude desojar a alguien más joven en sus particulares, hasta que puede identificarlo.
-Edgar, el bachiller Edgar.
-El mismo que viste y calza.
Y nos reímos, porque en mi particular tenía tiempo que no oía alguna frase criolla, y es que la sede del partido todavía conservaba aquella arquitectura de antaño, en la cual crecimos,
-¿Cuándo regresaste? Cuéntame, ¿Te vas a reincorporar a la lucha me imagino?
-Regrese hace poco, y me cuesta reconocer los lugares, aun las costumbre de la gente han cambiado.
-Si es lo que el gobierno llama desarrollo, pero la realidad es que, nos están expropiando hasta de nuestra identidad cultural, fíjate el otro día llego a mi oficina en la Universidad, Alias el Rey del Joropo, con una crisis de identidad total, me dijo que le ayudara a conectarse para secuestrar un avión e irse para Cuba.
-¿El joropo? Desde que llegue no he oído en la radio una canción de nuestro folklor.
-Te das de cuenta de este nuevo colonialismo; es cultural, nos expropian de nuestra identidad, para de esa manera obligarnos adoptar modelos pseudoculturales y estereotipos de personalidad ajenas a nuestro hacer, de nuestra forma de ser.
-Y todo esto ocurre delante nuestros ojos, y mientras las fuerzas reaccionarias nos hacen creer que lo nuestro es retrogrado y superado, y lo de ellos es superior.
-Hay mucho que hacer hermanazo del alma, y te invito a que vengas a trabajar con nosotros en la UCV, donde estamos la mayoría, es nuestra roca fuerte, un bastión de lucha, contra esta realidad que se está configurando erróneamente.
-¿En la Universidad?
Entonces un sinfín de imagen y emociones, desbordaron un manantial de recuerdos, de una época de dulce ideal, donde corrimos hacia la realidad de la vida ingenuamente, ajenos a los intereses que mueven a los mayores.
-¿Entonces Aceptas?
-¿Acepto, pero para hacer qué?
-Dar clases, preparación ideológica de las nuevas generaciones, llegan del liceo completamente acondicionados, con la actitud de que el profesor les deba dar todo, sin iniciativas, sin ganas de investigar, no saben razonar, no aplican el contradictorio sino por el contrario aceptan de una lo que se indica.
-Son creyón, creen en todo lo que el poder establecido; da como aceptado.
Luego nos despedimos para encontrarnos en la U.C.V. y culminar detalles para mi ingreso como profesor en la Magna Casa de Estudio. Esa frase desde que la oí por primera vez me impacto, luego con el tiempo y el uso la Universidad para mí ha sido más un Centro de hacer, del vivir, que propiamente de Estudio.
Hay días que son completos, y te marcan la trayectoria, ese día por la tarde regresando a casa me encuentro a mi madre, a Yuleima y a Doña Amelia, estaban en amena tertulia a la cual me invitaron, y hablando de una cosa y haciendo referencias a otras, llegaron al punto, explicado de manera bien argumentada que debido a las circunstancias era hora que nos uniéramos en matrimonio, mientras hablábamos me vino en mente que lo del matrimonio, no era para un revolucionario que quiere sacrificar su vida por un ideal. Pero, porque siempre hay un pero, dando vuelta en la vida, a esta altura no sabía implícitamente hacia donde se debía enfocar la lucha.
-Hijo ya está bueno ya, hiciste lo imposible y no es justo que deje a Yuleima que te ha sido fiel hasta en la lejanía.
-Tiene razón Doña Leticia, es hora de sentar cabeza, y formar un hogar.
En automático del ser asentí, en realidad ¿Qué hay de cierto en la vida cuando su piel clama por la mía?
Al día Siguiente llegue a la oficina de Ezequiel, era el rector de la Universidad, ese día iba con intención aún más decidida a aceptar el cargo, pues me urgía el deseo de casarme, y para ello no bastaba decir sí, a la amada, se necesitaba el sustento.
-Creo Carlos, que por lo que has vivido y de acuerdo a tu carrera la cátedra que te asignare es la Ideologías y Teologías.
-Perfecto si allí me despeñare de acuerdo a mi formación.
-Nos dimos la mano, y salí a caminar por aquellos corredores y jardines donde mucha juventud tejió nuestro ideario de vida.
Al regresar a casa, me encontré a Yuleima que preparaba la comida junto a mi mamá y les di la noticia que tenía trabajo en la Universidad de alegría saltaron y el compromiso se materializo.
-Un hombre llega a un punto de su vida por la circunstancias que lo han moldeado, a vivir en normalidad, de esa manera reproponerse a sí mismo por los tiempos que verán, en donde su experiencia se plasma para unirla a la cadena de evento que forman las sociedades, es decir que adquiría una posición cómoda, delante la existencia que se podía definir de mentalidad pequeña burguesa, de esa manera la lucha contra los poderes de la tierra, se reformulaba para hacerla dentro de los marcos asignado por la sociedad.
El material didáctico que me facilitaron, era el típico de nuestra formación empezaba con el materialismo histórico que era la idea central para luego, hacer una comparación sobre otras ideología como el liberalismo económico, el fascismo, la religión, etc. Mi idea era concentrar el estudio hacia la Lógica en que un hombre necesita conocer para poder tener autonomía de su razón.
Al llegar a plaza Venezuela vi que en la puerta de la UCV había un grupo reunido y que se gestionaba hacer una manifestación, bien me dije todo está normal, en nuestra casa de estudio.
Entrar en aula, para impartir conocimiento es embarazoso, pues humildemente; ¿Que es un hombre para tratar de enseñar a otros hombres? Luego viene la actitud de quien está sentado allí, esperando que de mi por generación espontánea, emane gotas de sabiduría, entonces observo lentamente a las personas y crece una acción emotiva que mis receptores, traducen en embarazo, y que si no se actúa se forma una inmovilidad.
-No es igual ver, que hablar. (Pausa) ¿No Creen Ustedes?
Entonces los estudiantes, ponen cara de extrañez, sonrió ligeramente, y añado.
-Como es arriba, igual debe ser abajo, ¿o no? (conjuntamente hago un movimiento señalando hacia arriba, y lentamente hacia abajo, unos siguen el movimiento otros se quedan fijo, mientras la acción emocional regresa a mí, con mi autocontrol. El primer día de clase, para un alumno es especial para un profesor aún más. Hablar en público no es tan fácil, comunicar es aún más difícil.
-¡Lógica! Sería como razona una unidad de pensamiento más su conjunto.
Como razona el conjunto, o sea por sumatoria progresiva es como razona el universo hasta formar la unicidad mental. Dentro de nosotros en lo Cerebro existe un Plano Lógico Mental: que tiene dos principios básicos; El Sistema Lógico Mental Deductivo y el Sistema Lógico Mental Inductivo. El inductivo esta incluso dentro del deductivo.
Se forma en su inicio por el contradictorio; en el cual de uno se forma dos que se retroalimenta continuamente en su contradictorio, mientras se va radicalizando en su propiedad. De esta acción mental se forma la Conciencia de Razonamiento por Imagen que responde en propiedad al Sistema lógico Inductivo Mental y que se divide en Conciencia Intelectiva y Conciencia Emocional.
Y la Conciencia por Razonamiento por Símbolos que responde en propiedad al Sistema Lógico Mental del Abstracto y que forma la Conciencia Abstracta y no tiene dualidad pues configura un Absoluto.
Para organizar la mente esta posee formas estructurales fija y rígida y extensible dúctiles que en continuas reestructuraciones forman el Yo…
Como la Conciencia Intelectiva usa imágenes para razonar, aun cuando se forman en Absoluto lo hace en traducción de Imagen.
Por ejemplo todos los pueblos tienen la necesidad de crear un DIOS. Como es una necesidad a todos los hombres y a todos los pueblos entonces es una estructura mental necesaria para nuestra organización Mental. Luego DIOS es una necesidad implícita del hombre. En el Dubbio: o sea en la duda que forma el cuestionamiento de la interrogante seria:
¿Cuál es la Necesidad de DIOS?
Siendo un absoluto, no es correcto hacerse una imagen razón, de lo que está en lo alto; comprendiendo esto en la Forma o conciencia del Área Lógica mental del Abstracto. Pero al igual que un sueño si tomamos un símbolo al entrar en el estado de vigilia. le desarrollamos una cronología organizada en imagen lineal y esto razonamiento se repliega al infinito.
Convertir la Estructura mental “DIOS” en descomposición de razonamiento lineal por imagen crea un infinito de imágenes o su supuesta cronología, todo lo que se diga es parte de “DIOS” y es sustancia de este pues “él” es forma y conciencia del inmutable. De esta manera la Estructura principal forma el conocimiento de donde se organizan, las Áreas Lógicas Mentales mediante el aprendizaje Empírico que nuestra continua experiencia nos retroalimenta en nuestro crecimiento...
Con este concepto iniciamos este ciclo de charla, acerca de las ideologías, su necesidad implícita en la mente. Su estructura y significado.
-¿Alguna pregunta?
-No es pregunta, sino un vacío como se forma el Conocimiento.
-Bien tiene una complejidad de sustancia.
A) Cada mente tiene que tener su propia estructuración pues es vital que cada quien lo haga según su propio entendimiento.
B) Cada Mente al formarse busca un inicio para activar la Constante Mental y esta a su vez activa la Variante mental.
C) Cada vez que el pensamiento que es una forma del absoluto, entra dentro de la Conciencia Intelectiva necesita descomponerse de esa manera como vector necesita formular Espacio/tiempo, que en las formas del absoluto no existe, por lo tanto intercambian valores y el Espacio se forma en Constante Mental y el Tiempo en Variante Mental, el Tiempo intercepta el Espacio, cuantas veces argumentación agrega el espacio que es vector tiene valor del Conjunto de esta manera mientras avance en el plano mental configura Espacio dentro de lo inexistente. En el principio había Vacío y la nada.
-¿Alguna pregunta más?
-¿Y todo ello no causa desequilibrio en la mente?
-En el plano mental, no existe desequilibrio, pues el plano lógico mental es perfecto, hay reestructuración y esto puede causar dolor psíquico, pero en fin de cuenta, puede acarrear dolor psíquico por la pérdida de parámetros de orientación dentro del Plano Dado.

Patria o Muerte historia entre las peores contrarevoluciones de esta tierra...

Cuando en la antigua Grecia, se iba a consultar el oráculo de Delfos, había una inscripción en el templo y es “Conócete a ti mismo.”
Hubo una época en la humanidad en que la sabiduría, fue dada a los hombres en su fundamento y pureza.
Conócete a ti mismo, es un principio: En que todo el saber está dentro de uno, que por medio de la propia razón se sale al cosmos, a la verdad universal.
-¿La verdad profesor? ¿Y cuantas verdades hay?
- La verdad es única e inmutable en el tiempo y en el espacio. Lo que varía de ella son realidades, por ejemplo en esta aula creamos a diario, una realidad, pero en la aula continua, hay otra realidad con matices emocionales diferentes a la de aquí.
-Conocerse a si mismo, seria en reconocer las emociones propias o las inducidas, los razonamientos elaborados en autonomía o preconcebido que nos suministra continuamente el Psico-ambiente, es entrar dentro de nuestras Subestructuras mentales e identificarlas por el tipo de razonamientos que nos proporcionan.
-¿Subestructuras mentales profesor?
-¡Sí! Son las que funcionan en el Área Lógica Mental de las herencias Atávica es decir: Las que compartimos conjuntamente con los animales que nos son comunes a ellos y a nosotros.
-¿Cómo se reconocen o cual mecanismo se usa para identificarlas profesor?
-Cierren los ojos e imagínese el Vacío y la Nada, inmediatamente en la oscuridad aparecerá el vector pensamiento, como un cometa que surca el firmamento, y para que este inicie función debe descomponerse, para ello usará un impulso positivo o negativo, cuando el impulso es negativo nuestros mecanismos para desviarlo anteponen un estímulo positivo y de esa manera ingresa al Área Lógica Mental de la Conciencia Intelectiva, donde realizará razonamiento en base a la Constante y Variante mental, si en cambio el estímulo es negativo. Ingresamos por baja de humor a las Subestructuras mentales y esto lo reconocemos, porque la primera que nos encontramos es el Ansia, que normalmente hay un problema de respiración y que nos da una razón de sofocación delante una problemática X, si no la corregimos se tergiversa en angustia que su razonamiento a esquema de razón rígida y fija y es regresiva es la de no poderlo hacer; no logramos solucionar la problemática, y esto nos atormenta tergiversándose en paranoia en la que se intenta escapar, o se le echa la culpa algún elemento extraño que la tiene cogida con uno, y esta a su vez se tergiversa en esquizofrenia, que es un razonamiento destructivo forma como un todo, o sea la solución final destruir o autodestruirse para escapar del dolor psíquico. Luego existen la idea fija, la manía. Todo esto configura un conjunto que controla la psicosis.
La psicosis es una adecuación mental que es la que nos proporciona una creencia es una realidad, de la psicosis nadie te pude liberar si no uno mismo, Mediante el reconocimiento de estar en el Estado Depresivo Mental. Y hay varios métodos para salir de allí.
-Pero profesor disculpe, como se puede llegar al conocimiento del si mismo y adquirir Sabiduría. ¿Mediante el desequilibrio?
-Hay en la Mitología Griega, el relato del laberinto del Minotauro, que se podría salir de allí, mediante el hilo de Ariana.
-¿Cómo eso no es mitología?
-Sí es donde los hombres, hacen un relato para explicar funcionamientos lógicos mentales, donde en procesos abstracto el entendimiento de la razón-imagen no penetrarían.
-Como es Lógico Mental.
-El relato nos cuenta que en el laberinto hay un Minotauro, y que como laberinto las personas que entran allí se extravían no hallando la salida. Ahora bien, el laberinto son nuestros adentro, en la cual entramos con un razonamiento-imagen y te hayas los razonamiento a Esquema fijo y rígido, que inmediatamente influyen sobre el vector de pensamiento causándole impresiones emocionales o sustituyéndoles, el Minotauro son los miedos que nos atacan, el Hilo de Ariana es el mantener la coherencia de los parámetros de orientación espaciales.
A ver organizamos este conocimiento, hay tres formas para ingresar dentro del si mismo.
A) Introspección.
B) Introversión.
C) Autismo.

La Introspección; No se pierden los Parámetros de Orientación Lógicos Espaciales.
La Introversión; Pérdida parcial de los Parámetros de Orientación Lógicos Espaciales.
El Autismo; Pérdida Total de los Parámetros de Orientación Lógicos Espaciales.
Creamos la Imagen razón; entro dentro de mí mismo y me causa una alteración pues los mismos mecanismo de la no conciencia se alteran pues su función es no dar a conocer su funcionamiento, esto se me devela en forma de ansia e inicia la adecuación de la psicosis, si no me dejo afecta sino reconozco el razonamiento sigo adelante pero me encuentro la angustia ella se trata de apropiar de la totalidad del Pensamiento vector para formarlo en divagante mental. En ese momento se agudiza un dolor psíquico, de allí, el vector es atacado con varios mecanismos desde ideas fijas y manías, hasta con pseudoideas sobre la propia capacidad mental.
En ese momento estarías enfrentado al Minotauro o atrapado por este.
Sí es posible develar, la trama existencial, y recuperar la Estructuración Mental de la Realidad Externa Objetiva, reconoceremos que se es en psicosis. Este es formar el Hilo de Ariana una Hilvanación lógica en la cual nos reconocemos a nosotros mismos.
-Profesor disculpe que lo interrumpa, pero hice varios semestres de psicología y ese cuadro: es clínico psicopatología pura.
-¿Psicopatologías? La Mente Lógica es perfecta no tiene patología, lo que hay una serie de mecanismos y el uso de la psicosis para no reconocer la propia trama existencial.
-¿Profesor la psicosis, no es una psicopatología?
-La psicosis es una adecuación mental, el umbral al Estado Depresivo Mental, pero como toda acción mental tiene su función, existe porque debe ocupar el del opuesto lógico. Entonces como cubre una función, esta actúa según la problemática existencial que el individuo se impone. Digamos que el alma, el espíritu y el plano lógico mental, viene a la conciencia para ser probado en este mundo y que la Conciencia Emocional debe ser vencida o canalizada, el mecanismo de la no conciencia esconde las motivaciones o la propia realidad, para de esa manera poder desarrollar su Personalidad, por esa razón no hay psicopatologías, sino la razón, para cualquier situación hay una razón actuante.
-Entonces el psicoanálisis, su teoría se basan en las enfermedades mentales, y las desviaciones del propio individuo.
-El hombre está hecho en base a Imagen y Semejanza de DIOS.
Imagen porque es capaz de razonar por Imagen Razón y Semejanza, porque Tiene una Razón Analítica, razonamiento en base símbolo y por abstractismos. Por ello la Teoría Psicoanalista fue impuesta por el Sionismo y propagandata por el Cine internacional, impuesta como Estereotipo de Ideología Materialistas, pero existían antes del Psicoanálisis la Escuela de las Estructuras Mentales la cual desarrolla una teoría bien diferente.
Por ejemplo, hemos visto como se entra dentro de la mente en base al conocimiento del si mismo. Y si se pierden los Parámetros de Orientación Mentales con la realidad Objetiva, los esquemas mentales de razón fija y rígida se Instauran como razonamiento central y esto como el relato del Laberinto del Minotauro es una prueba, pues esta claro, que no puede no conocer que se halla en esa situación. Por lo tanto el supuesto desequilibrio es en base a no reconocer entre los razonamientos propios y los impuestos, por esa razón como método al conocimiento del si mismo esta romper con el condicionamiento socio-cultural para establecer un Yo.
-¿Un Yo como profesor?
-El Yo, es una Estructura Mental Cultural, o sea desarrollada por el individuo está ligada a la madurez y a las formas autónomas dentro de los límites Psico-Socio-Cultural y de su época. Se configura por aquel pasaje que dice; y dejaras a tu padre y a tu madre y te unirás en una sola carne.
Padre como Estructura de Autoridad y Relación con el poder y Madre como relación o formación afectiva. Para forma el Yo, el que por variadas causa no forma un Yo a personalidad autentica, formaría un falso Yo, o sea el Ego.
-Profesor que complicado no entendí.
La voz sale de la primera fila, bajo la vista y la observo en su cándida naturaleza, en automático le respondería, criatura la poca capacidad de tu entendimiento es por ese desarrollo de la conciencia emocional que te vuelve atractiva a la vista y seductora de mi sentir, si hubiera un gobierno revolucionario deberías estar sembrando en Estado de Internamiento, en una Granja Agrícola de Reeducación Socialista, trabajando en un corte de maíz o de yuca.
-Bien (En un esfuerzo por recobrar mi Conciencia Intelectiva). Lo que no se entendió, hagan un cuestionario y divídanlo entre la duda y la interrogante para la próxima clase. Luego ella se levanta y su figura desata en pleno toda la emanación de energía emocional, donde mis hormonas son afectadas de sobremanera.
-Chaito profesor…
-Hasta la próxima clase Srta. Deborah.
Ella se voltea grácilmente, y con una sonrisa de lo más espontanea, me regalo una sonrisa.
Mientras la cercanía de su cuerpo, me dejo una estela de fragancia a naturaleza de exuberante belleza a extravío de los sentidos, y en que el macho vaga sin rumbo, entre el espeso follaje en busca de la hembra que tomará y subyugara, todo ese ser indómito que se rebela.
Luego, caminando por los jardines rumbo a casa, retomaba la ilación mental ética, seguramente afectada por el sentir donde la moral de una formación de mi Yo Social, me hacía razonar de lo imprudente de la masificación de la educación superior, donde se llega sin la madurez requerida para absorber determinados conocimiento.
La casa lucia sobria y quieta, Yuleima preparaba el almuerzo, la bese y sentí como una interposición emocional, me senté a leer el diario, y en cierta manera, me sobrevino un ataque de pánico, en que el razonamiento me decía que estaba atrapado en la propia mentalidad de pequeño burgués, en el conformismo de la vida y de la cotidianidad, entonces el mecanismo se activa solo, y surgen las imágenes de andar libre entre la montaña con el fusil, si armado contra todo poder establecido.
Esa noche mientras en fulgor de nuestro lecho, nuestros cuerpos se abandonaban a las formas atávicas, donde macho y hembra se despojan de la conciencia intelectiva. Apareció en medio de fulgor de nuestro acto la imagen de la estudiante, dentro de mi mente no me dejaba descargar la acción emocional, y por primera vez en el acto del fruto prohibido la imagen que se tiene no fue de la Yuleima, allí entendí que debía hacer un refuerzo Ético, moral y no dejarme vencer por la atracción química-mental de la casi adolescente. No era ético, y mucho menos moral, que mi posición de Imagen paterno-autoridad que influenciaba a los estudiantes, en la que ellos abrían su mente para adquirir conocimiento fuera como en el caso de Deborah abierta una Empatía; donde tus emociones, son las mías, y esto está influenciada por su naturaleza, pues ella no estaba en las formas de entendimiento sino en época de amor.
De esa manera el profesor se hallaba en su laberinto, tratando de discurrir entre lo propio, lo adquirido y la subyugación en que el transfer emocional-hormonal lo atraía. Me senté cerca de la aula magna a cierto punto, distinguí que estaban destruyendo un mural, y me acerque a preguntar y el que el destructor de aquel mural artístico, me dijo que se iba hacer uno nuevo, pues esto fue hecho en los tiempos de la dictadura.
-Y que el arte no pertenece a un periodo, sino legado para toda la humanidad.
-Profesor usted sabe que el dinero debe ser usado.
He allí el dilema, debes luchar o sucumbir; ceder a los deseos de la carne, como ceder al deseo del enriquecimiento ilimitado, al uso impropio de la autoridad que revestía como profesor o administrador del erario público, la forma Dialéctica retoma la posesión de los actos. De esa manera me imponía una Moral como mecanismo de defensa provisional...
Es cierto que la lengua es el castigo del cuerpo, pues mientras explico Lógica: parecería que tengo un domino total sobre de mí, pero luego en lo cotidiano, en el uso y costumbres me revelo solo un hombre. El Yo como estructura no es inexpugnable, porque para ser retroalimentable el Esquema debes ser de Carácter Dúctil y Abierto, por lo tanto la Ética y la Moral, no son normas blindadas. Ciertamente mientras me desplazo o en cualquier actividad dentro de la actual sociedad, hay una serie de estímulos que impactan y estimulan sobre mi Conciencia Emocional, esto la hace permanecer más tiempo de lo necesario, como acción central de mi mente. Decididamente esta sociedad tiene una incidencia de profundo sentir hedonista. (No sé, porque esta palabra, me trae en mente la imagen de un niño rodeado de excremento y con objeto en boca mientras toca un baño, me lo explico, porque mientras el niño inicia a crear sus Áreas Lógicas Mentales en base a la experiencia que le produce sus sentidos, crea además el inicio, ¿Es el hedonismo una fase infantil de la civilización o regresión mental de esta?). El reino de los sentidos, entendido reino como gobierno, donde la exaltación de los placeres mediante la experiencia vana sensorial, es el fin supremo de la vida, Placer, Abundancia, Saciedad. Entonces el contradictorio de este sería el Dolor, el Padecimiento, la Escases.
Mientras el Dolor fortifica, el Placer desgasta.
Mientras la Escases agudiza el ingenio, la abundancia es despilfarro de recursos.
Mientras el Padecimiento estimula la búsqueda, la Saciedad es conformismo.
Y nada nos indica que es bueno o malo, sino formas en que se desenvuelve la acción mental, o según el propósito; una nación de despilfarro, de corrupción, de placeres, agota su moral y la degeneración se hace generalizada, llega el momento que se debe implantar un nuevo orden moral pues de ella, desde su seno se gestionan los correctivos necesarios.
Desde luego que un hombre son circunstancias especiales en realidad son las dinámicas de los pueblos los que hacen a una sociedad progresiva o decadente…
Al llegar a clase trato que ese momento, sea único, sea nuevo, trato de agudizar mis sentidos para aprender, cada vez que se nos pone alguien en frente, es una lección que debemos aprender, solo que la socio-cultura nos predispone a ciertos y determinados rol de prejuicios, por ejemplo soy profesor y debo enseñar, y no es correcto, lo correcto soy profesor dicto clase pero tengo predisposición a retroalimentar mi conocimiento acerca de un punto determinado. Por ejemplo escuchar detenidamente a quien hace una pregunta, pues muchas veces en ella conlleva implícitamente, un punto no determinado por el propio juicio. El juicio además debe ser abierto, ningún hombre puede emitir un Juicio, pues todo juicio tiene una naturaleza subjetiva predeterminada. Hay que omitir el juicio.
-Buenos días, (Hay que trasmitir un estado de ánimo, impecable, un hombre en la edad madura por lo general, debería tener resuelto su trama existencial). Quedamos en la clase pasada, que ustedes deberían traer un cuestionario, con las dudas y sus interrogantes. (Observando, la alumna Deborah no está, tendré un día sereno, hoy, según mis propias emociones). Desde el fondo del salón se levanta, un joven alzando el brazo.
-Profesor, desde mis conjeturas tengo un poco de confusión, como debería ser la interpretación, sobre el conocimiento del si mismo.
-No hay una interpretación, fija sobre el si mismo pues la estructuración mental, cambia continuamente según el ambiente Psico-socio-cultural, lo que se trata de establecer, un método y este método a su vez debe ser retroalimentable. Interpretación como Hermenéutica, se trata de una forma del absoluto, pues no se trata de una interpretación especifica sino del cómo elaborar una interpretación.
Por ejemplo, ustedes por el modelo educativo, en que se han formado desde la primaria el profesor imponía conceptos, y el alumno los debía aceptar y aprenderlos de memoria, el uso de la propia razón, venia limitado, más de las veces reprimido, o amonestado como una impertinencia. Hoy en cambio se encuentran de pronto en una situación contraria en la que deben usar la razón propia y para esta acción mental tienen limitación intelectual por un fuerte condicionamiento Socio-Cultural, y lo que es aún peor debería elaborar propias definiciones y emitir conceptos y para ello debido al comodismo de solo ser receptores, pues aunque les imponían tareas, o trabajo de investigación la bibliografía esta predeterminada.
-Dentro de este contexto, el Conocimiento del Si Mismo, tiene una escasa importancia, pues debería ser una combinación, en que la duda debería activar la interrogante, y esta a su vez la búsqueda esto agudiza el ingenio, y se adentra dentro de si mismo, buscando las respuestas a las incógnitas.
Busca y encontraras, pregunta y te será contestado, toca y se te abrirá.
Y es que como en la teoría de las ideas innata, el conocimiento está dentro de si mismo.
-¿Alguna otra pregunta?
-Al inicio enfocamos la lógica, como una totalidad, ¿Cómo, se puede haber una centralidad y a la vez, tener el esquema abierto y dúctil?
-La unicidad mental, es porque la mente trabaja por operaciones de sumatoria progresiva del conjunto. Es decir inicia con la formación Epistemológica que uno forma al dos y este al intermedio, Que por la retroalimentación del contradictorio, las partes de uno, se configura según su propiedad por lo tanto la razón-imagen, es la que razona por el Sistema Inductivo Lógico Mental, por lo tanto según su función y propiedad debe descomponer de la Realidad Externa Objetiva, en cuantas partes necesita para elaborar su razonamiento, esto es Razonamiento Inductivo Geométrico pues nuestra Realidad Objetiva Externa es Geométrica, como pueden observar, todo lo que vemos está compuesto de ángulos y cada parte se puede subdividir hasta la infinitesimal de ella, por lo tanto podríamos adelantar el Juicio de que la conciencia intelectiva, en su función de razón-imagen descompone la parte en cuantas parte le son necesarias, para formular un razonamiento, de hecho está usando un Vector a Variante Mental a valor Tiempo, sobre un Vector a Constante Mental a valor Espacio; este razonamiento una vez efectuado se comprime y pasa al analítico que por su propiedad de ausencia del valor Tiempo/Espacio y su función analítica lo traduce en símbolos y lo agrega a la sumatoria en forma de absoluto de lo existente tal que la imagen-razón está incluida en el símbolo…
-Profesor; Si el Tiempo y Espacio se definen como Vector, es porque se desplazan, entonces cabe preguntar: ¿De dónde vienen o donde inicia el Moto (Movimiento)?
-El Espacio se desplaza desde el pasado, a su vez es punto, segmento y línea a 360º o sea se forma el espacio a medida que avanza, por eso existe desde siempre. El Tiempo es un Vector que viene del Futuro, tiene valor del espacio dado; o sea solo cuando se cruza en el punto de intercepción, forma el presente; o sea el Instante que es el único valor de tiempo valido, cada uno de ustedes hagan un ejercicio de Aquí/Ahora y cuantifiquen en Tiempo, cuando pueden medir un presente que es una infinitesimal del instante,
-Profesor, entonces la interrogante seria; ¿Cuándo se forma el Espacio?
-Esa es una inquietud- necesidad de la mente para formar el Inicio, como valor Epistemólogo, (La Teoría del Conocimiento, como se forma o como inicia el conocimiento). Pero, el universo funciona con otras prerrogativas. En el principio existía el Vacío y la Nada, valores inversos del Tiempo/Espacio...
De pronto la clase se interrumpe, y entra muy agitada la Srta. Deborah, en el impacto mis emociones se develan, pues me asombra y su figura me enaltece los sentidos.
-Profesor que pena de llegar a esta hora.
Observándola detenidamente, me vino en mente lo del viernes es sábado chiquito y el lunes extensión del domingo, todo enmarcado dentro del hacer; ¡viva la pepa! dentro de la idiosincrasia de la irresponsabilidad criolla. Bien bronceada su radiante belleza, trajo a mí los aromas del mar Caribe.
-Qué pena Srta. Deborah, pero por donde vino regrésese y en la próxima clase, llegue en horario.
-¡Pero profesor!
-Srta. Está molestando la clase…
Se fue, molesta según ella, en cierto razonamiento; cabe que aunque tarde, aprovechara algo de la clase, pero razonando serenamente con ella y con otros es tiempo y recursos perdidos, solo por tener una posición económica, ella se cree en derecho de hacer lo que se le antoja y manipular a las personas. Un día se graduará y sus influencias le darán un buen cargo, allí denostará su impreparación y todo el sistema sufrirá de ineficiencia, ¿Para qué se trató, de hacer una revolución?
De regreso a casa, reflexionando sobre la sociedad actual, la corrupción de la universidad, la contaminación, el caos social, la incultura que nos invadía, me refugio elaborando mis mecanismos de defensa, añorando los tiempos de la resistencia en la montaña, alzado contra todos los poderes de la tierra, fusil en mano mi respuesta de fuego era objetiva y concisa, luego medito que es un razonamiento a esquema esquizofrénico...
Al llegar a casa Yuleima bella, radiante, con una sonrisa que desarma al más escéptico, me presenta a unos Hermanos de la fe, hermanos en Cristo, los cuales la asisten en el Cursos Bíblicos, y me invitan a sentarme junto a ellos, Un flash recorrió todo mi espacio mental, con una interrogante; ¿Y si esta fuera la solución delante a todo, el caos que está delante a nosotros? Entregarse a la religión…
-Nosotros somos la verdadera religión, no idolatramos ídolos, ni nos arrodillamos delante lo que no sea DIOS, aquí en Apocalipsis donde nos indica donde está la falsa religión, Babilonia la Madre de todas las rameras sentada en una Ciudad asentada sobre 7 colinas, es Roma la Iglesia Católica Apostólica Romana.
-¿Disculpe Hermano, pero a que llama arrodillarse delante, ídolos? Me puede darme un ejemplo específico.
-Sí La Virgen María, ella es la representación del demonio.
Al ir la frase, desde dentro el profundo del cosmos llegó a velocidad luz una emoción en forma de ira, pero un impulso me controlo, “Calma profesor use la cordura.
-Mire hermano, la Imagen de la Virgen no representa DIOS, mire a usted que dice Idolatría, cuando usted tome una Imagen y dice que es DIOS entonces usted hará Idolatría. La Virgen Existió caminó, y habló, además fue una Iniciada y en la Mitología Hebrea relata; Que los ángeles le hicieron la anunciación, fue ella la que incito a Cristo a empezar su ministerio. (Mientras la palabras, discurrían a los compañeros que en la montaña bombardeados por el Imperio, rezaban interminables oraciones a la Virgen, malagradecidos, es la naturaleza de los hombres). Y lo que es bestemiar es pregonar a Cristo, pero decir que su madre es un engendro del demonio, que horror. Además Hermano, resulta ser que ella se la ha aparecido a la humanidad y les ha hablado, les ha entregado cartas, pero como se le aparece solo a los Ortodoxos y Católicos y no a los de cultura anglosajona los Gringos hablan mal de ella, pues ellos propagan las corrientes materialistas del Sionismo Internacional. Y usted es víctima de tener una frágil cultura y por ello son presa fácil de adoctrinamiento de la potencia del Norte; así es que se transculturizan a los pueblos. Otra cosita Babilonia estaba en el medio Oriente y Hamán la capital de Jordania está sentada sobre siete colinas. Otra cosita la Iglesia Católica dejó de ser Romana desde el 1870 con la apertura de la brecha Pía y el Papa perdió su reino temporal. Y si seguimos escrudiñando se les develará que usted tiene una ausencia de Información y lo que está repitiendo es el chisme de la época de las guerra de religión, por ese motivo su identidad cultural siendo aniquilada se hace eco de cuantas pendejadas el Imperio les dice para hacerlos cómplices de sus ansias desmedidas del enriquecimiento saqueando recursos y corrompiendo políticos.
-Hermano, yo también pensaba como usted pero Cristo me convirtió.
En pendejo, me vino a la mente.
-Mire no voy a seguir discutiendo, pero ustedes necesitan una evangelización pero de conocimientos y una buena información sobre la historia...
Me aleje pensando que mejor era hablar con la Srta. Deborah, por lo menos ella despertaba tiernas emociones en mí. Al marcharse los hermanos Yuleima se acercó con una sonrisa.
-¿Te molestaste?
-Dime tú, como puedes oír esas cosas con tú nivel cultural.
-Justamente por ello, hago curso bíblico, con los evangelistas, los testimonio de Jehová, La Iglesia adventista, con los Mormones, etc. Y para mi tesis de graduación tengo elaborado un estudio que llamare; Religión e Ideología, adoctrinamiento para la pérdida de identidad de los pueblos.
-Tienes razón, hay que fijarse en todas estas cosas que parecen inofensivas pero detrás están las doctrinas materialistas.
-Pero tú eres creyente, claro, pero no porque un Yankees me venga a decir de no rezar a imagen o no le prendo velas a la Virgen, pero una cosa es cierto, una nación para levantarse entre su bagaje cultural necesita una religión, un religión coherente que no sea adoctrinamiento para manipular a las masas.
-Sí, son formas estructurales, necesarias para levantar la Sobraestructura Ideológica. No hay que entrar en prejuicio se necesita analizar cada elemento según su contexto y separado de este.
-Decididamente no estamos preparados, según nuestras circunstancias actuales, hay demasiadas divagantes mentales para iniciar un periodo de soberanía ideológica…
-En eso reflexionaba hace unos días, recordando en la lejanía del tiempo una conversación con mi padre, somos periferia cultural de la humanidad marginado, por nuestra formación de donde se producen las grandes ideologías.
-Dentro del contexto global, somos clase emergente y por ello nuestro crecimiento es regresivo.
En aquellos días se sucedieron varias intentonas de golpe militar, una acción que se creía olvidada, los sables volvieron a sonar en los cuarteles, lo extraño a todo, es que la gente apoyaba las intentonas, me acorde la frase de Miranda; “Bochinche, solo bochinche es lo que saben hacer.”
-¡Un proceso funciona en la medida que las personas participan!
La participación colectiva sería la respuesta al caos social y al desarrollo de los pueblos,
De esa manera caminaba, ya con paso cansado, los años y las vivencias corrían paralelas y el otoño empezó algún tiempo atrás.
-¡Profesor! profesor se le olvido su maletín,
-Gracias, es la memoria, estoy tomando unas pastillas buenísimas para la memoria, casi un milagro de la farmacéutica, solo que se me olvida tomarla.
-¡Ah! por cierto profesor lo de contrarrevolución ¿Cómo lo conceptualiza usted?
-¿Cómo? El que asumiendo el rol de dirigencia, de avanguardia de los pueblos, empeora las circunstancias precedente.
-¿Las ideología, profesor hay que seguirla al pie de la letra?
¿Las ideologías estas adentro o estas afuera? Son válidas mientras las retroalimentas según los eventos y circunstancias que las moldean…
-Profesor y esa organización mental, que hemos estudiado con usted, ¿Que valencia tendría?
-La realidad, todo ese tratado de Lógica, es como yo estructuré mi mente, según propio entendimiento, por lo tanto su uso y validez es relativa, a que cada persona debe formarse sus propias Estructuras Lógicas Mentales en base al Iluminismo de las Ideas Innatas, según su propio entendimiento.
-Profesor y la Historia tiene alguna orientación precisa.
-La historia en manera irónica, según mi parecer lo que hace es dar vueltas.
-Gracias profesor, me ha sido muy útil en mi vida.
-De nada Srta. Deborah, también los pueblos pasan por épocas de relajo.
Entonces se acercó y me beso en la mejilla, no con el fuego de pasiones que arden en la hoguera de la concupiscencia para desviar a los pueblos, sino por haber mantenido; mi Ética y mi Moral, según mi función y mis creencias revolucionarias.

“La mejor predica es el ejemplo de vida.”

Sustraído del Diario de Don Andrés Bello, maestro de vida en tierras emergentes.

"Tochopost" pero buen post. Gracias !

AÑOS LUX HONOR A LA MUJER


Ella va dentro de mis ojos, con su profundo sentir.

El amor de prolongada insatisfacción emerge en la lejanía, aquella lejanía que se trasforma en cercanía de soledad de facto.
Presencio su final antes de su inicio, pero tuvo que cargar el mismo peso con la misma actitud de fuerza y rectitud todo aquel pedazo que arrastro consigo, el pedazo que ella llamó mi existencia.
Un fuerte grito la despertó durmiendo en su lecho de cartón, el hombre de turno violó a su mama en medio a su ebriedad de furia animal.
Ella se levantó de su lecho de cartón donde dormía, y aferro un pantalón de tejido fuerte color caqui, que no pudiera arrancárselo de encima, después se escondió detrás del barril, rezando a un DIOS lejano, remoto, después vendría por ella.
Llovía, la lámina de zinc trasmitía una dulce melodía con diferentes tiempos, contenedores, latas, frascos diseminados por aquí y por allá, para trancar al cielo, el contacto con el hombre.
El tetero al niñito, agua y azúcar, la comida a los grandes caraotas y azúcar que la perseguían por una vida, lavar la ropa detrás del rancho (Barraca) en el barril lleno de agua de la lluvia, de la lluvia que desnudaba la miseria que la rodeaba.

Con sus pies hundido en el fango, el barro seco hasta los tobillos, la cloaca a cielo abierto, con sus hedores de agua putrefacta que pasan a su lado.
Su mirada que se pierde en la ciudad, termina en la estructura de cemento, aquel rascacielos que desde hace varios años quiere alcanzar el cielo, la ciudad luminosa allá abajo ¡otra vida hay!
Va y regresa se mueve entre cosas feas, cosas viejas un ambiente de degrado, ¿Quien no sabe no ve?
Escapó un día sin fecha de aquella vida, pero la alcanzó el si mismo, escapó con uno que es su igual, a seis meses había ya constituido su propia pesadillas, un rancho (Barraca) un poco mas allá, un poco mas arriba, un poco más pequeño, una barriga soberana y su contenido la constituyó.
Vino el primer chamo, (Niño) y luego llego el segundo, de otro, maltratada de día, violada de noche, el desayuno lo sirve temprano de buena mañana, amasando arepas forjadas con sus amarguras, café colado endulzado con las lagrimas de su noble sentir, en la ilusión esperando aquel, él que la trataría bien, en la búsqueda única de una caricia de la maestra vida.
Después carga a los niños, hace la masa para las fritangas que vende en la carretera, fritanga con café caliente, vende café con una sonrisa llena de sus amarguras.
En silencio camina y llora, sin que los niños la vean, sin que DIOS la sienta, sin que la vida la tome en consideración.

Así conjugaba su ser toda su existencia, con la formula única de tener un hombre a su lado.
El hombre la abandonó y el abandono fue total, a lo mejor a la misma edad y en el mismo momento, que a su mama, y a su abuela.
Los otros hombre que por obligación transitaron por su vida no duraban tanto, su juventud declinaba sustancialmente, así ya tenia 8 hijos, que los llamaba con nombres de fantasía, nombres tomados de una escuálida revista de gente sonriendo.
Con los años ya no apetecía más hombres, sus hijos le daban bastantes fáticas, se levantaba temprano antes del alba los días de visita, encendía la vela al santo protector, un rezo que equivalía a un llanto, un lamento ahogado de quien las sufre todas, en el resistir en la miseria.
Bajando por las escalinatas que la llevan a la ciudad, son las 4 de la mañana, ella ya tiene su puesto en la cola, duermen en la acera, se cuentan sus vivencias son todas cortadas con el mismo patrón, se presiente uno que ha muerto, se oyen voces.
Las madres lo ven pasar, solo ellas son capaces de ver a un hijo muerto, pasa por la cola a dar a su madre un sentir que se pierde en un mar de afecto, ella aprieta el crucifijo, reza adentro de si, reza siempre de continuo interminable.

Pasa por el portón a la requisa, la desnudan en toda su humildad, desnudez de miseria, desnudez de vergüenza de nación.
Algún insulto y ella lleva consigo palabras de esperanzas al hijo, un paquete de harina de maíz, mortadela, margarina que ella ha quita de la boca a sus pequeños, que todavía no conocen al hermano mayor, compensación al afecto robado.
Rápidamente en una soplada de dados, el pequeño tesoro de la madre tendrá el valor de una apuesta, una apuesta contra el destino, amor de madre que resbala por los pisos descolorido de las prisiones, por los pavimentos ensangrentados de todas las cárceles de esta nación.
Se va con un solo deseo regresar a verlo, esta vez las puñaladas non han sido mortales, se lleva las cartas, los mensaje para otras madres, y esposas que non pudieron venir con solidaridad fundida, forjada en la desgracia de un pueblo sin doliente.
El regreso se apaga a si mismo, amasando harina y colando café, su hija la ayuda en todo, busca el agua, corre a la esquina a recriminar al hermano que fuma bazuco, jiparea (Vende) pastillas y ríe a dentadas.

Luego mientras la luz solar desaparece poco a poco la ansiedad se le forma en angustia, porque la noche cubre el barrio con su manto de muerte.

Ella tiene la costumbre de dormir vestida, algunas noches de intenso tiroteo, se trae al hijo, otras veces al nieto, los brazos ensangrentados, las heridas de los propios.



Terror y plomo.

Muerte y dolor.

Sangre y vendas.

La vida en el día a día, la inviste con una corona, compuesta de laureles para una heroína cuotidiana, diaria, sin un reconocimiento, heroínas de verdad de historias anónimas, fundida en acero en las situaciones más adversas.

Así son forjadas las hembras de esta nación.
Así son hechas las mujeres que paren en esta nación.
Así son concebidas las madres que lactan en esta nación.

No son heroínas de papel.

Porque no pueden ser pesadas.
Porque no pueden ser evaluadas.
Porque no pueden ser recompensadas.
Porque no reciben medallas de funcionario alguno.
Porque no pueden ser homenajeadas por mano de ningún mortal.

Ellas existen, pero en la desidia social.
Para glorificar la epopeya en la formación de esta nación.
Para enaltecer su contribución de sufrimiento y angustia a esta nación.
Para admirar su coraje antes las adversidades que son objeto y fundamento de esta nación.

Después llega el momento en que la vida nos separa, nos aleja, nos atrae en situaciones de diversificaciones, donde la presencia es mutaciones del verbo ser, con la conjugaciones en el verbo estar; en el instante cuando sucede se extingue.

Pasan quienes en sus vidas solo se nutrieron es propia humildad.
Pasan los humildes por esta tierra, sin que ninguno los reconozca.
Pasan donde la miseria no es miserable, donde la pobreza es retribución.

A lo mejor parada al borde de la carretera, con niños sucios corriéndole alrededor, la manteca pegada a la piel, la mirada ingenua, la expresión grotesca, no la eleva al prototipo social, pero su alma irradiara una estrella de intensa magnitud para iluminar sobre todos nuestros designios.

Veo hacia el firmamento, me vuelvo hacia la tierra, una es igual a otra, la exclusión del conjunto realizo la totalidad, el vacio del uno hace el dos, los opuestos se configuran en el único, se realiza la parte y la parte funde los destinos en la enormidad del universo, en el mismo momento la proyección fue siempre en identidad absorta, entonces el único limitaba y la parte ascendió al todo, el limite se consolidaba para dar paso al infinito.

La llevaban en hombros eran pocos.
La llevaban en tantos pero eran en pocos
La llevaban a su última morada quién en vida no tuvo techo propio.

Llantos de dolor en una caja de cartón.

No tuvo un sacerdote en su funeral, nadie del sector oficial, solo un evangelista, la siguió cuando pasó por la avenida y predijo sus revelaciones del apocalipsis.

La gente en sus distracciones diarias la encontraron en la vía, en el fin ultimo de su ser y el universo.

Murió callada, como para no molestar, no tuvo música, ni ruidos de motos, ni una larga cola, ni las armas de los malandros dispararon por ella.
La urna se cayó dos veces, la inquilina estaba acostumbrada, la tierra caía y fue su mejor bienvenida, algo fácil de digerir.

Aquella noche en una apartada galaxia, apareció una nueva estrella, años luz de nosotros.

¿Cuando tiempo tardará en llegarnos su luz?

-A nosotros-

Escritos reformados
Acción de la Neurosis helada.
OLIMPIA: Se queda impasible escuchando y percibiendo, la micro historia del Oscarcito;

O sea, lo que tarda en llegar lo que trasporta el emotivo, tramite el éter, la parte más dolorosa del ser humano.

En mi sentir doy a ti, aquel desvío en que la mirada te rinde sacro, Olimpia se gira hacia mí, en el concebir más allá de lo que se ve, el dolor psíquico done no hay herida que se cicatriza, el abandono en el afectivo.

Olimpia a la derecha del si mismo, se trasfigura en sentíres que vagan desde el eterno.

En el extravío queda la mujer, con el niño en faja, este llora, se conmueve hacia él, lo aprieta contra su pecho, un astro pasa errante en el espacio sideral, dentro la soledad universal.

Mira a su alrededor busca un refugio, un albergue, una caverna, una posada, un establo, cualquier refugio, pero todo esta cerrado para sí.

Además, tú eres mi luz, mi querer, mi ser, mi tormento, si tú no existiese, yo seria libre, no tendría atadura.
Llora el bebé en su soledad de cuantas madres son abandonadas hoy.

Llora el bebé, che no siente el calor del día, el afecto materno, solo lagrimas caen encima de sí.

Llora la mujer, su vació materno.



El hombre que escapó, la vació del sentir de madre, le robó el instinto materno, cada rayo de humano amor, donde alojó a aquel sentir la ternura de su primera vez.

Vaga en las plazas, y por las avenidas.
Vaga en las vías desoladas de la gran ciudad.
Vaga como crepúsculo en los corredores de los hospitales.
Vaga bajo la sombra de las estatuas libertadores de América.

Sola con el niño en brazo.
Sola con los miedos en brazos.
Sola dentro de un vació que no abarcan sus brazos.
Sola con el peso de su amor prematuro que aprieta contra su pecho, vaciado de amor prematuro.

Aprieta su angustia, su desasosiego, mira el reflejo de la luz que no brilla.

¿Pero que extraña luz?

No da sombra, no se calienta, no da ni reflejo, ni destello.

Ella esta envuelta en la penumbra helada de la enorme urbe, en la soledad del orbe.

Se asoma desde el puente, alto, sobre el río que atraviesa toda la ciudad, ella con el bebé en faja, se asoma al río vertedero que pasa debajo, sordo a su lamento; acógeme en vuelo tú que eres cloaca.

La desgracia la persigue, ni siquiera el coraje para saltar en al vació, a la nada, estrellarse en el lecho de aquel torrente.

¿Cuanta soledad en medio de una metrópoli puede existir?

El niño llora y ella le crece el ansia, se angustia.
¿De donde encontrar el amor que tú mi niño tienes necesidad?

¿Dónde encontrarlo? Yo que tengo tanta necesidad.

Fruto eres de mi vientre, y de toda forma de luz.

Frío de pequeño, helado de joven, glaciar de hombre, para quien nunca ha sentido una caricia de amor humano.

Ahora lo entiendes, porque no todas las estrellas calientan.

Hace muchos días, ellos vagan errantes, no encuentran morada, no hay un albergue, ni encuentra posada alguna, como anima en pena con las fajas de afecto que se llenan de desesperación.

Angustia que se expande entre los enormes rascacielos que forman la city, que se eleva al nula de su presencia, que puedo hacer, si aún no soy crecida yo.

El joven rostro, tiene profundos surcos que la envejecen a vista, ¿Porque? El tiempo, el dolor, un sentimiento muerto, ha añadido su paso, a la joven madre.

Vaga entre las calles congestionadas de la gran ciudad, tiene frío que le produce la sombra de los rascacielos, una grandiosa opera de la humanidad.

¿Pero, porque tanto frío?

Si es de día, pero, su sentir es helado, se asoma a su soledad las formas de la neurosis helada, ella percibe la enormidad de la nada.


Entre la multitud, deambula en el vacío de la soledad circundante.

Camina, vaga, yerra, ronda sin rumbo, envuelta en desesperación, desasosiego entre los callejones repletos de niños abandonados, viejos abandonados, mujeres abandonadas, sentados sobre el desnudo pavimento, acurrucados sobre envejecidos cartones.

¡No en esta calle no!
¡No en esta plaza no!
¡No en este banco no!
¡No en este parque no!

En la próxima dejare a mi criatura a su suerte, a la merced de la corriente de las aguas del olvido; ¿Cómo a Moisés?

Sé que Dios le dará un destino, él verá por él, él ve por todos.

Cuando se sienta en el banco de la plaza mayor, la estatua del libertador la ve vacía, el prócer esta ausente, como la patria.

Su cuerpo lo siente pesado, muy pesado bajo el peso de sus culpas, la culpa social de una nación que le niega ser.

Un sabor amargo le invade la boca, un sentir de profundo sufrimiento, le da vuelta la cabeza, no sabe dónde esta el sur, y donde esta el norte, se constituye en sentimiento muerto.

Después se levanta, veloz, de un brinco, como arrancarse el corazón en carne viva, sube al carro, el hombre alto, maduro que la toma por mujer no quiere esa heredad, que quede a su suerte en el banco de la plaza a la vista del libertador.




En el vacío de patria.
En la desidia de patria.
En la vergüenza de patria.
En la descomposición de patria.

Pero los leones, son peores, exterminan las criaturas antes de arrebatar a la hembra.

La última mirada antes irse a toda velocidad, las llantas chillan como mil alma en pena, que le arranca el último sentir, se vacían los sentidos, en conciencia autista vivirá el mañana más allá del dolor mayor, a sentimiento muerto.

El ultimo aliento, el último adiós; Lo sabes bebé que tengo que salvarme yo, sino nos hundimos los dos.

Lagrimas no hay, se acabó en el colectivo, entre las calles y avenidas de la enorme urbe.

Corazón de roca en la ciudad de las fieras.

<Mundos>

Cuando de nuevo vine en mí, el monasterio lo vi desde afuera, en instante primo en que el pensamiento abre la sucesión en que se descompone en espacio\/tiempo.
Cuando salí de mi, percibí su aire místico que se apreciaba en los parajes, los cantos Gregorianos, sus libros, los pergaminos, la tinta, el incienso el ritual sacro, aún los podía ver y palpar en ausencia del verbo estar, recorrí sus celdas que una vez habían sido destinadas al estudio y la compilación del método del espíritu, “Ora e Labora”
Todo estaba en abandono, los techos desplomados, los ecos de la guerra aún se sentían en la lejanía, en que el tiempo los estaba confinando en áreas de olvido, las plantas crecían en ellas formando matorrales de espinas, de entre las piedras el musgo las cubría.

Algún tiempo después me vi, en el tren que recorría una zona rural, campos intensamente cultivados, hileras de viñas, hileras de árboles de aceitunas, que originaba a su paso un movimiento virtual cinético, casas de piedras plantadas en medios del campo que tenían por inscripción Poder Nº1, Poder Nº2, la reforma agraria del Fascismo (Cuando l’Italia se atrevió a soñar), tierras sustraídas a los latifundistas, herencia feudataria, los señores dominando y abajo los siervos de la gleba, media esclavitud, por milenios bajo el yugo de la explotación del hombre por el hombre, las tierras después de la caída del régimen, habían sido devuelta a los feudatarios, el sueño del proletariado dueños de sus medios de producción y de su fuerza de trabajo, administrando sus recursos de sustento; volvía de nuevo en manos de la oligarquía, bueno me dije quién pierde la guerra pierde el dominio, su emancipación, en aquel tiempo 14 años o más después de terminada la guerra, aún se veía la devastación de que fuera objeto esas tierras, no sé porque me vino en mente que era muy pequeño para razonar sobre esas cosas, porque pequeño si por herencia toda esa vivencia me pertenecía.

Dentro del abarrotado compartimiento solamente las mujeres de cierta edad hablaban.

Lo hacían en un dialecto estrecho, recordaban reminiscencias de la guerra, los diferentes ejércitos, la destrucción, las tragedias con lágrimas a los ojos, el pañuelo lo prepara nuevamente, se lo lleva a sus ojos, y se seca las lágrimas; los niños como una esponjas recogían en ellos todo lo emocional de ese sentir que se trasmite de generación en generación, creando un campo de atracción magnético-tierra que los materializa en esta realidad, la experiencia de vida los hechos lejanos.
La joven en contraste con la abuela con su piel lozana, su mirada cristalina, vive los advenimientos divorciada de la realidad.
Se habla de la emigración, periodo post-guerra somos demasiados en este país, el gobierno de turno, teje alianzas para deshacerse de la mayor cantidad posible de habitantes, creo que fue allí que me quedo impresa una frase para definir al gobierno italiano; Como el artífice de una constante traición a su pueblo.
Los que se marchan lejos, a tierras desconocidas a culturas adversas, contrarias, dejando parientes, amigos, afectos, el propio sentimiento para ser rellenado de temores, de miedos imprecisos, de prejuicios hacia lo nuevo, hacia la nueva tierra, el nuevo compromiso de volver a ser.
Se habla de sueños, de esperanzas, de tragedias, de aprensiones angustiantes; el mal que hay escondido dentro de ellos, por esa razón hay tantos amuletos, conjuros porque se repiten las tragedias continuamente, en un continuo pesimismo, se lamentan aun delante lo bueno para que la mala fortuna vea lo desdichados que han sido, y que son a diario, de esta manera deposite su mal augurio sobre otras personas, el fatalismo mediterráneo acompaña a esta cultura desde los albores de la civilización, en si yo era demasiado pequeño para sentir miedo, para sentir que alguien me pudiera hacer daño, tenia si una calma, una serenidad de aquel presentimiento en el momento que se anuncia una Odisea en sol mayor, larga y sostenida.
Un tren y sus pasajeros, hay tantas cosas bellas que inventa la humanidad, el niño se asoma por la ventana, el viento que se acciona por el movimiento del tren, le mece sus cabellos, se quiere extraer de esa realidad, que no se explican el porqué de tantas desventuras, se deja ir a mundos de creados dentro de su imaginación.

Son cargas emotivas en lo que va implícita la creencia de vida, recalcando esa realidad en cuyo contexto se forma el ser.

No te puedes imaginar cuan larga es la historia de este pueblo y aun anda ciego hacia su destino.
La ciudad que los recibe para embarcarse tiene una visión diferente, hay hoteles que la habitación son individuales, hay otras para dos personas, ellos en cambio en el hotel durmieron en una habitación compartida con 30 personas, se come lo necesario, se come menos del necesario, se come solo lo estrictamente para seguir adelante, se sientan en la plaza, a ver sin participar en nada, dando alguna migaja a las aves que descienden en vuelo, esto los recrea en su simpleza.
Es extraño creía que el mundo era así, con mujeres envejecidas prematuramente, enviudadas a muy temprana edad, con sus vestidos negros, que no se permiten comer en un restaurante, solo entran en las iglesias a rezar con un rosario largo y sus oraciones en latín, caminan con la cabeza cabizbaja, sienten temor delante los uniformes de los gendarmes, se pierden dentro de la ciudad de Nápoles.

Cuando se logra ver la nave en el puerto, al lado del edificio se ve enorme en contraste con este, embarcarse para ir lejos a tierras distantes, él niño se recreaba en su enormidad como se abre aquel enorme barco y el equipaje que se eleva llevándolo en alto por una grúa y después deposita los baúles dentro de la bodega, todo mecánicamente, la gente empuja, se oyen insultos, niños que corren que se adelantan a sus genitores hay en si un aire de fiesta, gente que lanza papelillo, gente que suena piticos, que arrojan bambalinas, gente alegre que hacen del viaje un regocijo.

Pero aquella otra gente, está de fiesta, es alegre, visten vestidos de diferentes colores, trajes de fina gabardina, mujeres trajeadas con vestidos blancos con pintas redondas de azul oscuro, los hombros descubiertos, agitan un sombrero ancho con cintas y se despiden efusivamente.
La nave parte entre quien se despide alegremente y quien hace saludos cortos para después estallar en llantos, llantos desgarradores, lejanías inmedibles, separaciones irremediables, familias enteras deshechas desmembradas por la guerra y por la emigración.
El barco, el puerto, tiene olor a tantos lugares, lugares y soledades; a saludos y bienvenidas, el enorme azul del mar se vuelve sustancialmente y en momento cerca de la borda el agua se ve lejos, la altura es gigantesca.

¿Las cosas que pueden construir los hombres?
¿Las tierras opuestas son tierras desconocidas? El barco recogía pasajeros en diferentes puertos; después de partir de Nápoles, Génova, Barcelona, Tenerife, lugares ajenos a la propia memoria, lugares aparecidos desde el vació del ultramar, detrás de un horizonte en que solo se presentía la nada.

Un viaje en barco será siempre un nuevo avenir donde la memoria recrea nuevos espacios.
Sí hay personas que saludaban alegremente al puerto de partida, también lo hacían al puerto de llegada, en aquella ocasión me era antipática la partida, y me era adversa la llegada, creo que aquel día acepte uno de los principios fundamentales del universo, la responsabilidad de las almas;

Esta vida la escogiste tú, y la trama existencial implícita que necesitas para desanudar una complejidad de situaciones, dentro de lo que se acciona la conciencia universal.

Cuando baje al puerto de llegada, narrar no quise, era en sentires adversos mi llegada era el inicio de situaciones superiores a mi capacidad de ubicación dentro una realidad cualquiera, que no ve claramente su destino, ofuscación de la propia trama existencial.
No quise narrar por lo desgarrador que la propia preposición implícita; allí era.
Las personas en aquellos parajes eran diferente reían, me gustaba ver reír a las personas, pero a cierto punto creí que estaban fingiendo, no se puede percibir lo que es adverso por esencia.
Hay que crecer me decía a mí mismo, tenemos que ir al encuentro de ese hecho en que el Mi exhibía en su frente el Estigma del Caín, era marca ardiente en la frente, invisible para casi todos, pero quien la percibía, en el reflejo del si mismo se maravillaban.
La cuesta es difícil porque es en subida, y si llevas un peso es aún peor, cuando las bajas pero, te precipitas, me imaginaba la vida solamente, o sea no la sentía conmigo ausencia del ser y estar, era como alérgico a lo social, entonces entendí que era a retroalimentación negativa y cuando me costó comprenderlo, donde entraba tenía solo problemas.
La sociedad te califica de problemático, entonces te apartas de ellas porque es el indicio de ser asocial, no encajas por tú propia esencia en el contexto.
De casa me fugue a temprana edad y vague por la urbe, un día cualquiera extraño a ti, ajenos a tu propia visión, al propio entendimiento, como en medio de una isla desierta, las noches cerca de un farol ajeno a toda la colectividad, el sucio que se amontona sobre la piel como polvo de galaxias, en lo cual se hace de todo para la supervivencia, luego para que creas que en el universo todo está planificado te encuentras con los tuyos, van llegando con precisión destinista, alguno que por coincidencias están en el mismo ángulo que tú.

Fuera de casa, concibes que el cielo sea un techo.
Que la calle es un aula de clase.
Que tus compañeros son vacíos y soledad.

Cuando vagas por las calles, sientes toda la fuerza de la exclusión social sobre de ti, en la marginación inicias a ver lo feo de esta existencia, eres pequeño un día, pero al otro te sientes insignificante, en aquella época tenía solo 9 años pocos para un niño, muchos por lo ya había vivido, veía la fealdad, el abandono, mis compañeros del rebusque decían que así era la vida, lo que había vivido hasta ese momento era de esa manera, pero recordaba que había gente que reía, gente que la despedían alegremente y la recibían alegremente.
Todo podía ser me decían.
El niño que vaga en la urbe, tiene la desidia por compañía, y se arrulla en las noches extendido sobre un cartón en el vació de sí mismo, una ilación de fantasías donde duerme su alma infantil, teje historias en realidades llenas de ilusiones distantes, algunos ni siquiera eso.
Una mañana sucedió que Titiarito trajo pega y nos la enseño a usar, no es que cambiaba mucho la cuestión, en el sentido que damos a la vida, pero el hambre lo quitaba.
Hablábamos de todo lo que acontece a nuestros alrededores, todos tenían una visión catastrofista de la vida, pero yo insistía con ellos, que no todo era así de feo, que yo una vez había visto mucha gente que era alegre.

-Si eran muy alegres siempre hablaban de cosas bien.
-Ya yo sé, esos se drogaban, hay una cosa buena que se fuma, los limpiabotas del centro Simón Bolívar me dieron unos jalones y te lo juro Catire me reí por tres días.
-¿De verdad?
-¡Sí! también creo que debe haber alguna cosa que te ponga en algo, ¿Sino como lo logran?
-Bueno panas mano a la obra, a rebuscarnos real, para comprar aquello ¡Que nos ponga bien!

De esta manera decidimos conseguir dinero para poder ser felices.

En aquellos días, éramos aproximadamente 8 menores que dormíamos detrás del Teatro Teresa Carreño, por Bellas Artes, iniciamos a pedir dinero a los pasantes, lemosinas que nos daban después de dar mil explicaciones. Recolectado el dinero fuimos a conectarnos, la papeleta tenía una dosis bastante resuelta de malanga como la llamaban, para fumarla fue un gran problema, pues no sabíamos fumar, pero hicimos lo que pudimos y la verdad que nos reímos por varios días, creía yo que había descubierto por qué hay gente que ríe y gente que no, desde aquella vez el uso de la hierba fue continuo.
El avanzar de la vida, para quien esta en el abandono es inconstante, porque el estado no te deja en paz y a cada momento nos encerraban en el retén de menores de los Chorros.

Nos escapábamos con regularidad sistemática, que no entendíamos el porque nos llevan aquel sitio, cuando nosotros éramos hijos de la calle y nuestra rebeldía era por una forma de intolerancia a la autoridad y mucho más a la disciplina, que nos querían imponer en el retén de menores, cuando no era inmediata la fuga era solo porque estábamos asistiendo a las clases del maestro Brito.
Él era bien, una charla fina de tantas cosas instructivas, sentíamos en él, un ser que nos quería orientar como decía él mismo, lástima que lo demás eran de espanto, lo bueno es corto y dura poco, como lo acotaba el Maestro, venían los otros maestros que eran apestosos, y represivos al máximo y nos obligaban evadirnos de una, zas, saltábamos el muro, corríamos por la quebrada y salíamos a la avenida Rómulo Gallego.
Desde debajo el puente aparecíamos a la luz pública, las personas veían solo carricitos, pero nuestras vivencia nos hacían mucho mayor, de una pedíamos dinero o robábamos a alguna señora que le arrancábamos el cuero (cartera) y de le que son pasteles a conectarnos de nuevo (comprar droga).

-¿La malanga es bien, no es verdad brodel?
-¡Claro nos pone en una de bien!
-¡Sííí, en una de cámara lenta! Ja, Ja, Ja.
Y reíamos mucho, y hay que reconocerlo, parecíamos gafos.
-Esta es bien pana, pero ustedes no han probado ¿El perico? (Coca).
-No men, eso é pa' viejo...
-No que va, es burda de bien, te pone hablar que jode que no te paras.
-¿Pa’ que quieres hablar tanto? ¿No es mejor así y vacilársela de contemplación, en todo?
-Es que te acelera y te pone en órbita de una, a charlar de todo.
-¿A charlar de todo?
-Si de vainas que no sabes.

Cuando iniciamos a usar el perico (Coca) fue por las venas; no te puedes imaginar cómo es ese sube y baja; primero bien, eso te lleva a las nubes, o sea que es burda de bien tú ves; una nota en la que te puedes imaginar todo lo que hay en el mundo y es bien, se ve el mundo más claro, con más luz, es más tienes la respuestas en tú mano, no hay problemas algunos en el universo; pero cuando estas en lo mejor de todo, empiezas a bajar, de pronto hay como una descarga y empiezas a sentirte como atacado, engorilado como ultrafrikeado, la claridad se va en oscuridad, la cara que era bien relajada en una de paz y amor como un hippie, se te pone tiesa, la mirada es de pánico y todo es mal como si te cayeras de una azotea para la cloaca; que quieres subir otra vez y te vuelves a fishar (inyectar) pero no lo logras subir nuevamente, y allí te das cuenta que en este mundo lo bueno dura poco y lo malo dura mucho, y mucho mal, hay bastante por cantidad industrial.
Normalmente nos reuníamos a la orilla del rió Guaire a ver pasar toda esa agua, que no se acababa nunca.

-¿Luís, el que invento los ríos porque los hizo?
-No sé, tenía que jode agua, como pa' ¡vacilar!
-¿Y no se llena? ¿Pa’ donde va toda esa agua, brodel?
-¿Va? ¡Creía que venía!
-Stas drogado Memín, no ves cómo va.
-Sta bien pues, si ya paso a lo mejor viene.
-¡Claro! no ves cuando se desborda.
-Tiene que ser así.

Las altas montañas, las inalcanzables cimas este dolor de abandono y desnutrición afectiva que llevo por dentro, más allá del mí mismo, son los días que regreso al paisaje encantado, aquel lugar que es común a todos los hombres, donde mi extravió se llena de todos mis vacíos.
Son los días del águila errante, de los loros que vuelan hacia el confín, las guacamayas reales y sus impresionables colores, su vuelo majestuoso de alas anchas te hunden en esta miseria de ser y estar.
Hay tanta belleza en la naturaleza que a veces te olvidas de todas estas fealdad.
Los días en que mi vivir trasfigura, donde mi esencia se reconcilia con el divino abandonando aquel cuerpo de niño desposeído de cada afecto aún del materno, un niño que vaga solo, un niño con ojos avizores de contener su llanto, de contener su ser, viendo cuán difícil se le pone la vía cuando angosto es el cruce de los caminos, avanza con su peso, sin equipaje, sin pertenencias, sin adefesios sino con lo estrictamente suyo, lo que no tiene.
Si esos son los días en que el recorrer evita el andar, el andar se opone a lo andado, por el peso de las circunstancias en que se evita los caminos principales. ¿Qué haré entonces cuando solo se vea delante la vida, más camino opuesto al mío?
Cuando el hombre se impone así mismo el deber de luchar, sin la posibilidad de victoria; como luchar tanto y perderla todas.
Son los momentos en que las aves de carroñas sobrevuelan sobre el indefenso, se ve así mismo muerto devorado por los chacales, en una sábana del olvido en el destierro del propio sentir, luchar intensamente para seguir perdiendo.
El sentir alejado que impone tormento, imposición del vencido.
Fue por aquel tiempo que en la criciada que nos daba la coca, atracamos un abasto, el que no ve, es como el que no sabe, nos encontraron donde sabían que íbamos a refugiarnos para inyectarnos, en vertedero del rió Guaire por los lados de los Chaguaramos.
La policía en Caracas no se puede definir del orden público, como se podría imaginar, más bien es de hampa legalizada dentro de la sociedad de cómplice que constituye el Estado como poder establecido, participa activamente en el desorden público, fomenta la injusticia solo que organizadamente como un catalizador, por eso es mejor definirla como; hampa activa con porte de estado.
Sabes que cuando estas en sus manos es patria o muerte, más muerte que patria, o sea de pueblo sin doliente, de patria a merced de las fuerzas de represión, y hacen los que le dan la gana con el pueblo. Una vez en su poder prácticamente es un secuestro de estado; cuando me acordaba del dolor por el castigo infringido, recibía una patada en la cara; el impacto te hace sentir el sabor a sangre aturdido y no ves nada, eran siete días que nos daban la bioenergética activa en el propio abuso de estado, encapuchados y esposados, ni hablar de la pelota que brinca y salta y de cubo rebota.
Cuando me llevaron delante el fiscal, entre la paliza, el hambre y la desintoxicación, lo que entendí es que si firmaba me dejaban tranquilo, les firme; pero la pela no cesó.
Al llegar a la cárcel de mayores, hay una cosa clara; allí debes luchar por todo, hasta por los centímetros cuadrado del pavimento donde estas parado, si no tienes que pagar alquiler.

Muchos sucumben en la primera de cambio.

Nosotros los que vivimos tirados al abandono desde menores, allí somos reyes, para llegar a una cárcel de mayor se necesita la preparación desde menor, no sé porque nos llaman sufridos, se nos ve en los ojos, se nos ve en el pellejo, en la ropa o como dice el poeta en la marca que nos brilla en la frente.

Era los tiempos que en el retén había tanta gente, que ni los pensamientos cabían, por esa razón se desató un motín, pero uno de esos de canibalismo para arriba, muertos, heridos, decapitados, mutilados, quemados, asesinatos vilmente, sin contemplaciones, había una maldad tan intensa que ni el diablo pasaba por allá, ni a recoger las almas.
Estaba yo, allí con mi chuzo en la mano, luchando banda contra banda por varios días, herido, y hambriento de justicia, cuando un grito rompió el ambiente;
-¡La móvil!

Quise mirar dentro de mí, para ver donde cabria tanto dolor, pero no pude ni imaginármelo.

-¡La guardia!
-¡Marea verde! Antimotín.
-¡Alimaña nazi compañeros!

Avanzaban a paso de campeones como se suele decir, el impacto fue contractual, entre una fuerza de choque de la que llaman organizada, con táctica de combate, bien armada, y nosotros que erramos solo chusma, de retirada no se hablaba siquiera, no porque no queríamos, es que en el tranque (muro y rejas) ¿A hacia dónde vas a correr? Allí entendí el dicho; Pa’ tra ni para coger impulso.
En ese momento hay un solo frente y frentiamos a los Nazis, ellos claro respaldados por el Estado nos arrollaron en nuestra condición de pueblo envilecido. ¿Cuándo cuesta vivir debajo del yugo?
La paliza no tuvo límite, yo me cure en salud, porque me acuerdo solo que de los primeros que recibí no sube más de mí, creo que lo último que se me pasó por la mente fue.
“Ya está bueno ¡DIOS! búscate a otro, para torturarlo, ¡no joda más chico!”
El dolor era tan intenso, que hasta se me olvido la trama existencial para lo que vine en misión a la tierra.
Al despertar cosa que no quería en absoluto, estaba todo oscuro, olía a demonio, a azufre con sangre podrida más o menos así, lo sabía me dije, que tenía que parar al infierno.
Pero no era así lamentablemente, aún estaba en el Reten de los Flores de Catia, trate de alzarme, no sé porque en los momentos que más necesitas la locomoción justamente el cuerpo, no obedece a los comandos, y hace lo que le da la gana.
En medio del dolor mayor, nunca jamás soportado en iguales situaciones dentro de estas humanas condiciones, escuche una voz.
Si oí una voz, pero cuando aclare la voz fue tarde.
-¡Aquí hay uno con vida comandante!
-¡Jodelo distinguido!
-¡Sta ya bien jodido! ¡Comandante!
-¡Distinguido! al jodido hay que acabarlo de joder, esa es la orden.
La penilla, si la vi alzarse alta por los aires hacia el cielo, cuando impacto sobre la piel, ya carne viva, el grito salió tan duro que me dije ahora si se fue el alma en esta.
-¡Levántate rata!
No lo podía creer con lo mal que estaba me levante, y no era Lázaro porque en estas circunstancia DIOS no hace milagros, ¿Creo yo?
-Ponte contra la pared, ciudadano.
(¿Ciudadano? Tanta amabilidad me confunde, este rolo de sapo).
-Ni que fuera masoquista, guardia.
-¿Cómo es la cosa delincuente?
-¡Nada chico! si me vas a matar, dame de una vez, que no te voy a dar el gusto.

El tipo se me quedo mirando, en ese momento me vi a mismo desde el aire, en visión paranormal, mi cuerpo estaba vuelto ñoña literalmente, lo que se llama vuelto trizas no podía ser, pero era.
El guardia nacional (divisa sin honor) en esa se dio cuenta que él era pueblo también, y me dijo;

-Dale pal’ pabellón rolo e gallo.
Lento como el aire que me empujaba, me voltee.
-¡Sí!
Le dije;
-¡Gracias amistad!
¿Se le puede decir amistad? ¿A la bota que es el yugo que oprime al pueblo?
Claro, es la misma gente, unos de oprimidos y otros de oprimidores, con todos los dolores de este mundo caminaba entre heridos, moribundos, muchos amputados y los más afortunados que se habían ido ya pa' la ciudad de los acostados.
-Bueno, sí o no, la paliza había sido tan ilimitada, que yo estaba en paz con el universo, como si hubiera pagado el Karma de Hitler, o sea no quería pelear con nadie más en esta vida.
¿Cómo camina uno que esta satisfactoriamente aporreado? De esta manera, cuando la pierna izquierda tropieza con la derecha, la derecha pero circunvaguea en atracción centrifuga, cayendo de un lado para otro, así más o menos es.
Al pasar por el pabellón 3 un cristiano, (se sabe que son porque siempre cargan el libro en la mano), me dice conmovedoramente.
-¡Varón gloria a Cristo! ¡DIOS te ama! Él te escogió entre todos los seres humanos, para que portaras el estandarte de su misericordia.
Nunca lo había visto de aquella manera y me sentí orgulloso que DIOS me hubiera escogido a mí, para su plan universal, y para no dejar al cristiano sin razón le conteste según las circunstancias.
-¡Si lo sé! ¡Me está doliendo que jode!
Cuando me faltaban dos escalones para llegar a mi pabellón, imaginándome que iba a descansar y a fumarme un Bazucó, me recibieron con una patada en el pecho, talla de medida 45 que me puso a rodar hasta el piso de abajo, menos mal que había un pavimento sino continuaba a rodar hasta el infinito, pero esta vez sabia; que era por la misericordia de la humanidad, que alivio es sufrir por una causa muy elevada.
-¿Adónde es que tú vas rolo de lacra?
-Metete pa' ese pabellón, que este lo estamos requisando.
Sin ánimo de discutir, en lo más mínimo con el Gobierno Nacional, me exilie en el pabellón 3, que para el colmo de todas, no era de malandros, o sea no había droga, si no de Evangelistas.
El pastor me dijo que me daba un acomodo de buen cristiano y me llevaron a la celda N°6, los hermanos como se llaman ellos en su comuna: La dicha celestial.
Viendo lo maltrecho que estaba, decidieron darme una colchoneta, que sin ánimo de contradecir a nadie y dada la bondad de los cristianos me acosté, en ese momento la verdad, verdaita uno siente que es de carne y hueso; de carne porque olía a mapurite, de hueso porque todo adentro sonaba a crack, no había lado donde apoyarme una parte dolía más que la otra, me ponía de pie porque la parte de abajo de los pies, era la única parte donde no me habían pegado, menos mal que no se le ocurrió, una vez vi en una película que lo hacían, pero eran Japoneses, esos son desarrollados, a estos la mente no le da para cosas tan sofisticadas.
Haciendo un esfuerzo de esos que llaman supremo, como cuando DIOS hizo al hombre me imagino, logre extenderme no sin antes ver las estrellas del firmamento, de color rojo cobrizo.
En esas condiciones fue que se me aproximó el Hermano Ebarito;
-¡Varón, gloria a Cristo!
-Será.
-Espero de no molestarlo en sus profundos dolores, pero quisiera contarle de un hombre que sufrió todas esas vejaciones, y mucho más por el perdón de los pecados de toda la humanidad.
-¡Caray! si yo por un atraco tengo años agarrando paliza, imagínate los de toda la humanidad, ¿Cómo sería de ganso ciego? (la culpa que no son tuyas).
-Sí, lo que sucedió, fue que él decidió hacerse cargo de todos los pecados que hasta ese día la humanidad había hecho en contra de nuestro Creador.
Le quise responder, pero eran tan grande el dolor que no tenía fuerza ni para respirar, me imagino que el Hermano Ebarito lo interpretó que la historia me interesaba, porque siguió animosamente con su charla.
-Fíjese usted Catire, que él no tenía por qué hacer eso, él era el hijo de DIOS, pero se ofreció en sacrificio lavando de esta manera todos nuestros pecados, de esa manera libero a la humanidad de tener que ir para el infierno.
(Eso si está bien, tú ves, de película, si tuviera una marihuana me la vacilaba, mejor).
-Todo esto está escrito aquí en este libro.
(No sé porque me vino un flash de pergaminos).
-Aquí por ejemplo en el génesis, está escrito como DIOS hizo el Universo; o sea las estrellas, los planetas, las constelaciones. (Con el relato, de una despegue en aquella fantasía, que según el relato bíblico; porque desde niño siempre me gusto ese tema, y veía todas esas obras celestial pero como oliendo pega de zapatero).
-Después hizo las cosas de la tierra, animales y plantas, por fin hizo al hombre, según cuenta porque le faltaba algo en el creado, un fin primo hacia el universo.
(¿Estaría DIOS drogado cuando hizo al hombre?).
-El hombre estaba triste en el jardín del Edén, aunque no le faltaba nada, por esa razón fue que DIOS le hizo una hembra que la llamo Eva, los dos vivían dentro el Jardín del Edén, sin ningún tipo de problema, hasta que la serpiente le dijo a Eva:
“Ten, comete este fruto del Árbol de la ciencia del bien y del mal.”
-¡Pero DIOS dijo que no! que no es bueno.
-No, lo que sucede que DIOS te quiere tener sometida, si tú lo comes serás como él.
-¿De verdad? (dijo ella).
-Si así es.
Ella convenció luego a Adán, y cuando DIOS regreso al jardín ellos se le escondían, DIOS los llamó y descubrió la desobediencia por haber comido del árbol de la ciencia del Bien y del Mal.
-Espera allí hermano Ebarito; ahora recuerdo la trama, si eso que dijiste el árbol ¿Cómo lo llamaste?
-El árbol de la ciencia del Bien y del Mal, ¿Porque?
-Si eso fue lo que vine hacer a la tierra, descubrir el mensaje implícito que hay en el conocimiento de la ciencia del bien y del mal, esa ciencia es la que explica como el hombre alcanza la autorrealización del ser.
-Hermano está usted equivocado eso no lo dice el Libro.
-No, pero es lo que revela el mensaje original que es manifestado al fin de los tiempos, donde se descifra la teoría del conocimiento; Como se forma o tiene inicio el conocimiento.
-La ciencia del Bien y del Mal; Son las dos fuerzas que actúan en la mente.
-El Mal quiere decir; el razonamiento regresivo en lo cual se acciona dentro de la parte hasta la infinitesimal de ella, siempre uno en meno donde el mundo lo descompones en cada una de sus partes donde no existen absoluto y hasta DIOS tiene una razón práctica de ser, o sea lo descompones en todas sus partes según tú entendimiento en la realidad externa objetiva.

-EL Bien quiere significar; El razonamiento progresivo siempre uno más hacia donde se forman los absolutos, donde se conceptualizan en las forma generales, los dos juntos forman los opuestos lógicos en que se retroalimentan en su contradictorio pero al mismo tiempo se radicalizan en su propiedad, y de la misma manera el pensamiento se descompone en espacio y tiempo cuando ingresa en la mente; dentro del área del espacio cognitivo mental, se forma el conocimiento de la descomposición del pensamiento; Espacio\/tiempo (equivale a entendimiento cuando va en retroalimentación), el espacio y tiempo es igual a luz, la luz tiene valor tiempo pero a su vez configura el espacio en el mismo momento que transita en el.

-Que dices hermano estas delirando por la paliza sufrida.

-No, no es delirio, es iluminación; yo era un caballero que regresaba de las cruzadas, luego de luchar por la fe, ingrese en un monasterio de monjes eruditos en el siglo 12, pero no lograba configurarme a esa conceptualización, ¡Es cierto! ahora lo veo claro, entiendes? Ahora me recuerdo de la trama implícito dentro del laberinto de mi propio complejo, de la historia tácita del trascender dentro por realización del método del espíritu para salir del laberinto de mi propio complejo, este es el hilo de Arriana que me conduce al externo, a la vida eterna, ahora lo sé, por esa razón estoy dentro de la relatividad, no hay tiempo\/espacio, es solo luz que avanza en el universo descomponiendo las tinieblas en conocimiento.

Porque el tiempo es equivalente a variante mental que cruza el espacio tantas veces como elementos validos hay.
El espacio es equivalente a constante mental que mantiene el origen cosmogónico desde que el conocimiento se ha formado.

Por esa razón el Yo tiene función y propiedad inductiva, para descomponer la realidad externa tantas veces hasta la infinitesimal de la parte por y en ángulos en razón de imagen.
Igualmente el Mi tiene función y propiedad deductiva, para reestructurar la realidad interna objetiva en las formas generales, en circunferencia en analítico por símbolo.
La misma cuadratura de la circunferencia es como se traduce un Abstractismo en imagen.

-Hermano te estas desviando de la palabra.

-¡No está claro la palabra dice; a ellos no le está dado conocer el misterio del ministerio!

Aunque de mis labios aquel día brotó el manantial de la Verdad, los hombres fueron ciegos, de hecho sordos a la verdad, ellos andan dentro de la profundidad del laberinto del propio complejo en la búsqueda del hilo de Arriana para develar la propia trama existencial.

Elementos subversivos


Aquella vez después de un largo viaje, cuando entre en Moscú quede admirado de sus grandes catedrales, con sus cúpulas bulbosas de gran colorido.
Me despertaban a la fantasía, lo menos que pensé que eran iglesias, luego al ingresar, un ambiente místico con profundo olor a incienso se despertó a mí. Luego aquellas intensas nevadas en que el elemento sumergía a toda la ciudad, sepultaba las aceras y nos hacía mover entre grandes dificultades, todo tan diferente a mi tierra natal.
Aquel día, cuando la policía irrumpió en mi departamento, con rudeza, se rompió aquel idilio con el frente ruso.
Las frías salas de interrogatorios, lo seco de las preguntas, al inicio me desorientaron, hasta que entendí que no era con Rusia el problema, era arrestado por orden los Estados Unidos me requerían en extradición, los cargos eran confusos, pero junto con mi abogado nos negamos a la extradición.
Ellos intentaron todo, absolutamente todo para obligarme a aceptar la deportación, a la cual me negué. Mi abogado me repetía que no lo podían hacer, Rusia no tenía tratado de extradición con Estados unidos.
De buena mañana el jefe de la policía me dijo; o aceptas o aceptas, sino te inyectamos un somnífero y te embargamos en el avión de toda manera.
Acepté ante la única alternativa posible, ser extraditado.
En el avión dentro del caos mental que me embargaba, meditaba en lo que es la delincuencia de estado. A mí me extraditaban por supuestamente violar la ley. Ellos me extraditaban sin haber una ley, seguramente sería condenado por ausencia de ley.
Cuando llegue a New York, los Marshall me informaron de mis derechos, only one way, la que ellos imponían, mientras me esposaban y manateaban reduciendo mi movilidad a solo a caminar con gran dificultad.
Bienvenido a los States me imagine.
Delante la corte, quedó claro que el sistema judicial americano, no posee preámbulo, serás condenado, a la clara.
El fiscal me visitó en la prisión, me trajo un trato muy singular que el cargo por conspiración la pena era de 45 años. La verdad que me preocupe yo había vivido solo 35 años. La consulta con mi abogado, (Que a ese punto era una sociedad de cómplices) arrojó la realidad cruel y palpable, sí aceptaba los cargos, la condena me seria rebajada a 16 años, podía arriesgar pero el veredicto estaba descontado. Que generosidad de estos Yanqui, la verdad que me conmoví, el juicio sería una falsa, el abogado era un nula, si aceptaba y me declaraba culpable, ellos con gran sonrisa dirá lo ven, él era culpable.
¡Se ha hecho justicia!
Los días que medite en declararme culpable, me imaginaba todas esas películas en que surgía un abogaducho de la nada, que creería en mi versión, y que conmovido por mi caso, se batiría contra el establecimiento, en última instancia, haría que el jurado reconociese mi inocencia, recabando una prueba que algún policía había archivado, lo había visto en tantas películas, que los policías serian descubiertos de su complot malévolo contra de mí.
Pero no ocurrió así y fui condenado, tan difícil aceptar 16 años de prisión, claro debía sentirme satisfecho, me habían hecho un gran descuento a buen mercado, en el bazar de la justicia americana; Bueno, bonito, barato. Además tenia el honor de ser un prisionero federal, tenía muchos derechos y me explicaron el plan de rehabilitación; que produciría las rebajas de la pena, que yo ganaría por meritogracia. Estudio, trabajo y deporte. Me di de lleno al estudio y cada año iba sumando diplomas cursos, mucha importancia que elevaban mi autoestima, como traductor jurídico de leyes que en mí país Ecuador nadie conocía.
Aunque La sociedad a la cual yo había infringido la ley, eso sí nunca probado, pero la muy Honorable sociedad, me estaba dando una oportunidad ofreciéndome cursos, terapias de psicología, incluso los cursos de religión hebrea de donde retome mi identidad cultural, por esa razón me sentía, que yo era alguien y estaba renaciendo.
Con el tiempo estudiando leyes, leí, el tratado de Estrasburgo, en el que podía ir a pagar mi deuda adquirida con la sociedad a mi país de origen, entonces inicie los trámites. En ese entonces había cumplido ya 7 años de prisión, cuando accedí al tratado de Estrasburgo, me emocionaba la idea de cumplir lo que me quedaba de condena en mi país, cerca de mis seres queridos. Soñaba despierto con ver a mi familia que por 7 años no la había visto, con la comida que no había probado, con todas esas referencias espaciales en que no había podido ubicarme.
Los trámites delante el Gobierno Imperialista Americano, tardó algunos meses, pero con el gobierno Ecuatoriano se alargaron por 3 años, mis parientes me confirmaban que mi libertad debería ser casi de inmediato al llegar a mi patria. Acariciaba ese sueño de poderme ir del país que me había encarcelado, pero que también me había dado tanto estudio, que me hacía sentir un hombre nuevo e útil a la sociedad.
El día llego y fui trasladado a la Florida, me llevaron en un avión cargo solo para presidiarios, todos con atuendo color naranja, esposado de manos y pies, junto a mí en uno de esos trasbordos, había un hombre con una máscara.
Hablamos inglés, pero resultó ser Venezolano.
-¿Pero qué hiciste que te pusieron esa mascara?
-Mordí un policía.

Razoné que eso no se hace, este hombre no quería rehabilitarse, ser útil a la sociedad, era un salvaje.
-¿Pero porque hiciste una cosa así?
--No me calo este somete de los gringos, ¡vale!
-Pero es peor para ti, no te darán beneficios, ni aprobaras cursos.
-¡No jodas vale! Yo tengo que luchar contra estos carajos, que me quieren someter, ¿Que estudio? ¡Chico!
-Te estas perjudicando inútilmente con esa conducta, tienes que ser dócil así recuperaras tú libertad.
-¡Mi libertad! la cuido yo sin dejarme someter, y “más vale una libertad peligrosa que una esclavitud tranquila” (Simón Bolívar) abajo el imperialismo.
Me alegre de llegar a mi destino, este hombre me perturbaba en mi tranquilidad, yo era un hombre rehabilitado. Me conmovía aquel hombre en su solitaria lucha contra el poder establecido.
En Florida fui consignado a la policía que debía trasladarme al avión.
Pero reclame las violaciones a los derechos humanos, de cómo me aislaron en una celda sin confort, ellos me respondieron;
-Esto aquí es así.
A lo que acote.
-Yo tengo curso de leyes, y hare una reclamación formal de estas violaciones.
La verdad, que me sentía un ciudadano con todos los derechos, me sentía que el conocimiento adquirido era fundamental y esto era lo que hacía de mí, la diferencia por a haber adoptado el Sistema de Rehabilitación Social.
El traslado a Ecuador fue confortable, pague yo el ticket y los gastos de los interpoles que me fueron a buscar, eso demostraba cuando quería a mi patria. En el vuelo estos compatriotas me dejaron tomar vino y luego algunos whiskies, luego de 10 años sin libar licor, el trato sin lugar a duda, era más humano y volaba sin esposas.
Al llegar a Quito se me aguaron los ojos de la emoción, mi tierra querida, brotaba de cada una de mis células el palpitar por mi tierra, hablaba con todos y me enorgullecía de esta nuestra nación, que nadie sabe lo bella que es, hasta que estas en otras naciones, aquí no esposaban de pies y mano, solo de mano por mero formulismo, y el trato era fraternal...
Cuando ingrese en Ex penal García Moreno, exactamente se llama Centro de Rehabilitación Social de Varones de Quito N° 1, (C.R.S.V.Q. N°1), de rehabilitación sabía mucho para ello me había preparado y podía colaborar con mis compatriotas en redimir a los prisioneros del Ecuador que no habían tenido el honor de estar en un sistema muy desarrollado.
El entrar al centro me impacto porque aturdido, me paseaba sin esposa, el edificio eso si un poquito feo, un poquito sucio, un poquito mal oliendo, etc.
La directora Itania Villareal me espero hasta las 11 p.m. y luego se marchó, me confirmó un inspector, pero al día siguiente me recibió en su despacho, es una mujer muy elegante, todo lo contrario a las americanas que se viste más feo que los machos, me hizo tomar asiento y de manera formal me comunico que mientras se solucionaba todo, por mi seguridad me pondría en un lugar aislado. El ingresar por el pasillo, el sucio aumentaba, el olor era nauseabundo, y no era nada a medio pasillo entre internos que pedían dinero sin cesar, me ingresan en un cuartucho, que llamaban la breykera.
Feo era poco, sucio no le quedaba, hediondo ni hablar, no me arrepentí de venirme de los State, porque siendo mi país lo debería querer entrañablemente. (Bueno, no inmediatamente).
En el cuartucho había un Israelita, que me explico que estaba allí por su seguridad, pues tenía muchas deudas y lo querían extorsionar.
-¿Es peligroso vivir allá dentro?
-Si allá dentro hay muchos extorsionadores.
-¿Pero la policía no hace nada? Kaif
-Ellos extorsionan juntos, a los detenidos.
-¿Pero cómo puede ocurrir una cosa así? (No creí a su versión, pensé que como extranjero interpretaba erróneamente la situación)
-¿Oye tienes cinco dólares? Para mandar a conectar un perico (cocaína).
-¡Sí tengo! como así, ¿Pero cómo la venden?
-¡Dame los 5 dólares!
Se los di, pero un temor me embarcó, mi auto rehabilitación se venía abajo, pero me dije; “En este sucio antro, sin baño y con una marea de cables eléctricos quemados, con los muros envejecidos grasientos y mugrientos, sin pintar, ¿No era mejor drogarse?
-¡Hey! señor inspector me hace un favor.
El guía lo vi acercarse y este le dio el dinero, murmurándole algo, espere que este se alejara y luego le pregunte.
-¿Cómo le diste el dinero al guía?
-Él nos trae el polvo.
-¿Cómo así?
-Ellos la comercian.
Al rato nos trajo, unas bolsitas. Nos retiramos a un ángulo y con la punta de una tarjeta telefónica inhalamos el polvo, de su aspiración, luego que el alcaloide impacto mi cerebro, me hizo percibir que el sitio no era tan malo, a lo que entendí drogarse es una alternativa de sobrevivencia.
Los días pasaban y un virus me atacó, una diarrea de grandes proporciones sin antecedentes previos, me daban continuos dolores de barriga, para salir y tener acceso a la taza, tenía que pagar, incluso una vez pague 5 dólares, claro a veces pensaba en lo bien que estaba en los States, estas cosas allí no pasaban, pero cuando empecé a recibir visita de mi familia todo cambio.
Las visitas que no había recibido en años, y aquí es verdad, que era sucio y mal oliente, pero las visitas eran como una fiesta, y tantas horas que a veces te aburrías porque no sabías que más decir.
Luego aceptaron las autoridades que me trasladara al pabellón D.
Una vez allí me presente al caporal, le mostré todos los certificados de los cursos que hice en los Estados unidos, el me dio acceso a la oficina del pabellón donde me encontré con Español Álvaro Farré que insistía que él era Catalán y no español. Allí se llevaban a cabo reuniones del comité de Personas Privadas de la Libertad. El ambiente era confuso, mientras por la oficina del comité desfilaban numerosos funcionarios gubernamentales.
La droga rodaba como querían, ellos dentro la oficina hablando del nuevo sistema de rehabilitación social, de las nuevas leyes, fuera de la puerta fumaban crack, heroína, mariguana y hasta aráñatela, etc.
El pabellón D estaba sucio y descuidado, no había implementos de aseo, lo debían comprar los detenidos, así como las medicinas, la gasolina para traslados, el papel y la tinta para hacer los oficios. Solo con recordar cuando estaba en los States, allá nunca falló nada, ni medicinas, ni implementos de aseo, ni jamás falto el agua o sufrimos de apagones.
Razonaba que las problemáticas aquí, era de carencia estructural mientras en el Norte, los funcionarios se sentaban a resolver las cuestiones prácticas para que todo funcionara, por el contrario aquí mientras más se reunían a hablar y hablar, para luego lograr que las cosas funcionaran peor.
Por ejemplo el lugar destinado a observación está constituido por ley, que toda Persona Privada de libertad al ingresar al penal, sea conocido por los guardias y el detenido se ambiente, pero, (siempre hay un pero) el lugar destinado para ello es un cuartucho con dos literas en cemento, de escasos 3 metros y medio por 1 metro cincuenta, allí almacenan hasta 25 personas y más, imposible sentarse siquiera. Las depositan junto a internos que están refugiadas por deudas y consumen droga todo el día, que te drogas aun no queriendo, porque se forma una cámara de gas, droga de paso que los mismos guía les traen. Ellos al ser trasferidos desde el C.D.P. donde han estado en un hacinamiento brutal hasta por un año, este edificio esta contiguo al penal, cualquier ser medianamente inteligente, hasta de escasos recursos encefálico, deduciría que el tiempo trascurrido allí vale como observación, además de las serias violaciones de derechos humanos. Sin contar que al llegar allí son robados, extorsionados y demás desviaciones de un sistema corrupto que es contradictorio con las leyes que se aprueban a continuación.
¿Que hace que este sistema funcione de manera degradante?
Luego de conocer el penal un poco mejor decidí, trasladarme a otro pabellón de mejor condición, que funcionaba bastante bien, este es el pabellón C.
Se desató una guerra en contra mi persona, por parte de la directiva del pabellón “D” William Reyes me dijo de todo, luego esparcieron la voz que yo era de la D.E.A. esto aunque suena folklórico aquí en Quito, en una cárcel como la de Guayaquil me hubiera costado la vida.

En el pabellón “C” entre a trabajar en las oficina, en ese lugar empecé a coordinar cursos, logramos llevar a cabo varios aplicando la auto rehabilitación social, como; Introducción a la Sociología, Periodismo, operador básico de computador, medicina naturista con expositores de la sociedad civil, y yo dirigí un curso de Marketing.
Los cursos internos contaron con una asistencia masiva, sin importar que la oficina fuera pequeña en su espacio físico. En estos días me sentí que todo lo que había hecho en mis años de cautiverio en el norte, estaba dando sus frutos, la rehabilitación aquí se convertía en auto rehabilitación social y esto me enorgullecía que a pesar de las dificultades salíamos adelante.
Al terminar los cursos coincidimos con la semana cultural, todo incentivado y financiado por los detenidos, delante el descaro de los funcionarios que lo único que aportaban era nada, pero se llevaban los honores delante a los funcionarios de mayor jerarquía. La semana estuvo llena de emotividad la entrega de certificados variaba desde deporte, estudio, cursos, participación a concurso de literatura y pintura. A cierto punto pensé que si en este cárcel no hubiera guía y funcionarios el penal funcionaria igual, igual no, extremadamente mejor, sin lugar a duda.
El único elemento discordante son las bandas, grupos de muchachos que por estar juntos, combaten el miedo que tienen de afrontar la cárcel, miedo y cobardía eran los elementos que los unían, se vestían según prototipos adquiridos en las películas importadas del norte.
Junto con el Abogado, con el cuál compartía la celda, hacíamos diferentes escritos a diferentes organismos, además de defensa y petición de indultos, dado por la Asamblea Nacional Constituyente a los que trasportaban pequeñas cantidades, (Hasta 2.000 gr.) rebajas de la pena, porque como el del conjunto la parte no se sustrae a lo general, la oficina del jurídico que debía hacer todo estos trámites no funcionaba en sus funciones asignadas.

Aquí el sistema mostró todo su incongruencia, Tribunales que se refutaban dar lo que la Asamblea había aprobado, personas que por haber sido detenidas en el aeropuerto el mismo día, les sumaban las cantidades individuales halladas y en el acta del organismo que debía hacer la experticia no aparecía el peso neto, sino que dejaban el peso bruto que la ley especificaba que debía obtenerse, de la experticia hecha en el CONSEP.
La explicación estaba, en una clausula firmada con la potencia del norte, donde se debía incautar el 10% más cada año y a la vez esto generaba prebenda, a los policías, siempre dada por la potencia del norte, o sea que los funcionarios tenían un segundo sueldo. Subordinación a una potencia extranjera en detrimento de la propia población, ¿Vende patrias?
El penal era un crisol de nacionalidades, entre ellos había muchos Colombianos unos eran para militares (paracos) y otros guerrilleros, pero convivían.
En la oficina del pabellón “C” trabajaba un Colombiano llamado comandante Antonio, perteneciente al E.L.N. y un Venezolano de definición política Anarquista perteneciente a la lucha contra el autoritarismo y anti Chavista.
El ambiente era en si subversivo, enfocado hacia la lucha social, aunque el Colombiano apoyaba el Chavismo y el Venezolano no, había una afinidad de ideas en cuando a la lucha que liberan los pueblos contra el neocolonialismo. Toda esta actividad se desenvolvía en una ambiente de intenso trabajo, las tres computadoras compradas con el propio peculio, no cesaban de funcionar. Entre imágenes del Che y Alfaro, estantería de libros, nos sumergíamos en ambiente completamente divorciado de la realidad del penal. Aunque hacia mí, había dos rechazos. Uno era de parte de Guillermo, por lo que siempre yo exponía mi experiencia, en Los Estados Unidos, y Guillermo (Comandante Antonio) siendo del Ala Extremista Radical de la Izquierda Insurgente Latinoamericana, poseía una aversión a todo lo que era del norte.

El otro rechazo era del Venezolano Expósito, este escribía a continuación ensayos, historias, poemas de carácter de literatura social alternativa, etc. Este me contradecía, porque decía que la rehabilitación dándoseme en los States era un acondicionamiento, debido a que los nórdicos manejaban propias escuelas de psicología, como el conductismo de Watson y esto lo empleaban para estructurar conducta servil al sistema, para formar personas que fueran servos de la sociedad de consumo.
-¿Pero cómo puedes afirmar una cosa así sino has estado bajo ese régimen?
-Porque basta con verte, además he estado en prisión en el norte Europa y tienen la misma escuela.
-¿Con verme? Y que detallas de mi comportamiento.
-Por ejemplo, que en toda reunión con funcionarios gubernamentales, tú tratas de imponer ese sistema gringo, porque ves que aquí nada funciona, pero la única diferencia es que aquí te dejan ser, de esa manera tú gestiona el propio proceso interno.
-Pero así fue en Estados Unidos, incluso recibíamos terapias colectivas.
-Esas no son terapias, son inducción a un comportamiento servil que incluye violencia implícita de sistema. A ver cómo sabes tú que el psicoterapista o el psicólogo ¿Han resuelto la propia trama existencial? y que ellos no están experimentando contigo de ensayo y error.
-Porque allá el sistema está hecho, para reinsértate en la sociedad, ser útil a ti y a la sociedad, es práctico.
-Ves allí está el meollo, si una persona se forma en contra cultura o en conducta antisocial, es porque, lo que el sistema le ofrecía, no le era de agrado o incluso le había generado una psicosis de relación. Fue capturado en hecho delictivo que la potencia del norte dice que es ilegal, te aplica un secuestro de estado, luego te extorsiona haciéndote aceptar una culpa bajo diktat, luego te somete a una terapia intensiva, como puedes pretender que todo esto se configura armoniosamente dentro de tú mente, solo por la imposición de violencia implícita en la represión de tus perspectivas de visión de la realidad externa objetiva, en la cual el poder ejercido por el estado te impone parámetros de ordenamientos fuera de tú propia gestión y no un unilateralismo de personalidad prefijada, esquematizada, etiquetada.
-Oye vivir dentro un sistema que funciona, que cumple con lo que el programa de rehabilitación específica, que te instruye y te da las herramientas para perfeccionarte y conseguir un empleo no creo que sea mal.
-La diferencia, está que mientras el Estado no te da, tú puedes hacer más, y de ello recabas un espacio, en que tú ser se amplía a una propia razón, que de otra manera se te es negado, mira está oficina por ejemplo, aquí el estado no ha aportado nada, las baldosas, las ventanas, la pintura, las computadoras, la instalación eléctrica, está hecha por nosotros a nuestro propio autofinanciamiento, aquí y ahora, nosotros somos el estado, en autogestión; que es la fase más avanzada de la rehabilitación social. Indiferentemente de lo que hagas al salir.
-Es el estado que debe proporcionar los equipos y los insumos, debe diseñar programas, incentivar al detenido, ese es el rol del estado.
-Ves estas, tan acondicionado por ese sistema que no reconoces, entre lo que el estado te limita y cuando la ausencia del estado te deja ser.
-Pero siempre funcionaras dentro del Estado, no te puedes sustraer al estado porque este es presente en cada cosa.
- El estado puede estar presente o brillar en ausencia, como ocurre en toda Latinoamérica, porque la corrupción que impera en nuestra socio-cultura, si se analiza de fondo, sin prejuicio para mí es un mecanismo en que el mismo funcionario intercepta los tentáculos del estado restándole efectividad, eso se revierte en que el ciudadano recaba un espacio dentro de esta imposición, como veras, hay quien lo usa para autodestruirse o sea implementa la política que el estado le fijo destruirse, hay por el contrario quien se implementa a una forma progresiva en desarrollarse en el Yo social, otros se dedican al individualismo a trabajar y acumular dinero, hoy tienen negocios aquí adentro, algunos no colaboran ni siquiera en pagar la encuartelada. No pagan; Ni luz, ni agua, ni alquiler, ni impuesto e imponen precios superiores a los de afuera, cuando salgan y tengan que formalizar su actividad, tendrán problemas de reinserción. El ser individualista es una forma de egocentrista, todo para ellos. En ese sentido se lucha por crear un Yo social en contra del individualismo, que forma el estado para poder manipular las masas creándolos intereses individualistas.
-¿O sea la corrupción tendría una excusa?
-No es una excusa, para todo hay una realidad inmanente y otra trascedente, todo lo que está en la tierra tiene una razón de ser, una acción práctica dentro de la dinámica espontanea de los pueblos. Por lo tanto si una conducta se propaga dentro una sociedad, debe tener una tendencia implícita una causa endógena que hace que se practique ampliamente.
-El crear interés particulares es lo que hace que progresen las naciones, allá en el norte todo es ordenado, todo funciona, aquí es el caos, ya los griegos habían deducido que todo tenían que estar ordenado.
-Escucha los griegos decían; que el caos del cosmos, procede al orden universal, el orden te arrastra a un conformismo, este a su vez te impone una rutina, que inicia por quitarte la iniciativa y la creatividad. Es la limitación que te impone el sistema, por ser parte y para ello te individualiza.
-¿No sé cómo pueden funcionar en este caos, agudizada por esta profunda corrupción administrativa?
-Fácil es lo mismo que tengas sobre tú escritorio un montón de cosas, papeles, documentos, notas, etc. Ese desorden aparente tú lo gestionas, porque se ha ido formando dentro de tú dinámica de trabajo específica, hay dentro del desorden aparente una relación de orden sistemático generado por ti mismo.
Desde que inicie a tramitar mi libertad descubrí que el sistema es desarticulado, no hay una vía legal y eso que el tratado de Estrasburgo es claro; que puedo usufructuar tanto de los beneficios de Estados Unidos como los de Ecuador. En Ecuador está aprobada desde hace poco la mitad de la pena meritoria o sea estudio, deporte, trabajo y actividades culturales, de todas estas actividades tengo una buena documentación, además yo de 16 años que es mi condena, he cumplido 10 años, he pedido los beneficios de la prelibertad que con 16 años debo cumplir solo 6 años 4 meses y 24 días, y aún nada, mis peticiones van de un lado a otro, de una oficina a otra, de un organismo a otro, de un tribunal a una corte, no saben qué hacer y eso demuestra que firman los tratados y no implementan los mecanismos para que funcionen.
Para mí, aquí falta una proteína que haga que se articule el funcionamiento entre las diferentes parte de este estado desarticulado, de un anti funcionamiento encefálico, a veces entiendo el razonamiento indígena, mejor volver a la naturaleza y desmantelar este aparataje estatal que no estamos en grado de hacer funcionar.
Imagínate, ya estoy razonando como el Venezolano.

Sustraído del diario de Francis, de la experiencia vivida en las cárcel del imperio.

Huellas de sombras en espacios de luz.


Las que yo marque sobre la superficie de tú destino, recorriendo rincones en los extremos de aquellos confines desconocidos aún para ti.
Avance hacia los viejos clamores, con renovado espíritu.
De aquel avanzar que estremece aún el olvido, son simple miradas como destellos del avenir en que me renuevo con verte, al pasar.
Los pasos que te negué, las palabras que no llegue a pronunciar, los arrullos que no llegaron a tú vida.
Todo lo que no supe dar porque era ausente en mí.
Son las que hoy forman las cicatrices que emergen desde mi alma.


Mientras baja hacia la avenida, por la asimétrica escalinata volteo varias veces, dentro de si lo hizo aún más, y más.
De la mano llevaba una bolsa grande dentro algunos prendas de vestir, varias veces estuvo a punto de arrojarla, por que esta le asemejaba a su memoria, se aleja mientras se hunde en el fondo de si.

En la superficie solo deja la esencia de su piel.
En la superficie solo se ve la visión no configurada del verbo ser.
En la superficie solo emergen los gritos de angustia ante lo inevitable.



Búsquese a sí mismo.

Hombre síntesis, que lleva en si los inconvenientes de andar por la existencia sin preámbulo.
Un hombre que va a merced de los tropiezos de los embates y eventos sin la posibilidad de ser.
Un hombre del común, se desplaza hacia su destino, sin un haber, todo lo que posee cabe en su bolsillo.
Hombre sin visión futurista, se adapta a las corrientes que encuentra y que lo arrollan en su diario común vivir.
Hombre flaco, de color indefinido dentro la policromía nacional, todero de profesión, albañil o cualquier oficio.
Hombre sin identificación social que las circunstancias y el avatar de la vida lo etiquetan como marginal crónico.
Un hombre que transita por la urbe, con la bolsa agarrada fuertemente, la camisa remangada hasta los codos.

Decididamente encerrado en su individualismo.

Cuando llega al centro, donde lo expulsa el medio de trasporte urbano, sube varias cuadras, a esa hora no esta al tope la avenida, aún la ciudad esta en penumbra, aunque los primeros destellos del nuevo día, ya se ven en la lejanía.

Se detiene frente al edificio en construcción, sintió un poco de frío, mientras espera que el vigilante perezosamente, le abra la puerta hecha con laminas de zinc, que se arrastra y exhala un chillido agudo en las coyunturas.
Mientras saluda a sus iguales, que llegan aisladamente a formar esa realidad, gente que es habituada al trabajo de albañilería, a la faena dura, que huelen a arena y cemento.
Hombres de diversas procedencias, ajenos en identidad, se les reconoce por que la piel es dura, como cuero.

Esta vez en la bolsa de plástico blanca, no lleva las arepas, hay solo unos pantalones y unas camisas, y la decisión:
Al rancho (Barraca) no vuelvo más.

Tiró el abandono.

Hombre que agotó sus propias fuerzas.
Hombre de físico fuerte que sobrelleva carga ulterior a su pasado.
Hombre fuerte sin miedos ve como lo intangible lo expropia su hombría.
Entra en un ángulo de la construcción para cambiarse, la ropa de trabajo que al contacto con su cuero, la siente como una lija, el cemento endurecido, se asemeja a sus sentimientos.

-¡Compae,’ tome, dese un guamazo de caña!

El hombre se queda fijo, mirando como la botella se acerca, llena del liquido transparente, la sujeta, quita la tapa y se la empina, el aguardiente baja velozmente dentro de él, siente el ardor que se le deposita en el estomago, toma otro, con la certeza que lo necesita.
Reflexiona; que DIOS sabe lo que hace, menos mal que están el mejor amigo del pueblo; ron, aguardiente y cerveza, para acompañarlo en esta vida.
-Hoy me rasco, nos vamos al botiquín Claro de Luna.
-Sí, no faltaba mas compae’, tengo unas ganas de tirarme una pea, que no aguanto el deseo.
-¿Jacinto, tú aún vives en la pensión de la plaza Concordia?
-¡Sí! ¿Porque, te votó la cuaima?
-¡Que va! Le tire el abandono, mi amistad.
-¿Eso esta mal, y tus muchachos?
-Que se críen solos, también yo me crié sin papá, y aquí estoy.
-Tome compae’ dese otro guamazo, lo entiendo y comparto su situación, por que yo también pasé por allí y es duro tirar el abandono a los propios.
-Sí. Uno simple obrero, ¿Que puede hacer en esta vida?
Un trago, para escribir páginas de olvido, letras sordas de diseño impreciso.

Luego se quedo fijo mirando a un lugar impreciso y se dijo;

“Los obreros no deberíamos tener problema existenciales, eso es para ricos, nosotros el común pueblo que nos hacemos de esas problemática, es injusto”
¿Si no tenemos tiempo ni para vivir lo cotidiano?

Bajan y cargan los sacos de cemento, no hay electricidad, por lo tanto les toca subirlos por las escaleras, dos a la vez, los sacos cruzados sobre los hombros, trasportado al lomo, ponen a dura prueba la resistencia del obrero, luego la arena, se acomoda el bulto varias veces encima de los hombros, los dolores de la espalda inician a molestar.

Entonces en el descanso de la escalera de nuevo toma otro trago, acciones circunstanciales en el recodo de la existencia, de esa manera el dolor baja de intensidad mediante el aturdimiento de los sentidos.

Es media mañana, hay bloques, cemento, arena y agua; ahora la fatiga será más simple, se dice.
Del puesto de las fritangas trae Jacinto unas empanadas y café.

Se sientan sobre asientos improvisados.
Viven sobre circunstancias improvisadas.
En casas de elementos improvisados.
Con familias de facto en hechos improvisados.

-Compae’ esa situación familiar suya, ¿No tiene un arreglo?
-No que va, en estas circunstancias, la cuaima lo que hace es amargarte todo el tiempo.
-¿Pero por los muchachos?
-Mire Jacinto, cuando el hombre no esta seguro que son suyos, ve difícil el convive con la cuaima. ¿No hay firmeza me entiendes?
-Mire amistad, yo también hice lo mismo, les tire el abandono, pero aún me da dolor cuando me da el recuerdo y cuando lo mismo le sucede a un conocido.
-Da dolor, pero es una decisión, además me canse de darle carajazos a la Elisa, mujer pa` bruta.

El Jacinto, abre la botella como un ritual sacro, sin estar en el templo, sin oraciones especiales, toma y en el mismo acto se recuerda de sus hijos.
De su niña; porque cada padre, tiene un hijo especial, una adoración predilecta, un cariño que no se olvida, un hijo que su venida lo lleno de felicidad.
El trago brusco, tosco le derrama el vital liquido, a veces se le han aguado los ojos, pero son cosas que sus circunstancias no las admite, simplemente no hay lugar para ellas, cuando en si no hay lugar para ciertas acciones de intenso sentimiento.
Los hombres se levantan, toman la pala para preparar la arena, en el mismo momento que llega el contratista.

-¡Están de holgazán! ya es media mañana, y no han pegado un bloque, carajo.
-¡Que el cemento, los bloques, la arena, el agua las trajo usted no jose!
-Mire usted a mi no me conteste, porque lo despido.
Tragó en seco, amargo y despacio, además del bajo sueldo, el arduo trabajo, sus problemáticas latentes, debe aguantar la descarga del contratista, el que menos hace y el que más dinero gana, solo porque tiene conocidos en los puestos de política.
-A trabajar, que allá afuera hay decenas de albañiles mejores que ustedes, que sí quieren trabajar.
Siguieron alargando la arena hasta formar un cono, luego la pala perfora el papel del saco y el fino polvo gris se precipita fuera. Agarra el saco y lo sacude esparciéndolo encima de la arena, el trabajo arduo y sostenido los hace sudar.
Mientras el agua inicia a mezclarse con la arena y el cemento.
Los dolores a la cintura otra vez, y la botella se acabó, pensó;

“Que es injusto que siendo obrero tuviera dolores, eso esta bien para los ricos, que ellos tienen tiempo para descansar, pero un obrero si no trabaja ese día no come.”

Se empina sobre si mismo y siente como la cintura se queja.

Luego se reparten la mezcla y empiezan a pegar bloque, tiende la liana de bloque a bloque, bloque de arcilla roja, y con movimientos bien prácticos le agrega cemento abajo, los coloca sobre el pavimento y los golpea con el manco de la cuchara.
Voltea la cuchara y toma el cemento que se desborda por los flancos, descarga el cemento en el balde y hecha un ojo a que quede bien alineado, en pocas horas levanta una pared, siente orgullo y a la vez malestar. Su trabajo queda, pero el salario es menos que una miseria.
Se acuerda del sindicalista, que le explicaba que su salario estaba debajo del límite de la esclavitud; que no era suficiente para mantenerse y menos mantener una familia dignamente.

¿Una familia? se detuvo a reflexionar; Para mantener una familia se necesita tener una hembra que sea firmeza y ¿Donde te la consigues una mujer que sea firmeza, que honre al hombre de trabajo?

Al mediodía, el sol esta envolviendo el lugar en sus calores, el cemento se calienta.

-¿Vas ordenar la comida José?
-¿Que tienen hoy?
-¡Pabellón criollo!
-Sí, tráeme uno, con dos cervezas.
-Aja, acuérdese que hoy es sábado, y como agarre la paga estaré allí para que me cancele.
-No se preocupe, hoy no tengo compromiso.
-Así dicen todos.

La mujer se aleja, huele a fritanga; aceite y kerosén.
Se extrae del balde la mezcla con la cuchara, se rasga hasta la ultima parte del cemento, ¡Tuf¡ y la pega del bloque rojo de arcilla.
Los demás bajan para comer juntos, se extienden los cartones para aprovechar y dormir la siesta.
Juntos comen, algunos de lo que han traídos en un esfuerzo de economía domestica, otros de lo que le cocina el kiosco. Se habla de todo, del partido de béisbol, de política o del chisme de ella, que llegan siempre a la misma conclusión;

“Esos políticos piensan solo en ellos en como llenarse, al pueblo no le dan nada.”

Algunos están ya extendidos sobre los cartones, las articulaciones se resienten con la tendida, se voltea y trata de conciliar el sueño. Inmerso dentro de la explotación del hombre por el hombre, emerge el sueño, dentro del sueño de la utopía de los pueblos.
El pito que anuncia el reinicio de la labor lo arroja de un profundo letargo.

Se reincorpora sintiendo toda la musculatura adolorida.
Se pasan la botella de aguardiente en solidaridad de clase explotada.
Se lleva las manos a la cabeza, se la pasa por la cara y luego se levanta como se levanta el día, como se levanta esta nación todos los días en la máxima explotación del hombre por el hombre.

De nuevo al cemento, la pared levantada hay que frisarla mientras le agrega el cemento, este salpica por dondequiera, se llena la cara, el periódico que se puso por sombrero, la camisa, el pantalón, los brazos, hora y horas de un trabajo duro, y forzado.
Cuando suena el pito que anuncia el fin del día laboral, lo primero que le viene a la mente es el botiquín. (Bar).

Los demás están de júbilo, sacan renovadas fuerzas.

Inician asearse, se hacen comentarios, se lavan las herramientas, la pala con el cemento duro, la cuchara con la mezclilla, el azadón, hay que dejarlo limpios para el mañana. Aun que sea ajeno a ellos.

Al bajar, para ser pagados delante la oficina la cola ya es larga.
Hombres en fila de diversos colores, con los brazos descubiertos, las manos abiertas, esas mismas manos que mueven una nación, para recibir un bajo salario que pronto lo despilfarran, buscando alguna gratificación.
Del sobre se descuentan los vales de anticipo, el fiado del Quiosco.
Aún queda algo, hoy no volverá al rancho de esta manera todo el dinero es para él.
Bajan hacia el centro, con el salario dentro del bolsillo, se sienten reyes por un día.
Se detiene en una tienda, que tiene el aparador lleno de maniquí con prendas de vestir que están sujetas a nailon y muy iluminado. Compra un pantalón y una camisa, de tela burda, que pronto se deshará en las primeras lavadas.

De allí toman hacia la avenida Baralt para ir al Night Club Claro de Luna. Siempre el mismo botiquín con olores de excesiva bebida, las ficheras con la libreta en mano, ropas recortadas de brillantes colores, con los rollitos de grasa saliéndole de entre la licra.
Toman asiento, el dueño los ve, sabe quienes son, la fichera también; son incautos para deshuesarlos.

-Vayan trayendo unas cervezas, y dejen las botellas sobre la mesa.

El dueño los trata con reverencia, las ficheras se vuelven melosas, con voz melodiosas.
Él, de obrero mira al dueño, como esta vestido y piensa; Que no hay una cosa mas ridícula que un botiquínero con corbata.
Ellos se alzan a los cielos, hacen chistes, le pasan la mano por el cuerpo a la fichera, carne de publico manoseo, ellas voltean diciendo que no, con picardía inclusa retorciéndose como una mapanare…

Escenas de común olvido con trazos de claroscuro, con luces intermitentes de variados matices, tilde grises de vivencia impropia con música efusiva intercalada con palabras soeces, invitando a beber a la fichera, mientras cerro arriba, en la humilde vivienda su prole ven la olla vacía, mañana comerán los hijos de la fichera.
A medida que se liba licor, ellos van sintiendo un alivio, deciden entonces cambiar a ron.

-No mi compae’ vamos a celebrar, ¡Mesonera traiga güisqui del importado!
-Muy bien mi patroncito, usted si sabe vivir.

Se aleja la fichera contorsionándose haciendo piruetas de hechicera, él se siente bien, porque es bien tratado, esta mujer le dice solo palabras dulce, esta si sabe tratar un hombre.
Beben a sorbos completos del licor importado.

-Esto si Jacinto, es calentarse las tripas.
-Ni lo diga compae’ con este licor me siento optimo.
-Ja, Ja.

El grupo se ríe a carcajada. Mientras el dueño del bar saca cuentas, y cuando estos deciden de irse, les manda una ronda gratis, de whisky mezclado con agua.
Otra vez inician las rondas, la fichera a esta altura se deja pasar la mano por la cintura, y él le dice palabras de deseos ocultos, ella se ruboriza, se hace la no entendida, él se lo cree, le cree ciegamente, ella lo ha practicado tanto, que todo lo que dice, todo lo que hace, le sale tan natural, que luce completamente espontáneo.
Cuando le pregunta ya con los sentidos bien alterados por el licor:

-¿Que hace una mujer tan especial como tú, en un lugar como este?
-¡Hay! He tenido una existencia cruel, fui abandonada por un sinvergüenza que me dejo a cargo 4 hijos, por ellos lo hago.
-Verdad que hay hombres sinvergüenza, en este mundo, yo con una mujer como tú, no la dejaría nunca.
-Lo sé, se te ve que eres un hombre cumplidor, vamos a bailar.

Lo invita a bailar, después que entendió las señas que le hace el dueño del bar.
Cuando ya calcula, el anfitrión que han dejado más de la mitad del salario, les pasa la cuenta con el pretexto que van a cerrar caja.

-Mira cariño esta es la cuenta, paga así estamos sin que nos molesten.

Le pasa la mano por el pecho, él entiende lo que ella da entender.
Luego de pagar con pretexto, y escaramuzas desaparece de la escena.
Cuando salen del bar, aún la noche esta fresca y siguen siendo reyes, con el fuerte poder de adquisición que tienen, en los instantes fugaces de una existencia expropiada al sentido común.
Caminando de un bar al otro, llegan a la pensión, se les cobra por adelantados la semana.

Se hecha en la cama y se siente estupefaciente, contento, lleno, satisfecho.
Dos veces se reincorporo, para ir al baño sin conciencia de si, hizo como mejor pudo, donde pudo.

Al día siguiente se levanta a tarda hora de la tarde, sale de la pensión en busca de un lugar donde comer, pero encuentra todo cerrado, la ciudad esta desierta y hay aire de lluvia.

El viento pasa levantando, ese fino polvo negro que parece hollín, papeles que vuelan por los aires, luego caen las primeras gotas decide regresar a la pensión, siente un escalofrió y trata de buscar abrigo.

Entonces aparece el lunes, sin percatarse, hay que ir a trabajar todo su cuerpo le dice que no, pero entre el Jacinto y Pedro se hacen fuerzas, y se encaminan al trabajo.
El martes, debe pedir vales, esta sin un centavo, el contratista le da el anticipo, pero les dice:

-Esta es la historia de todas las semanas, irresponsables y borrachos.

Un día va hacer una diligencia laboral al centro.
Unos niños se acercan a pedirles dinero, pero reconocen que es su papá.
-¡Papá! ¡Papá!

Lo exclaman como quien encuentra a un ser querido, él duda, se siente contrariado, un improviso.
Sus hijos le cuentan que su mamá los hecho de casa, que otro hombre esta en el rancho.

-¿Los votó? Que desalmada.
-Sí papá, y ahora vivimos en la calle pidiendo.
Los miro a uno a uno, sucios cubiertos de harapos, andrajosos y mugrientos.
-Escuchen hijos, en este momento tengo que ir al trabajo, quédense por aquí que vuelvo a buscarlos.
-Llévanos contigo, ¡ahora!
-No ahora no, luego más ratico.
-¿Nos vas abandonar otra vez?
-No, vuelvo luego, a la tarde.

Se paro y se fue.
-Sintió que la hija inicio a llorar, pero no voltio, siguió su camino, ensordeciéndose aún más.
Mas arriba compro una carterita de aguardiente.

Beber para seguir ausente
Beber para vivir inconsciente.
Beber para borrar la existencia.
Beber para continuar olvidándose.

Camino varias cuadras y de pronto se sintió desorientado, y se detuvo a preguntar donde estaba el edificio en construcción, en el cuál trabajaba.
Siguieron días, de profunda conmoción, cuando caminaba por las calles y veía niños pidiendo, se atemorizaba, más adelante sentía voces que lo llamaban.
En las noches las mismas voces y risas insistentes lo despertaban en medios de sofocantes calores.
Tomaba la botella y bebía, no podía darse el tiempo de interrogar a su conciencia. Que su razón le repropusiera la propia conducta.

Sin detenerse; Hay que seguir, sin poderse detenerse, hay hombres que juegan a desaparecer, que no soportan el dolor psíquico.

En las noches entraba en las taguaras que pueblan la avenida Baralt, donde se liba licor constantemente, se baja a sótanos por escaleras empinadas, como descendiendo a los antros, hay poca luz, pero allí él ve mejor, olores fuertes a licor y cerveza, en los ángulos esperando clientes, están sentadas las ficheras. Mujeres adulteradas en imagen, reducida al público uso.

Él habla, ella escucha, otras cosas.
Ella habla él escucha, cosas que no son.
Ellos están y en la ausencia de ellos, es que no son.
Luego la pregunta de obligación reemerge.
-¿Como una mujer bonita y tan joven, trabaja en un antro como este?

La misma respuesta espero oír y a cierto punto creyó escuchar, que lo hacia por los hijos, mientras agachaba la cabeza y luego ingería su trago de ron que a ese punto era esencia de vida.


-Ella desde su mirada lanzó un destello, luego se puso mano bajo la barbilla, y le dijo:
-Era muy pequeña, cuando mi padre nos abandono, mi madre consiguió otro marido, este pero la condiciono a que nos dejara, que nos abandonara, por que la quería sola a ella. (Luego suspiro para sacarse el dolor que la acompañaba). De esa manera nos dejo en la avenida a mí y a dos hermanitos, que vagamos entre las más tristes penurias que se puede arrastrar en esta existencia.

Ese día no oyó más, se formo en conciencia autista, le era imposible, cuando salió del antro bar, camino, deambulo hasta la plaza Miranda, pernocto en un banco esa noche, la siguiente noche también, y los días sucesivos, en que sus ropas se volvieron harapos, amasados con el hollín que los carros le depositaban encima.

Veía la avenida que se llenaba de carros y que dejaban ese fino hollín que se le depositaba en la piel, se orinaba encima, defecaba en algún rincón, apestaba a alcohol, a vomito, a excremento social.

La gente atestaba aceras y la plaza, eran transeúntes que luego se disolvían en la nada.

La estatua del precursor de la independencia americana, era su único interlocutor desde un traspasado remoto.

Miraba y no veía, hablaba y no era escuchado, oía sí, voces que lo atormentaban, sin poder dilucidar la trama que él había tejido.

De una trama existencial que lo aferraba desde el inicio, que hizo de él un asocial de conciencia autista.

Días que deseo, el sentir diáfano de una existencia terrena dentro la cuál se disolvió en formas ausentes, en hombre olvido, hombre sin destino, hombre tiniebla, hombre tormento en que vivió ajeno a su propia vida.

Sustraído del diario del Albañil Antonio, que el día a día le trajo la traición a sí mismo.

La búsqueda del reino del eterno sonreír



En la Guaira las tardes son calurosas, la piel se vuelve pegajosa, de manera muy especial en la escuela, demasiado calor para estar dentro una jaula (aula) tan cerca del mar y nosotros encerrados aquí, oyendo a la maestra Pina sus charlas de educación primaria, que son más aburridas que quitarles las espinas a un fruto de cactus, el que invento la escuela sedentaria tenia serios problemas mentales sinceramente.

Por aquellos tiempos, yo había desarrollado una técnica, muy buena para complementar mi educación formal, la de ausente-presente; o sea evasión del contexto, dejaba la maestra hablando y mientras ella veía mi envoltura material, y era tan sutil la acción mental que no era percibida, ni siquiera por el tiempo.
Mientras tanto, yo vagaba por las forestas cazando y bañándome en sus ríos, como debería ser la educación integral para mi desarrollo psico-motriz.

Eso ocurrió en los días en que andaba indagando sobre el reino del eterno sonreír, el grupo expedicionario estaba bien complementado y bien armados, los integrantes eran Juan el Explorador, Julián el Conquistador; José el Navegante; Justiniano el Baquiano, Julio el Traficante, Jacinto el Bonguero y yo El Aventuroso.
Decidimos después de estudiar detenidamente todas las cartas geográficas de las Américas que hallamos en el archivo de Indias.

Por esa razón deducimos con una claridad aritmética que el reino del eterno sonreír, tenía que estar en las tierras al inicio del río Orinoco.
El río Orinoco, claro está, en aquellos tiempos no era como lo conocemos hoy, era más ancho, más largo, inmenso que no se le encontraba el inicio, los caimanes eran mucho más grandes que ahora y había unos que tenían más de 300 años de existencia, las anacondas median hasta 200 metros.

Estaba todo inmerso en una majestuosidad natural, exactamente todo lo que los hombres necesitábamos para la existencia, el primer campamento lo instalamos en un caserío que tenía por nombre Barrancas del Orinoco.

Desde allí decidimos que partiría nuestra expedición al descubrimiento del reino del eterno Sonreír; se comentaba entre los nativos, que sus calles eran hecha con placas de oro puro, los muros de las casas con lingotes de platas, las puertas con cristales incrustadas en piedras preciosas, sus gentes bebían en copas de esmeraldas, comían en platos de fino platino, no había ejército y sus mujeres eran las más bellas de la tierra.

Las piraguas las cargamos con nuestros equipos; y al alba emprendimos la navegación, al salir del caño, había más de 20 piraguas, cuando gire a contarlas a ambos lados, me extraño el número, no pensaba que podíamos ser en tantos, el manso caudal ceso al entrar en esa vastedad de agua, remamos en contra corriente dentro del padre de todos los ríos; era un remar rítmico y la avanzada era satisfactoria.

En la rivera se formaban espectáculos que nos dejaba impresionados por su hábitat en ciertos puntos de remanso, los manatí se bañaban con sus gráciles movimientos, los monos nos arrojaban frutos; bien pensé yo, dejen que estén en un zoológico y se le quitará la manía, los caimanes millones de ellos nos veían con sus ojos asomados entre las aguas, cuando abrían las trompas era de terror, garzas millares de ellas, guacamayas de intensos colores, loros chillones; que hermosura era toda aquella geografía, comparada con lo aburrida que era descrita en clase.

Fue entonces que nuestras piraguas se encontraron en la unión donde desemboca el Arauca uniéndose al Orinoco, y nuestras embarcaciones fueron arrojadas hacia la orilla del río que da hacia los llanos, algunos caímos a las aguas tempestuosas, y una vez dentro las aguas como pudimos nadamos precipitadamente para alcanzar la orilla.

-¡Hasta aquí nos trajo la canoa caballeros!

Así que decidimos seguir a pie; medio de trasporte que consideramos más seguro. Caminar por la selva no es fácil, hay que abrirse camino a machetazos, por esa razón decidimos dividirnos en grupos de a cuatro que iban limpiando veredas y abriendo senderos.

La vegetación era variada tan increíble como indescriptible, árboles gigantes que no se les veía la cima por su altura y eran tan anchos que al rodearlos se perdían horas.

En un claro de selva, vimos una comitiva de Indígenas, venir hacia nosotros, preparamos las armas, pero ellos nos hicieron señales de paz, no nos convencimos inmediatamente, luego entre señas y explicaciones entendimos su idioma y los seguimos, nos fuimos detrás de ellos en fila india por entre la foresta que conocían muy bien, pero en guardia por si querían hacernos una emboscada.

De pronto se abrió un claro de bosque, donde una enorme Churuata era la edificación única, donde vivía la comunidad indígena que se llamaban los Piaroa.
Las hamacas puestas en hileras atadas a los palos columnas, parecían barcos de velas meciéndose con las olas.

Los hombres que vinieron a nuestro encuentro no eran muy altos, la comunidad se dedicaba a las más diversas actividades, los niños jugaban con animales exóticos.

Las mujeres no eran correctamente vestidas, por eso creímos que habíamos llegado a la sala de baño. Pero estábamos equivocados, eran mujeres en todo su esplendor en traje de Eva, sin pudor, sin inhibiciones, aún en estado inocente-ingenuo, mucho antes de comer del fruto del árbol de la ciencia.

¡No! me dije un honesto caballero castellano no pueden ver estas cosas.

-¡Hey tú jefe! estas criaturas ¿Porque no se visten?
-Si lo hacen, justamente en la fiesta que tendremos en honor a ustedes, esta noche.
-Muy bien.

Fue aquella vez que probé el casabe, (pan hecho del tubérculo de la mandioca o yuca) aunque no sabe a Na’ lo comíamos con gusto, junto a exquisitos frutos jamás existidos.

Al atardecer aún estábamos bañándonos en el caño del río, cuando los pájaros se reunieron e iniciaron un extraordinario espectáculo en honor al sol ya que se iba a otros continentes.

La noche llegó serena, no sin antes invadirnos con un ejército de zancudos que nos extraían la sangre como si tuvieran inyectadora, de pronto un enorme telón nos catapulto en una oscuridad sin precedentes, la foresta se volvió inquietante, tenebrosa, extraños aullidos salían espeluznantes de ella, que nos hacían erizar la piel.

En el centro de la Churuata encendieron una fogata, la luz que de ella emanaba proyectaba nuestras sombras hacia el espacio sideral, las mujeres iniciaron un baile muy sugestivo, eran vestidas como dijo el jefe, pero solamente de plumas parecían unas guacamayas enrazada con garza, extraños sonidos de un cantar ancestral, sugestivos movimientos nos retraía a ciertas formas de heredad atávica, donde hombre-animal-planta; el universo en un todo.

Al amanecer cuando se aclaró la jungla, el panorama apareció tal y cual nos lo imaginábamos de día, el recuerdo quedaba como un vació de aquellas tinieblas, en que la conciencia se refleja al límite apreciando la profundidad del cosmos.

Nos organizamos de nuevo, y decidimos reiniciar la expedición, la tribu nos hizo acompañar por baquianos en el interior de la foresta, hasta el punto extremo que ellos frecuentaban, aunque no conocían donde quedaba el reino del eterno sonreír, nos hicieron señas hacia el punto norte-sur-este-oeste, hacia cualquier lado era bueno, la selva no es quietecita como podrías imaginarte y para demostración; a un cierto punto un extraño olor muy penetrable nos detuvo, Julio dijo;

-¡Na’ guara de hediondez! ¡Debe ser una guarida de tigres!

En ese momento una banda de jaguares nos saltó encima.

-¡¡¡Patita pa’ que te tengo!!!

Corrimos como pudimos, nos encaramamos a árboles como alcanzamos, que aunque eran inmensos los escalamos en cuestión de fracciones de segundos; el miedo no conoce ni de medidas, ni obstáculos.

Allí nos sorprendió el atardecer, toda esa noche no pudimos dormir, extraños animales trataban de atraparnos, una anaconda gigante que se deslizaba hacia la cima del árbol, la hicimos trizas con más de 350 machetazos, arañas peludas nos paseaban por encimas grandes como gatos. Escorpiones que tenían aguijones que parecían lanzas; después para completar llego una manada de orangutanes, que decían que el árbol era de ellos, que allí dormían desde que el árbol no estaba, mediamos una solución pacífica y decidieron de mal grado compartir esas ramas y gajos con nosotros de esa manera guindamos, (dormimos en lenguaje orangután) como pudimos.

La mañana en la selva amazona es un despertar adelantado, hay tantos pájaros y animales que inician a cantar; empiezan con una melodía afinada, cadenciosa, sonora y luego se trasforma en un escándalo estrepitoso de tal proporción que parece una festival de heavy-metal satánico rock, por eso deduje que el sol no llega, ellos lo despiertan.
¿Si no para que hacen tanto ruido?
Los orangutanes nos dieron algunos frutos que habían recogido y nos despidieron.

Al bajarnos del árbol, entendí que la evolución humana, fue un acto de gran coraje; no es fácil bajarse de la mata (árbol) especialmente sí hay una banda de tigre esperándote debajo de este para almorzarte, pero sí nuestros antepasados lo hicieron, lo teníamos que hacer nosotros también.

Caminamos por días sin mucha orientación, hasta que llegamos al pie de monte Andino, las montañas se abrieron delante nosotros al salir a un claro de selva.

No sé porque imaginábamos que el reino de la eterna sonrisa no podía estar en la selva, sino en una cima elevada, a lo mejor por la ausencia de zancudos, porque con esas picaduras, creo yo, que no sé sí se podría ser feliz; ¿o sí?

Las cascadas era cubiertas de una vegetación verde neón y azul lapislázuli, había flores de Orquídeas de todo tipo, moradas, violetas, lilas, rosadas, turquesas, menos rojo. La neblina envolvía la exuberante foresta trasportándonos al paraje mágico, más allá del metafísico, por esa razón acampamos a la orilla de la cascada; que de por su sonido abre a la condición del todo saber.

Luego, apareció antes nosotros, el anciano sabio; que de su cabello plateado se irradia la luz sobre el conocimiento.
En aquel momento nos alzamos y entramos en el reino del eterno sonreír.

Personas de eterna presencia, vinieron hacia nosotros llenándonos de una paz jamás sentida en universo alguno.

-¿Que sitio extraño es este?
-El que tú estabas buscando poeta.

Me voltee porque la voz me parecía conocida

-¿Quién eres?
-La princesa Anahis de la tierra de los Guaraní.
-Que bien encontré lo que estaba buscando.

Luego desde lo profundo de la selva sentía voces. Que procedían de otra realidad.

¡Castellano! --- ¡Castellano!! ------ ¡Castellano!!!

¡Responde! ¿Que estas durmiendo otra vez?

-¡No! (un no condicional como de pretérito de un traspasado remoto).

La respuesta: No, salió antes que mi mente del reino del eterno sonreír, eso sí en medio de la risa de mis compañeros de clase.

-¡Castellano! ¿Entonces me puedes responder la pregunta?

Mire a mi alrededor, esperando que alguien me soplara la respuesta, pero nadie lo hizo, me sentí en medio de la nada por falta de apoyo popular, tú ves.

-¡Ven aquí! ¡Niño desobediente, cuando no te jubilas estas evadido, adentro de tus fantasías infantiles!

(¿Pero aún no es un derecho del niño? La libertad de fantasía).

-¡Maestra Pina! ¿Ya va empezar con la represión?
-¡No niño! te voy a dar solo dos reglazos, sino me contestas inmediatamente la pregunta.

Avance, calmadamente entre la fila de pupitre, esperando que alguien me dijera algo; la maestra era allí de pie, detrás estaba la pizarra: Donde estaba escrito, Conmemoración del día del árbol.

“Al árbol debemos solicito y amor, jamás olvidemos que es obra de DIOS.”

Me frene delante de ella.

-Entonces recítame todo el tema.
-¿Todo, maestra?
-¡Sí niño, todito!
-Bien, sucede entonces, que paso, cuando vino, en que llegando a este punto, tenemos que considerar la cuestión, tal cual, y de esa manera, según los hechos antes expuestos.

Una enorme risotada de carácter colectivo estalló detrás de mi espalda, me voltee para ver quien tenía el chalequeó en mi contra, todos reían y quien no reía porque se contenía de no explotar de la risa, los cachete los tenían rojos.

-Sigue, sigue carricito que te voy a premiar.
Ringgg –º- ringggg -º-º- Ringggggggg !!!!!!!!!!!!!!
(La caballería, caballeros).

-Maestra ahora que me acuerdo, mi papá me está esperando afuera de la escuela, porque mi mamá está hospitalizada, debo irme inmediatamente.

-Castellano no te vas a salvar, hoy te salvó la campana, pero para el lunes me traes el tema que puse de tarea, y escrito correctamente en castellano vigente, sino te doy 15 reglazos sobre los dedos.

-Si maestra seguro, ¿El tema? Pues me lo sé de memoria.
-Muy bien lo espero, cuantos reglazos te dije.
-15 solamente, maestra.
-¡Hasta mañana, niños pueden salir!

Una manada de muchachos, se alzaron de sus pupitres, como en una estampida, que en la confusión me empujan hacia atrás y no me dejaban tomar mis útiles escolares.

Saliendo le pregunte a mis compañeros.
-¿Julián de que hablaba la maestra?
-Que voy a saber yo, si estaba contigo en medio de la selva.
-¿José cuál es el tema de la tarea?
-Qué te pasa yo estaba contigo. ¿No te acuerdas?
-¿Justiniano, anotaste la tarea para mañana?
-Me quede en el campamento, compañero.

¿Todos? ¿Por eso que en esa expedición había tanta gente?

-Oye ¡Aventuroso!
-Porque no le preguntas a la Giovanna, que ella siempre es aplicada, no tiene fantasías.
-Hola compañera me puedes decir; ¿Cuál es el tema, para mañana?
-¡No te vayas a creer que te hago la tarea otra vez!
-¡No, Chica! solo quiero saber cuál es el tema.
-Es el de Bolívar.
-¡De Bolívar! ¿Pero cuál?
-Que andaba por allí haciéndose el revolucionario. Es un tema libre.
-Bien, una de guerra y libertario, fenomenal.

-Deja ese tema Aventuroso que el lunes nos jubilamos para irnos a Playa Verde, o ¿Piensas hacer la tarea?
-¡Sii! ese tema es bien.
-¿De verdad vas hacer la tarea?


Yendo para mi casa; me vino en mente, que la escuela seguro la inventó un viejo obstinado, que no sabía cómo hacer para infringir un castigo a los niños que se burlaban de él.
De esa manera les quito el aprendizaje práctico y les aplico la educación sedentaria, para que cuando crecieran fueran cascarrabias como él y de esa manera se explica porque los adultos son así…

¿Porque no puede ser educación libre, cada quien aprende lo que quiere como siempre ha sido?

La Guaira 26 septiembre 1966.

Escuela; Eugenio María de Hostos.

TEMA

Simón Bolívar el rebolucionario.

Este Bolívar era un ciudadano normal, hasta que un día se amotinó contra el gobierno, no le gustaba la esclavitud, ni el somete en que lo tenían oprimido, así que inició un ciclo de conspiraciones, contra lo que estaban establecidos en una de poder, el tenía un sueño rebolucionario, que todas las cosas tenían que ser de todos, nada de malamañosos que se apilonaban todos los objetos, o sea que las cosas tenían que estar en medio la plaza y quien tenía necesidad las usaba, el dinero igual, de todo el mundo y de libera circulación.

Por eso habló con sus panas y les explicó sus ideas livertarias; estos le dieron toda la razón, así que se armaron como pudieron y se abrieron en una de hostilidad contra el imperio.

La cosa no fue fácil, porque la gente es burda de caleta con las objetos materiales, por eso había que despegárselas a juro, iniciando con una guerra del arrafeque; arrasa y quema, después lo que quedaba lo repartían, hasta que toda la gente se quedó sin nada, y quedando de esta manera libres de las cosas que los tenían sometidos, subyugados.

Igual a los indios que no tienen propiedades y viven una de natural. Mucha gente no se acostumbraba a ese estilo de vida rebolucionaria en especial las mujeres, que no querían andar como las indias a lo natural pues, de esta manera se envolvían en hojas de plátanos como las hallacas.

Al poco tiempo la felicidad regreso al pueblo, no había envidia pues nadie tenía nada. Además en las mañanas se quedaban como los indios meciéndose en las hamacas, mientras las mujeres se iban pal monte a sacar la yuca, el ñame, el banano del conuco, (huerto).

Al mediodía eran peleas de gallos por todos lados, en las tardes se bañaban en el rió, y al atardecer se comían una arepa con mantequilla, café con leche y se prendía el Joropo llanero; Con Arpa, cuatro y maracas, bailando a la luz de las fogatas y cantando bellas canciones de esta gesta livertadora.
Canto

Son las coplas señores y señoras, que esta noche yo compongo en una rápida improvisación, para relatar la gesta histórica de nuestra soberana nación.
De Simón el Livertador; Hombre gallardo, bueno con la espada; majestuoso con la pluma; macho con las mujeres.
¡Si señores Bolívar el Livertador! puso a correr el imperio entero, solo con su valor, nos dio a nuestro pueblo honor y gloria, para ser gente independiente otra vez, como el tigre en la foresta.
¡Si caray! Bolívar el livertador varón entre los varones, donde el pasaba las tropas enemigas huían, la pólvora no disparaba en su contra, el acero perdía su temple delante su presencia, los puñales no herían, todos callados oían con respecto, porque infundía valor a los patriotas, miedo a los realistas, devoción a los ciudadanos.
¡Aquí estoy yo pues! con este canto popular, afinando mi voz para acompañar mi copla con arpa, cuatro y maraca, componiendo estrofas que salen del corazón para cantarle a Simón a ese gran varón, hombre de arrojo; letras y gran honor.
¡¡¡Esta es tú patria Simón!!!
¡¡¡Vuelve cuando quieras!!!
Para armar una sampablera, rebolucionaria.

Que tú presencia nos recuerde, los días gloriosos de nuestra emancipación. Fin.

Bien, ahora que termine la tarea, me voy a ver las comiquitas.
De mañana temprano, estaba bien peinado y con la camisa limpia. (Limpia porque era lunes).
La maestra al verme se sorprendió.

-¡Caray! Castellano, no lo puedo creer, que estas hoy lunes en clase, no me digas deja que adivine, ¿Te trajo la policía?

-¡No, maestra! ¿Cuál es el sarcasmo y el burloneo? traje la tarea.
-Bien, dame el cuaderno, oigan niños la primera tarea de Castellano en tres años.

Me sentía muy feliz ese día, como quien se quita un gran peso de encima, eso sí cuando pase cerca del pupitre de la Giovanna, me dijo:

-Me lo hubieras dado para corregírtelo, chico.
-¿Qué te pasa nena? Aquí hay un escritor.
-Sí Castellano, me lo imagino, no más.

Después de los preliminares y la zoquetearía de pasarnos la lista, como si fuéramos ganado en un potrero, pa’ contarnos, la maestra me grito.

-¡Castellano! ¿Qué historia es esta?
-La de Bolívar.
-¡La! ¿De quién?
-De Bolívar maestra, él mismo me la contó hace unos días que me jubile.
-¿Que dije yo el viernes?

Entonces mire a la Giovanna, como diciendo; ¿Entonces?
Ella entendió y se levantó, abrió su cuaderno. (Muy bien conservado por cierto, porque el mío estaba un poquito descuidado, un poco desbaratado y algo sucio, parecía como si lo hubiera salvado de entre una merienda de caimanes).

-El tema para la tarea del lunes será; Simón Bolívar el revolucionario; tema libre.
-¡Bueno! eso fue lo que hice.
-Este muchacho del carrizo, esta no es la historia de Bolívar.
-¿Cómo? ¡No! maestra Pina, él mismo me la contó allá en Punta de Mulato, se la pasa en el mercado y se la cuenta a to’ er mundo de verdaita, y canta también.
-¿Y se llama Simón Bolívar mijito?
-¡Si! el negro Simón lo conocen todos los del mercado, es tan viejo que estuvo hasta en la colonización.
-Hazme el favor mijito, la historia era la que yo dicte la semana pasada en clase, que seguramente estabas inexistente y oyendo cuentos de borracho en el mercado.

-El tema me dijo que era libre, además no puede usted saber más que él, que la vivió.
-Era mejor que te jubilaras Castellano, sinceramente y ¿Este hilera de doble punto y comas que pones a que sirven?
-Para no perder el hilo constitucional del discurso, son bien ¡tú ves!
-La verdad que por ser tú primera tarea, te la voy aceptar para no desanimarte, otra cosita niñito desobediente; se escribe revolucionario y libertador.
-Pero va a saber más que él, y así lo pronuncia el pueblo y las reboluciones son populares o ¿No?
La maestra puso una mala cara, regrese a mi pupitre y me sentí orgulloso de mí.
-¡Niños atención! Hoy hablaremos de moral y cívica; Tienen que saber lo importante de esta formación en el ciudadano.
Julián, José, Justiniano, Jacinto y Julio nos miramos.
-Bien pa’ ¿Dónde vamos?
-Pa’ una de vaquero chamo.
-¡Cuantos somos?
-Los mismos de siempre.

Mientras más aburrido es el tema en clase, en que se trata de introducir los razonamientos de adulto en el educando, más fértil es la imaginación del infante.

Pero antes de partir hacia los confines de la realidad.

Mire luego a la Giovanna y le dije;

-¡Pendiente de la clase jeva! que nos vamos de evasión.
-Sí ya lo veo que están idos.

Ella solo lanzó un suspiro.

¿Cuándo le costará ser cómo es? me vino de preguntarle, cuando cuesta liberarse de todo este sistema impuesto, dentro de la violencia implícita de sistema, pero ya mis compañeros habían partido.

Sucedió; que la caravana que nos llevaba al lejano west, más allá de la tierra prometida, a cierto punto fue atacada por los pieles rojas.

Rápidamente nos formamos en círculo, mientras el sol tomaba su posición en el alto de los cielos, en el cenit, las flechas se encajaban en las maderas de los carruajes, y respondíamos disparando nuestras pistolas en todas las direcciones, la tierra prometida estaba detrás de aquellas montañas, debíamos solo resistir a estos hostiles amotinados, que guardaban las puertas hacia ella.




Historia sustraída del diario de la Giovanna, que no voló a las tierras de la fértil imaginación de los sueños infantiles, por estar pendiente de la maestra Pina.

Lluvias de abril.


Corria el año 1996


Después, una mañana se perciben las primeras gotas de lluvia, y el terreno se vuelve resbaloso, en el momento que Marisela y la Doñita, salían del rancho (barraca) con sus cacerolas montadas en la cabeza, la Doñita resbalo dejando caer las cosas que rodaron por el suelo, cuando se levanto tenia un dolor en la pierna, y dijo:

-¡No! mijito sí el día inicia así es mejor dejar pa’ otra vez.
Como siempre el buen día, se ve desde la mañana.

Caía una lluvia fina, que llamábamos moja pendejos, crees que no es nada, pero después te encuentras bien empapados.

La mesita botada en el suelo, la cocina de kerosén, el aceite, la masa, el cazón, la carne molida, el perro que olía, el gato que masticaba, el niño que los azuzaba.

Miraba la ciudad desde la azotea, que estaba poco a poco desapareciendo detrás de la neblina que avanzaba, sobre el techo de zinc, las primeras gotas de lluvias imponían el ritmo al ambiente; una autentica sinfonía natural.

Que cosa estas mirando siempre Catire,
¿Crees que esa ciudad se moverá de allí?

Después inicio a llover con mayor intensidad, con mayor potencia, la China Hung, y Matilde la Desventurada se saludan.
Mirando al cielo se persignan.

-Esperemos comadre que termine rapidito
-Si la cosa no se ve bien.

Después corrieron como dos pajaritos, que vuelan a posarse sobre su gajo.

Marisela empezó a preparar el alimento para el pelotón, niños de diversos colores, orígenes desconocidos que deambulaban por calles baldías, en la soledad de la urbe, yo le llevo el desayuno a la doñita, todavía tenía el dolor en la pierna, así que la encontré en su lecho.

“Mira tu, las guerreras también descansan.”

Regresando a la barraca, era una lluvia propiamente constituida, que cayendo sobre las láminas de zinc, resonaba con un profundo acorde, arrancando una dulce melodía que se difundía en el día. Me senté en la puerta del rancho, eran meses que no llovía, agua no había, los barriles estaban secos, teníamos que irla a buscar a las cisternas, y acarearlas hasta nuestras viviendas, era justo que un día viniese ella a nosotros. Por eso las lluvias de abril, trae agua a la tierra que brama seca, reseca y resquebrajada, partida bajos los intensos rayos del sol tropical. Los chamos salen de casa en short o desnudos, a danzar debajo la lluvia por la bendición recibida. Las mujeres salen detrás del rancho, a llenar los barriles, tobos, frascos, baldes todo lo que puede almacenar al máximo el indispensable precioso líquido, la mana del cielo, bendición del divino, pero lejos se advierte una tormenta.

Con prisa, rápidamente se lava la ropa, se extienden las sabanas, se exprimen medias y franelas, no hay un atimo de instante que perder, una gota para malgastar, con mucho afán se mueve la vecina, veloz lava Leticia, exprime los paños también Irma y todas mis vecinas. Un perro huesudo se alza flojamente, para buscar algo seco, ajeno a la dicha humana.

Los pajaritos vuelan posándose en un árbol, a su refugio bajo las hojas, pronosticando mayor intensidad cuando la tempestad esta ya en el horizonte.

Los cables de la corriente eléctrica que pasan en alto, entre torre y torre explotan, en blanco cintillar, los zapatos, los papagayos, las atarrayas, guindados se mecen desafiando la gravedad.

El agua bendita que calma la sed al humano, al perro, al gato y alguna rata, embellece a los árboles, enverdece el monte, en su abundancia se reúne para acumular fuerzas, que hace temer a los viejos, alarma a las ancianas que han asistido con Matusalén al diluvio universal.

Los niños se acuestan en la tierra bañada para frenar el paso del agua, otros obstruyen con la mano el canal, que emite chorros salpicando aquí y allá.

Las mujeres miran al cielo, ya preocupadas por que no se ve el final de aquella ducha divina, se van angustiadas y prenden una vela a San Alejo; pidiendo un milagro que se lleve el desastre bien lejos, cruzan dos cuchillos sobre la silla en el patio, tratando de alejar la tormenta, el eminente evento que conforma el designo, lo inevitable que se refleja en la faz de Chascaría de Tomas y de Elvira.

¡Es la lluvia de abril!

Mágico sentir que cae sobre el techo di zinc, entonando formas desconocidas de canto lírico, composiciones de notas musicales a carácter cosmogónico, una dulce melodía que invita al hipnótico, simplemente girarse para regresar a dormir.

Pero el agua que se acumula en las quebradas, y corroe la tierra, invade callejones, las escalinatas y cada pendencia se vuelve su tributario, contribuyentes de ella, que se encuentran en un mismo punto, afluentes de torrentes, allá mandan el precioso líquido en frenética compañía.

El agua limpia se mezcla con la tierra, se forma fango, se forma barro, formándose con la misma tierra, la misma naturaleza que lavando el terreno, las aguas malsanas estancadas en las quebradas, que era llena de latas, colchones, bolsas de basuras, miles de corotos, centenas de botellas con mensajes imprecisos al naufragio escriben. Las aguas estancadas frenadas por tanto coroto, derroca hacia la avenida, donde reversan aquella infinita de objetos inservibles para la entera humanidad.

El torrente es incontrolable, se desborda por todos los margen, abajo donde desvía el trafico automotor, los carros son arrollados, el chofer al no poder frenar el vehículo, se lanza a nadar, ahora es el agua que lo quiere llevar y a todos los humanos desafía, se sabe que ella busca a cada precio su nivel.

Desde lo alto, se ve como una lavadora lucha por mantenerse a flote, una silla rota hace una carrera junto a la mesa en medio del cauce incontenible, entre botellas y latas una rata se agarra a un barril, desesperada por la situación y no habituado a estas mudanzas de violencia inaudita, que le arranca una lamina a un rancho (barraca) que derrumba paredes, dejando a sus habitantes desguarnecidos a la vista del publico desastre.

Las ratas sorprendidas en sus subterráneos, escapan atemorizados de tanta bestialidad, buscan las alturas, pero es agua que baja desproporcionadamente de arriba para abajo, que tumba todo, en todas las direcciones, piden refugio a los humanos, pero entre gritos y palazos niegan la solidaridad a las nobles ratas, obligándolas a lanzarse en la crecida de agua brava.

Después, más tarde entendida la situación, hombres, mujeres, y niños quién con una pala, quién con un pico o chícora, tratan de desviar esa naturaleza fuera de cauce, venida del cielo en proporciones Diluviana. Ahora se vacía una olla, después un balde, de todas manera se anega todo el rancho, el callejón mi Delirio, las escalinatas mi Desdicha, el pavimento y todo el vecindario es colada de fango.

Con la escoba, Matilde, Beatriz, y la China tratan de desviar el curso de agua, desde la puerta de casa miran al cielo, pidiendo a ti Señor con voz Pía en este sufrido día de non tumbarme el rancho de la vida mía...

Los dos cuchillos aún persisten cruzados encima de la silla, para conjurar el aguacero, los mira de reojo Lisia la Adivina, pero todos los rezos hechos para tener un poco de agua, cuando la tierra seca bramaba por una gota de agua, llevan la mejor y la iniciativa.

El torrente se vuelve un rió, y las calles agua desbordada de cauce enfurecido, las pequeñas grietas se vuelven barrancos, y como todos los años se derrumban los cerros, se caen los ranchos es un aluvión que mueve un balde, arrastra un barril, derrumba casa y barrios enteros, que sumerge la city en un amaso de agua y fango. Las casas de allá abajo están sepultadas, las casas de aquí arriba están en peligro de derrumbe. Todo el barrio es un caos, casi por desaparecer, con saltos mortales se salva un hombre, cuando somos pequeños delante la naturaleza.

Una grieta abierta en la calle, mete en peligro una casa, después la lluvia corre al mutuo socorro y abre mas grietas que se vuelven barrancos, devoran al rancho, la quinta Lila, el ambulatorio y cuantas cosas el hombre se le ocurrió construir en el cauce del natural rio, un muro se desvanece como licuado. Toda la estructura se recuesta de lado, la mujer se lleva las manos a la cabeza, después mira al cielo y le exclama;

-¿Tú gran Divino también estas en contra? Bien bonito pues.

El árbol pone una tenaz resistencia en la inmovilidad de su tronco, el agua es persistente lo mueve, lo erradica, descubriendo cada una de sus raíces que penetran en la tierra aquellas mas profundas, arrancándolo de cuajo. No hay lugar en que el agua no entra, lamina que no arrastra la corriente, rancho que no sea inundado, una familia entera reseñada con los brazos cruzados bajo lluvia torrencial, con el agua hasta la cintura, mira a su alrededor su casa verde oliva derrumbada sobre si misma.
Un niño llora para no hacerse el baño, pero esta vez es una imposición de la naturaleza, lo impone al viejo, a la anciana, a la mujer, al niño a todo el vecindario, los otros niños juegan todavía sin saber de la magna catástrofe que los rodea, gira, gira todo el agua que esta en el mundo, derrumbándose el entero fabricado, lluvia persistente que arrastra consigo los colores, la pintura diluida se cuela por el callejón y las escalinatas estirando sus colores, dibujando un rio multicolor.

El agua busca su salida, busca su nivel, grita el viejo Eusebio, pero ya es dueña de la situación, de la circunstancias, y se lleva consigo casas, bloques y esperanzas, dejando desilusiones, el amargo de su paso es un fragor que allana el espacio.

Abajo en la avenida, el rió se desborda convirtiéndose en un lago, es tanta el agua que inunda quintas, jardines, cantinas y también los dos caminos, que se convierte en pantano, sumergiendo, autopistas, puentes, hospitales, y todos los caminos.

La seca quebrada se convirtió en una estrepitosa cascada, que ya no es capaz de contener el líquido, así que los tributarios se la deben gestionar como pueden, así que desvían el excedente hacia los vivientes.

La arena se la llevo, los carros estacionados en la calle son arrastrados, por una extraña inercia de estas impetuosas aguas, que los lanza a velocidad inaudita contra una casa, el motor en la sala, la maleta en la acera.

Sin dudas es tiempo de lluvia y ninguno se mueve sin grandes fatigas, todo se mete en discusión especialmente las obras del hombre.

Bajo a mi altar, a fumarme una cachimba espiritual un rezo infinito, a fin que los espíritus protejan a cada viviente por haber desafiado a la naturaleza.

¿Porque nada quiere dejar en pie esta incesante lluvia de Abril?

Después de muchas horas de danzar bajo la lluvia los niños entra temblando en la casa, con la piel erizada, llenas de arrugas como viejitos prematuros, entre los cabellos bañados se cuela el agua, ellos son extraños a este diluvio, no tienen memoria de aguacero así largo y extravagante.

En su inocencia comentan los derrumbes, y señalan hacia las luces brillantes de colores excitantes de ruidosas señales acústicas que se ven en la distancia, mientras los mayores augurando que los auxilios llegue aquí cerca, salvan a alguno que se cayó en un pozo por querer tomar el desvió. La lluvia torrencial reduce la vista, así también la city desaparece de la mirada, come una ilusión de tiempos antiguos.

Así quedamos aislados todo el vecindario, porque el tiempo es agua, el espacio es agua, la velocidad de los socorros es la velocidad del agua.
Debajo la lluvia torrencial me encontré prestando ayuda inmerso en el fango, con el agua a la cintura, trasportando mujeres, ancianas y niñitas.

Nada quedaba seco, las grietas abrían las paredes, se caía el frisado, las rejas cedían al atropello de las aguas, así que en ese peculiar momento el perro aprendía a nadar y el gato a volar.

Los potes de leche en polvo Klim, Nido, anegados de agua colaban la tierra, y la flor cándida encendía sus vivos colores, los muros cansados de combatir contra el elemento subversivo, cedían uno a uno sus colores de tantas veces que eran estados pintados, regresando a la luz símbolos de viejas campañas electorales todas esas promesas nunca mantenidas, cada pintada atrás en el tiempo, como paginas de libro encantado, nos relataba todo desde cuando el hombre abusivo había puesto los pies en esta tierra baldía.

La noche llego sin nunca verse el día, y la lluvia perseveraba en su dominio esta vez parecía para siempre, arreciaba sin frenos, los obreros que a las primeras horas de la mañana salieron de su casa con las primeras aguas, les pareció gracia divina, ahora saben que no fue luz divina, no hay casa, ni tierra donde ellos habían dejado a su mujer adivina.

La noche angustiosa entre gritos, y llantos de niñitos, de cuentos de espanto por la ausencia de la luz, la electricidad cortada por los ventarrones entonces se enciende la vela, en la oscuridad dejados nos hace de guía en mitad de la tempestad que la oscuridad rompía, con rayos y truenos en aquella noche de fantasmas, temores y de mágicos adivinos, en que el pueblo resignados querían solo una promesa que aquel diluvio, no fuere obra del divino.

El hombre temerario va caminando en medio de la calle para alcanzar el otro lado, con el agua que empuja sus pies hacia abajo, acumula tierra, fango, trapos y una piedra que lo hace saltar en el aire y en el intenso dolor le arranca un alarido maléfico contra toda la natura.

La gente se reúne en un refugio improvisado en la bodeguita del portugués, pidiendo un café con leche, sintiéndose responder;
-Negativo señol se corto la luz.

La señora a su lado degusta el ultimo sorbo de la caliente bebida.
Los escolares regresan de clase divertidos de tanta naturaleza, se auto anhelan un futuro inmediato de catástrofe mayor, que le cierran la escuela por un entero siglo.

En la esquina que da a la calle los Dos Cerritos un hombre se come su arepa, convencido que su casa se fue del sitio donde la dejo, mirando en la lejanía un regreso imposible.

Alguno todavía iluso se aprieta el periódico con ambas mano en la cabeza, aun si es bañado de la cabeza a los pies, se cuela la tinta desde el papel mojado con breve noticias del trágico desastre con todas las debidas advertencias muchas veces anunciadas.

La hierba y las plantas gozan del dichoso fenómeno y despuntan de la tierra con redado verdor.

Mientras tanto en la larga noche en que todas estas imágenes de la larga invasión de agua, fango y tierra en que entre los damnificados se extiende la fraternidad, se escapa en alto del cerro, halla arriba donde el agua no hace perder el equilibrio, y ser arrastrados al valle a predicar su homilía.

Cada extraño rumor lo traducen en un nefasto dolor, un vaticinio, quien encontró refugio en las casas que resistieron por ser sembradas en roca dura, les trae la angustia que les ha llegado también a ellos la hora, para ser trajinados al valle por voluntad de esta alocada naturaleza.

Este pueblo que de trabajos y fatigas pasa continuamente a ti Sacrosanto Señor, te pide solo un rayo de esperanza mañana a primera hora de la mañana, orando después que las duras tareas las enfrenta solo, con noble empuje de ti luz divina.

Las casas iluminadas con vela caen por intervalos en tinieblas, por culpa del viento que las apaga con continuas ráfagas, llevándose consigo, laminas y vestidos, con paciencia sabia Laura la Iluminada prende la vela, en su faz se refleja una profecía con seriedad adivina. Después en la lejanía a la ciudad regresa la luz y se enciende también aquí arriba todas las esperanzas que duermen en el olvido.

Del cielo todavía cae una perseverante, libera lluvia para hacer concluir un su comanda mentó, no desafiar la naturaleza soberana, que después regresa a recoger su celeste domino. La tierra bañada hasta los cimientos es la prueba mas dura, ahora nos hundimos en el fango, que cede bajo nuestros pies al fango argilloso. El alba llega desvelando a los ojos incrédulos la visión nefasta, de la catástrofe aportada apocalíptica, las casas arrancadas de las bases y convertidas en curso de agua. Escalinatas canceladas debajo una marea de fango, rocas gigantes gobiernan las calles, a lados permanecen muebles descoloridos y laminas oxidadas.

Así a esa hora de la mañana llega a nosotros Jonás el Evangelista, con grandes amaso de fango pegados a los pies, que su excesivo peso le dificulta la avanzada a la tierra prometida.

Lo saludamos con fuertes aplausos, son las 7 de la mañana y es el primero que regresa después del desastre.

¡Agarra Jonás la botella caray! De mi mano y date un guamazo de ron y llévatela toda la botella contigo.

Después nos saluda, abajo de la lluvia incesante con su ¡ALELUYA! Porque su fe la lleva en su corazón que es una oración viva, nos dice con voz emocionada;
-Me voy al rancho de la ¡vida mía!

La lluvia cae incesante, sin pausa, como único aviso de obstinado prevaler de quien osó delante a la rebelde naturaleza oponerse a su designo. Hombres con palas y picos con el dorso desnudo y el esfuerzo sobrehumano, tardan en restituir un dominio proclamado de orden humano. Quien resbala, quien cae en una trampa de fango esparcida en el camino, así se promueve socorro con el último aliento de fraterna justicia. Naturaleza indómita te vengas del pobre, pero tenaz se opone a ti el hombre y la mujer que en la pérdida de todas sus pertenencias, hacen un último y sobrenatural esfuerzo reiniciando a excavar.

Viene de abajo y se hace gigante delante el fracaso, su dignidad crece en la lucha que le opone el destino, solo la esperanza le ilumina el camino haciéndole de guía.

Los niños regresan a jugar debajo la lluvia, juntan fango, hacen figuras humanas que las gotas de lluvia disuelven a vista de ojo, como es inútil la obra del hombre, predice el predicador y manifiesta el evento.

Las guacamayas, los loros y otros pájaros, vuelan sobre de nosotros con su extraño cantar, pueden irse lejos, pero no lo hacen, se quedan aquí en el valle a hacernos compañía.

Los barriles que desde el techo recogen agua de lluvia, la única que quedo limpia donde el hombre fatigado lava su piel de la tierra endurecida.

El agua de lluvia, ahora hierve en el perol de leche, convirtiéndose en perfumado café, que el humano se saborea parando el trabajo recostándose de la pala, el único instrumento para frenar ese desastre, sintiendo como el líquido caliente deja un bienestar dentro del cuerpo, así espanta el hambre, y otras necesidades de humano vivir.
La pala pesa más del normal, el fango no se despeja inmerso en el líquido acuoso, pero el hombre insiste para retomar su antigua autoridad y no desfallecer por la adversidad. En la mañana se observa desde el alto del cerro, el valle, el rió desbordado que ha inundado avenidas, urbanizaciones y todos los caminos, como una enorme culebra marrón invade parques, jardines, palacios y condóminos.

No hay espacio que el agua no invade, pero el hombre sabe que en el tiempo el agua no perdura, las nubes incesante mañana estarán vacías de su multifacético elemento.

Augurios, nefastos como de adivinos anuncia un eminente desastre de diluvio universal; es el borrachito No e’, denunciando al mundo la venganza divina por pecaminosa conducta de humano respiro.

Recorre en forma oral, parábolas de sabiduría celestial, que recuerda a los pasantes sucesos ya olvidados, en que el pueblo es culpable de su humano desvió, con extraños gestos nombra un tribunal que en el cielo anida, una sentencia suprema que al pueblo destina, donde la lluvia se convierte en una forma de castigo que guía cada singular destino, preanunciando el fin de la Apocalipsis; de truenos y relámpagos, de agua y fango, de lluvia y granizo.

Así el natural elemento se vuelve ira del cielo, donde humaniza el sentir de la catástrofe que a todos envuelve, para hacerse venganza y golpear al humano en cada desviación, siendo el borrachito; No e’, artífice anunciador de un desastre jamás visto por ojo de humano alguno, hasta que se pueda enderezar todas las desviaciones que atraen las fatalidades.

Lo escucha con atención el niño, la mujer no, entretenida compra el alimento, habituada está, que desde su boca siempre han salida maldiciones, sandeces, necedades, sortilegios, maleficencias de forma inclemente y esa atroz pestilencia, que esparce en todo el vecindario, por causa de la enorme hediondez de su infinita embriaguez. Evitando el incomodo obstáculo, llama al niño a su mano abierta, para desafiar a la tempestad y llevar el esencial alimento rápidamente.

El niño sorprendido por el extraño personaje, lo cree verdadero y da certeza a cada una de sus palabras, que lo hace crecer en sus blasfemias escuchando su predecir, imagina aquel fantástico ser que es la verdad, es él, el artífice de aquel espectacular fenómeno, que él tiene conocimientos a todos los demás desconocidos, abrió las fuentes del cielo y así en posesión de ritos mágicos de formulas secretas, tiene el poder para crear las descargas de rayos y truenos que por causa de sus explosiones, le han ensuciado su traje y ennegrecieron su barba, piel y traje. En su cara se denota, una expresión de tierno temor por estar delante la magnificencia que controla los cielos, corre debajo el refugio materno, el niño que resbala en el pavimento por el impulso imprevisto del bañado cemento.
Después mirando al borrachito No e’, con gran curiosidad, pregunta, como un filosofo antiguo delante la ciencia del bien y del mal.

-¿Quien es mamá?

Esperando con mirada fija la confirmación de aquel mágico ser.
Pero la mujer, habiendo vivido en una cruel realidad, faltándole la fantasía en todos sus géneros, delante a aquel absurdo personaje que grita, que el hace milagros y posee los prodigios típico de los profetas, responde al niño con radical afirmación;
-¡Ese! lo que es, es solo un loco de carretera, mijito, que espero que la lluvia se lo lleve bien lejos, a un lugar seco de sobria existencia.

Voltea hacia atrás llevado de la mano materna, debajo el torrencial aguacero, el niño desilusionado del mágico ser, el único que habla de mundos fantásticos, acciones mágicas que a todos los adultos le son desconocidas, así lo ve desde lejos bañado completamente, agitando su botella de aguardiente, y declamando promesa venidas del más allá, el negro hollín que se le cuela por la piel, como licuándolo se disuelve en la distancia igual que a una figura de arcilla, mezclándose a los otros materiales que arrastra el torrente, a la pintura que se lleva de las paredes, las historias que cuelan continuamente desde los muros como el desojar de un libro abierto, a la arena, a la tierra que el agua reúne en

único caudal desenfrenado. La lluvia incesante ella encuentra refugio en una puerta abierta, desde el zaguán emana una voz amiga.

-¡Entra comadre! Que esto es un aguacero de portada épocal.
-No puedo, ahora mí estimada amiga, llevo el alimento a mis pequeños.

Entra en la calle con firme decisión, con fuerza y firmeza, pero le llega una onda de agua que le expulsa una rueda del público servicio. Pero continua la mujer su humano desafió, contra todos los elementos que al humano desafía, ¡sí! porque tiene que acudir a su prole, va así contra el designo y cada litigio que encuentra en el camino, pisando con firmeza la tierra bañada que hunde a sus pies en el fango, que le envuelve los pies como dulce de pana. El niño descalzo ve al fango entre sus dedos, sonríe escapando de la mano protectriz.

-Ojo mijito, ¡alerta con lo que haces! (Como ultimo consejo al chamo salvaje).

Todavía en mente el niño tiene el cuento del borrachito Non e’, contándole a sus amiguitos, el extraño personaje que esta en la vía publica y tiene en mano la llave que abre los chorros de agua que cae desde los cielos.

Atónitos escuchan su mágico cuento, entendiendo el porque del torrencial aguacero, alguno desnudo corre apartándose del grupo y se lanza panza en tierra para quedar cubierto en el pozo de agua hasta la nariz.

En el seco refugio, el agua tibia se junta a la harina de maíz, para hacer una masa se le añade un poco de sal para hacer una arepa y comerla con margarina, salen humeantes del horno de María, para donarlas a las familias, a quién excava desde temprana mañana, apurándose para encanalar el subversivo elemento.

Todavía derrumbes, erosión, todavía agua, que cae del cielo, todavía paredes que ceden, todavía ranchos con sus laminas que se desmoronan sobre de ellas mismas, apoyándose a su lado como elefantes durmientes, que el hombre insiste en alzar de nuevo no aceptando al natural designo de terminar sin techo en medio de la tempestad.

El afluente conducido por una canal construido al improviso, llevan el agua a la obstruida quebrada de montaña, cuando se siente un ruido ensordecedor causada del agua que rompe la diga artificial, hecha con desechos de vida humana de una inmane inconsciencia, la presión que ahora rompe la diga que se lleva todo hasta la próxima estación lluviosa en que reprenderá los trabajos para liberar su cauce.

La basura que en el medio de la quebrada frenaba el incontenible elemento, ahora presiona empujando todo aquellos objetos de humano rechazo, inservibles a la entera humanidad que navegan formando una masa de tierra, aguas negra que se lleva todo y va creciendo en furia, arrastra casas al borde del barranco, arrastra latonería, y a su paso cada cosa que encuentra en el curso de su natural cauce que desde que se tiene memoria es su normal desembocadura.
Y pareciera decir;
Quítense hombres sino me los llevo vía, (se presiente por causa del ruido hecho por el sordo estrépito) o los sepultos vivos, parece decir la furia del agua que desencadena con inusual violencia, que el incauto pierde la vida, contraria a cada cosa que encuentra en su camino que es su dominio, corriente que quiere llegar a su ramal principal, que ahora gobierna la vida, y que sumerge la autopista, casas, quintas y todos los edificios gobernativos.

La gente que escampó la tragedia anunciada con fatiga llega a la cima, como naufrago de sus vidas, que aun es en vivo todo su amargo designo, girándose a ver como su rancho, y toda su vida la arrastra la lluvia por la vía, yendo a parar abajo en el valle para edificar un amaso impreciso de tragedia sin fin, algunos a intervalos se recuerda de la Sabia Inés que cada día decía; limpiemos la quebrada ahora que esta seca, antes que se llene y nos niega la existencia, algún día.

Ahora que se creen haberla escampada, que por pocos milímetros han salvado la vida se consuelan, preguntándose ¿Porque tantas desgracias se amalgama en una sola vida?

Escure el agua, Escuren las lagrimas, escure la rabia en el rostro de Livia, escuren las lagrimas también en los ojos de Yarima, sus gotas de dulce liquido hacen colmar la quebrada desbordada, como una dulce contribución al inmenso líquido que desborda el arroyo, que rebosa el riachuelo y sale de la orilla del rio.
La crecida de las aguas han invadido el hospital, así los enfermos a nado se dan de alta como galenos prudentes ante el magno evento, unos salen a nado y otros flotando en sus camas cubiertas de blancas sabanas.

No perdona a nadie, ni nada, es como una bárbara invasión que no ahorra ningún dolor.

La gente allá abajo donde el río invadió la avenida, y todas las vías, calles y caminos, corren asustados hacia la plaza mayor de Petare, y encuentran como buen auspicio la iglesia con las puertas esparrancadas de par en par, aquel santo refugio comúnmente olvidado por el ajetreo de lo cotidiano y cuando las pujanzas de la vanidad humana de todas esas costumbre vanas que lo convirtió en lugar de olvido, ahora que las previsiones humanas han fallado, mira allí al pueblo reunido en oración, como inocentes niños arrodillados delante de las estatuas en ferviente plegaria al santo de su predilección, con las manos cruzadas frente al altar, pidiendo con extrema devoción clemencia y perdón por cada pecado hecho o debido, tomando a un santo de abogado, santo de su probada lealtad, a la virgen María pidiéndole la gracia a gritos, suplicando de terminar con las hostilidades celestiales, contra nuestro humilde colectivo.

Los mas necesitados por pecaminoso andar, encienden una blanca vela, pidiendo angustiados en baja voz sabiéndose culpable por el castigo divino, piden el propio perdón por todas las trasgresiones pasadas, haciendo votos de recto vivir.

Pero la lluvia, incesante aguza el castigo y lo dice categóricamente un enorme rumor que arrastra el barrio entero hacia la quebrada, Que las personas la elevan a ser antropomórfico, que dice; de esta manera aprenderán a no cerrarme el paso con tanto cachivache, ahora me llevo todas sus cosas para dejarlos en ruinas desolada, desprovistos de techo y aun del sustento.

La destructora cañada de imponente portada, hace recordar a todos el cuento bíblico, en que el agua cayó por 40 días y 40 noches sin pararse, arrebatada por la angustia y la desesperación explota en llanto Sor María, Sor adolorada, Sor Angustia y Sor Esperanza.

En estos momentos todas las vías están inundadas, y son solo caminos de socorros, los bomberos hace lo imposible, también el ejercito llega en ayuda una vez sin fusiles, pero armados con pala y picos, en ayuda del pueblo llegan, los cuales sorprendidos los mira con desconfianza, como parte de un gobierno hostil.
El anciano, Gregorio el Alzado, muy cansado, cae exhausto y mira sentado desde arriba del cerro, maravillado al ejercito que llega sin fusiles, le asoma una lagrima que se le escapa de la vista, después reza a DIOS porque es justo el divino: “Gracias DIOS mío, por no hacerme morir y así ver un único DIOS, y una vez mi pueblo unido, aunque sea en medio de tanta ruina, al ejercito en ayuda del pueblo.”

Se trabaja en todas partes con noble intención, se trata de ayudar quien se puede a la anciana Josefina que del rio trajina, a bajar a los niños del tejado, al gato de la letrina, cuando el diván flota en el torrente Tirano.

Vuela en el cielo un helicóptero, un rico constructor ve en el desastre pingues ganancias, si porque es ganancia de licitación, se hace la cuenta de cuantos negocios se harán mañana, el que lo ve desde abajo, sabe que nos es ayuda que del cielo llega, siempre esta el que prospera porque gana con la desgracia ajena.

Todavía nubes se amontonan en la distancia y encima de las montañas, rayos y truenos la hacen de patrona, la gente grita y excava abajo haciendo canalones, pero el agua de lluvia empieza a caer de nuevo en forma de chaparrón, un aguacero con furia descarga en la espalda del hombre agua y granizo, el hombre sorprendido del derrumbe que se acerca, salta del borde al barranco, teme por su vida al ver en vuelo lo alto del precipicio.

Oyendo la radio que anuncia desastres sin tregua dando cifra del inmenso desastre, donde cada habitante del valle lleva consigo la deuda del gasto, que las aguas dejan a su paso.

Alguno se recuerda todas las protestas por el agua, que faltaba durante la prolongada época de sequía, las súplica alzadas con clamor al divino, por el líquido deseado, que aquel chorro seco se obstinaba a no dispensar, la piel seca con el sudor pegado, los platos en la cocina dentro del tonel, acumulados entre una nube de moscas y zancudos clamaban por agua y jabón. La sed calmada con bebidas gaseosas, las largas colas en fila india entre baldes de vistosos colores, para buscar agua precaria y no siempre segura. La tierra partida, tostada, seca y agrietada, por los inclementes rayos del sol, que como Lázaro en purgatorio pedía una gota de agua en aquel inclemente calor, que los niños inocentes mojaban haciéndose pipí, rellenando aquella pequeñas grietas que hoy se trasforman en precipicios. Los perros con un pedazo de cuerda alrededor del cuello, flacos y llenos de garrapatas, buscaban desesperados una gota del líquido, un poco de sombra para escapar de aquel martirio de rayos solares. El viento seco y caliente, que al pasar levantaba el polvo, para fastidiar a los pasantes y vecinos, antes de ir a ensuciar las sabanas extendidas en las cuerdas de Lucia, la que se enfuriaba porque acabadas de lavar, con lo que le costó acarrear el preciado líquido. Ahora que la quebrada de agua es abundante para calmar la sed, a los amigos y enemigos, lavar los platos, barrer con la hediondez del pipí seco, las cacas de los perros blanqueadas por los rayos solares, las aguas negras llenas de larvas y gusanos, que poblaban las quebradas, almacenadas dentro de tarros, latas y botellas.

¿Que cosas tiene este pueblo, que pide cuando le falta, y se desespera cuando nada en la abundancia?

La lluvia se hace mas densa y fuerte, se lavan las palas y los picos, lo humano esta ya hecho, esperemos que aguante para el mañana.

Las gotas que les caen de los cabellos, las facciones son reflejo de cansancio, se ve un hombre probado al extremo de la fatiga, que ve a su humilde familia hundida en la desidia que proyecta el caos urbano.

Después desde debajo del improvisado techo alarga la mirada al cielo, pero sabe que no hay salvación, que su casa es como estar en el monte Olimpo, envuelto en las nubes, envuelta en el fango y llena de inmundicia. La noche no cambia la situación, solo el color de las nubes un cielo sin estrellas y sin luna, como si nosotros estuviéramos suspendidos en el espacio sideral dentro una nave espacial escapando al fin del mundo.

Por eso toda la noche fue lluvia incesante, sonando una dulce melodía sobre las láminas del rancho de Mileidi.

No hay tiempo para perder, al amanecer llaman a todos los hombres en armas, por eso pico y pala pasan de manos, en manos la tierra partida se rebela de nuevo y expulsa desde su interno un continuo torrente de fango-liquido unido en complot contra el humano, cada hueco excavado se llena de agua, que se trasforma en fango, que hunde al excavador y ensucia al pasante. A dorso nudo no cesa de excavar, pero a cada palada y picotada salpicada de fango, que después se cuela por su piel con el agua de lluvia, se trasforma en un esfuerzo inútil delante el avanzar continuo del rebelde elemento.

La radio apagada en silencio morboso, ¿Para que sentir la tragedia de otros? Cuando podemos arrastrar la propia homilía, la que el destino confiere a Sofía, a Josefina y a todos sus vecinos.

Después al improviso, se siente un calor sobre la piel, al mismo tiempo que las gotas disminuyen de cantidad, todos posan las herramientas sobre la tierra y dirigen las miradas hacia el alto, el sol resplandeciente se asoma de entre las nubes y calienta la atmósfera. Se abre un paréntesis entre las nubes, es el Catire (sol) que aparece en la cima del cielo alumbrando el valle, en forma de arco iris multicolor, todos lo miran, fijamente como cuando reaparece un estimado amigo que se había enojado con nosotros, y regresa a hacer la paz.

El pájaro sacude el pico, y hace un primer canto que después es seguido por los otros volátiles, como un conjunto musical, dando una serenata al pueblo olvidado debajo de cada inclemencia. Pico y chícora empieza de nuevo a romper la tierra con nuevo vigor, rompe el agua, y arrastra la tierra creando un pozo parte de un canal profundo. El sol crece en la inmensidad del cielo, así hace más grande la esperanza, las nubes ahora vacías, descargadas, corren entre las montañas, entre los árboles, en el ondulado del terreno, de pronto aparece el profundo azul del cielo entre nubes y montañas. Desde la tierra entonces sale una extraña calentura, llena de humedad, es el sol tropical que seca todo inmediatamente, la tierra, la ropa, al hombre y todas sus pertenencias.

Desde lo alto se anuncia;
Venganza consumada la nubes se reúnen en el alto de la montaña y nos saludan con sarcasmos; ¡adiós hasta la próxima estación de lluvia!

Una rata aturdida, es atacada por los perros, se zambulle de nuevo en el canal allanado de aguas tumultuosas.

Ninguno es capaz de hacerse una conciencia de la totalidad del desastre.

La Doñita Amelia empuja hacia arriba con un palo, la lamina de zinc abombada de agua, el agua que cae hace girar la cabeza a las gentes, que teme un nuevo aguacero, aun no se confían del radiante sol.

-¡Mira muchacho tráeme ese palo!

Así fija la lamina de zinc que cedió bajo el peso de las aguas, es la primera señal de la reconstrucción que tendrá que advenir, como la paloma que regreso al arca del profeta Noel con una ramita de oliva en el pico, volviéndose símbolo de paz por todos los siglos, en este preciso momento inicia de nuevo el desafió para plantar el mañana, que hoy, no es negado por este mal destino.

Todo las cosas, cada coroto es agrupado y llevado a secar, roba, colchones, mesas, se lava dentro de lo que quedo en pie, más agua aun para sacar el fango, el sucio, la tierra acumulada como infausto designo.

Ve el hombre los derrumbes y la tierra que el agua disolvió, el sol la seca y la consolida de nuevo. Los hombres llegan poco a poco, ninguno llama pero se auto convocan, se congregan y se reúnen todos los hombres con un fin común, alzar de nuevo el suburbio que se desplomó bajo el caprichoso invierno. Las mujeres lavan todo en un esfuerzo incesante para meter orden y limpieza a la desordenada naturaleza.

Luisa la Patriota que afuera de su barraca, ha llevado todas sus pertenencias, en un amaso de trapos rotos y enfangados en el peor de los desastres, encuentra una bandera, que la hace reflexionar y toma la bandera entre los harapos enfangados del desastre nacional, este deshilachado tricolor a bandas horizontales se dice así misma:

Rojo por la sangre de los patriotas.

Azul por el cielo y el mar de los Caribes.

Amarillo por las inmensas fortunas minerales que tiene la nación, pero que goza solo algunos.

No le gusta al guerrillero Andrés que exclama; Mejor el amarillo por el sol que nos da sus rayos a todos como en un socialismo real,

¡Abajo el gobierno carajo!
Cuando a su alrededor todo es destrucción.

Toma Luisa la bandera llena de barro y lodo, la enjagua en un barril de agua de lluvia y busca desesperadamente donde izarla, mirando a su alrededor es todo derrumbe y queda solo desolación, todas las cosas esta derribado a tierra, entonces me mira a mí, que estoy en la azotea ajustando las laminas de zinc, y me grita, a viva voz.

-¡Entonces Catire enarbólala tú! en la platabanda de tú rancho (barraca), que quedo en pie, porque la edificaste en la dura roca, allá arriba en la parte mas alta de estas escalinatas que llevan al cielo.

Me la trae amarada a un palo de escoba, después se asoma desde mi techo y grita;

¡SI LA NATURALEZA SE OPONE HAREMOS QUE NOS ¡OBEDEZCA!

¡VIVA EL BRAVO PUEBLO!

Sorprendido le dije; Mira Marisela esta tipa como que se arrebata.

-Cállate mijo que es una frase de Bolívar (no el de los billetes).

En ese momento del profundo de nuestro emocional con una intensa conmoción de mi colectivo, mi pueblo duramente probando, por cada calamidad que nos depara el destino, se expandió en el ambiente de mi barrio una fraternidad de hermano cristiano, junto a la radio iniciamos a cantar el himno nacional de una patria; que puntualmente nos ha da la espalda todas las mañanas, con intensa agitación que hoy alcanzo su delirio en este vecindario, donde llegue a sentir que mi destino es la lucha de hoy, que será el triunfo del mañana.

Después se acerco Jonás con la Biblia en mano, leyó la palabra de DIOS.

“Lo ves yo plante mi tienda en la roca firme por eso quedo en pie.”

También nosotros tenemos que ser la roca, en que se cemente una nueva sociedad, donde todos tendremos lo necesario para nuestro sano vivir, distribuyendo la riqueza con igualdad;

No mentir, no robar, no emborracharse, no holgazanear.
Lo ves jeva nuestra casa no cedió, porque esta plantada en la roca y la roca es firmeza, cuando hay firmeza a la mujer no le faltara el marido.

Las comadres constituyentes del comité viudas y victimas del hampa buena y mala no lloran, ¡No!

Las huérfanas de patria y de todas las carencias de las políticas sociales, saben levantarse solas.

Se reúnen para programar el mañana, rodeado de una tropa de niños aun en primeros pasos infantiles, desgastadas por la lucha dentro de las más injustas sociedades que en la tierra se haya constituida y se ven en la cara, que les reflejan solo un turbio destino.
Porque el que no ve es como el que no sabe y no saber muchas veces las depara de sentir la angustia delante a tanta marginalidad, de vivir en la periferia donde la exclusión social las mantiene ajenas a todo tipo de desarrollo social, levantaran las laminas de zinc, las apuntalaran con estacas rotas, remendadas, reconstruirán sus viviendas con materiales reciclados, objetos desechados, donde la abundancias de otros las arrojo. Vivirán con maridos ajenos, sufrirán nuevos abandonos, mientras la vejez les cubrirá con arrugas prematuras su piel multicolor brillante de manteca, vivirán resignadas murmurando en sus precarios léxicos frases incoherentes de una vida sin entendimiento.

Luego regresaran las lluvias de Abril y darán renovado vigor a la tierra y florecerán flores silvestres, como homenaje de la naturaleza a tanta desidia.

El fin



…Sustraído del diario de Doña Matilde, del libro; historias de vida común de las escalinatas que llevan al cielo...