Un bonito poema

Anarquismo e Independentismo vs. Nacionalismo. ¿Cómo afronta el Anarquismo la existencia de "naciones" y "movimientos de liberación nacional"?
Zhukov

Mensaje por Zhukov » 02 Oct 2004, 11:10

Lo que es feo es un partido en la televisión entre en R.Madrid y el
Español,¡qué horror¡

Grândola, vila morena

Mensaje por Grândola, vila morena » 11 Oct 2004, 22:40

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade

José Afonso

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Patata
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Mensaje por Patata » 11 Oct 2004, 23:52

EN EL PAIS DE LA TORMENTA ETERNA

Todos los días la lluvia corre presurosa por estos torrentes,
los rayos se confunden con los truenos en las cumbres,
ráfagas de viento agitan las copas de los árboles,
caen nieve y arco-iris y confusos tornasoles por estos caminos,
y negros nubarrones se agazapan tras los montes.

Pero un día, solo un día al año, solo uno perdido todo el año,
ni llueve ni hace viento ni corren los frentes borrascosos por los valles
ni las perturbaciones frontales rugen sus enérgicas aguas,
sus trombas, sus huracanadas corrientes,
por las escarpadas laderas verdes,
por las crispadas vertientes de roca pura se extiende el silencio
y ese no es el día importante,
no es la clave mágica,
la sabiduría en movimiento
ni el pan que crece en los anillos de los troncos.

La paz es hacer la guerra a la guerra,
la paz no es que no exista el frío
sino levantar hogueras y elevar casas,
es elaborar caminos para el agua no detener los ríos.

En el País de la tormenta eterna
el basajaun se pierde en el relieve boscoso,
el aire palpita su íntima inquietud,
hay un gigante apoyado en la compacta cima del monte Txindoki
y ese gigante me mira.
"El motor de la historia no es ni nunca fue la lucha de clases, como la contrarevolucion marxista difunde erroneamente, si no las patatas fritas." Bakunin, "Cartas desde Baviera"

José Martí

El 27 de Noviembre y la patria

Mensaje por José Martí » 20 Oct 2004, 10:27

A MIS HERMANOS MUERTOS EL 27 DE NOVIEMBRE


¡Cadáveres amados los que un día
Ensueños fuisteis de la patria mía,
Arrojad, arrojad sobre mi frente
Polvo de vuestros huesos carcomidos!
¡Tocad mi corazón con vuestras manos!
¡Gemid a mis oídos!
¡Cada uno ha de ser de mis gemidos
Lágrimas de uno más de los tiranos!
¡Andad a mi redor; vagad en tanto
Que mi ser vuestro espíritu recibe,
Y dadme de las tumbas el espanto,
Que es poco ya para llorar el llanto
Cuando en infame esclavitud se vive!

Y tú, Muerte, hermana del martirio,
Amada misteriosa
Del genio y del delirio,
Mi mano estrecha, y siéntate a mi lado;
¡Os amaba viviendo, mas sin ella
No os hubiera tal vez idolatrado!

En lecho ajeno y en extraña tierra
La fiebre y el delirio devoraban
Mi cuerpo, si vencido, no cansado,
Y de la patria gloria enamorado.
¡El brazo de un hermano recibía
Mi férvida cabeza,
Y era un eterno, inacabable día,
De sombras y letargos y tristeza!

De pronto vino, pálido el semblante,
Con la tremenda palidez sombría
Del que ha aprendido a odiar en un instante,
Un amigo leal, antes partido
A buscar nuevas vuestras decidido.
La expresión de la faz callada y dura,
Los negros ojos al mirar inciertos,
Algo como de horror y de pavura,
La boca contraída de amargura,
Los surcos de dolor recién abiertos,
Mi afán y mi ansiedad precipitaron.
- ¿Y ellos? ¿Y ellos? mis labios preguntaron;
- ¡Muertos! me dijo: ¡muertos!
Y en llanto amargo prorrumpió mi hermano,
Y se abrazó llorando con mi amigo,
Y yo mi cuerpo alcé sobre una mano,
Viví en infierno bárbaro un instante,
Y amé, y enloquecí, y os vi, y deshecho
En iras y en dolor, odié al tirano,
Y sentí tal poder y fuerza tanta,
Que el corazón se me salió del pecho,
¡Y lo exhalé en un ¡ay! por la garganta!

Y vime luego en el ajeno lecho,
Y en la prestada casa, y en sombría
Tarde que no es la tarde que yo amaba.
¡Y quise respirar, y parecía
Que un aire ensangrentado respiraba!
Vertiendo sin consuelo
Ese llanto que llora al patrio suelo,
Lágrimas que después de ser lloradas
Nos dejan en el rostro señaladas
Las huellas de una edad de sombra y duelo,-
Mi hermano, cuidadoso,
Vino a darme la calma, generoso.
Una lágrima suya,
Gruesa, pesada, ardiente,
Cayó en mi faz; y así, cual si cayera
Sangre de vuestros cuerpos mutilados
Sobre mi herido pecho, y de repente
En sangre mi razón se oscureciera,
Odié, rugí, luché; de vuestras vidas
Rescate halló mi indómita fiereza...
¡Y entonces recordé que era impotente!
¡Cruzó la tempestad por mi cabeza
Y hundí en mis manos mi cobarde frente!

Y luché con mis lágrimas, que hervían
En mi pecho agitado, y batallaban
Con estrépito fiero,
Pugnando todas por salir primero;
Y así como la tierra estremecida
Se siente en sus entrañas removida,
Y revienta la cumbre calcinada
Del volcán a la horrenda sacudida,
Así el volcán de mi dolor, rugiendo,
Se abrió a la par en abrasados ríos.
Que en rápido correr se abalanzaron
Y que las iras de los ojos míos
Por mis mejillas pálidas y secas
En tumulto y tropel precipitaron.

Lloré, lloré de espanto y amargura:
Cuando el amor o el entusiasmo llora,
Se siente a Dios, y se idolatra, y se ora.
¡Cuando se llora como yo, se jura!

¡Y yo juré! ¡Fue tal mi juramento,
Que si el fervor patriótico muriera,
Si Dios puede morir, nuevo surgiera
Al soplo arrebatado de su aliento!
¡Tal fue, que si el honor y la venganza
Y la indomable furia
Perdieran su poder y su pujanza;
Y el odio se extinguiese, y de la injuria
Los recuerdos ardientes se extraviaran,
De mi fiera promesa surgirían,
Y con nuevo poder se levantaran,
E indómita pujanza cobrarían!

Sobre un montón de cuerpos desgarrados
Una legión de hienas desatada,
Y rápida y hambrienta,
Y de seres humanos avarienta,
La sangre bebe y a los muertos mata.
Hundiendo en el cadáver
Sus garras cortadoras,
Sepulta en las entrañas destrozadas
La asquerosa cabeza; dentro del pecho
Los dientes hinca agudos. y con ciego
Horrible movimiento se menea
Y despidiendo de los ojos fuego,
Radiante de pavor, levanta luego
La cabeza y el cuello en sangre tintos:
Al uno y otro lado,
Sus miradas estúpidas pasea,
Y de placer se encorva, y ruge, y salta,
Y respirando el aire ensangrentado,
Con bárbara delicia se recrea.
¡Así sobre vosotros
- Cadáveres vivientes,
Esclavos tristes de malvadas gentes -.
Las hienas en legión se desataron,
Y en respirar la sangre enrojecida
Con bárbara fruición se recrearon!

Y así como la hiena desaparece
Entre el montón de muertos,
Y al cabo de un instante reaparece
Ebria de gozo, en sangre reteñida,
Y semeja que crece,
Y muerde, y ruge, y rápida desgarra,
Y salta, y hunde la profunda garra
En un cráneo saliente,
Y, al fin, allí se para triunfadora,
Rey del infierno en solio omnipotente,
Así sobre tus restos mutilados,
Así sobre los cráneos de tus hijos,
¡Hecatombe inmortal, puso sedienta,
Despiadada legión garra sangrienta!
¡Así con contemplarte se recrea!
¡Así a la patria gloria te arrebata!
¡Así ruge, así goza, así te mata!
¡Así se ceba en ti! ¡Maldita sea!

Pero, cómo mi espíritu exaltado,
Y del horror en alas levantado,
Súbito siente bienhechor consuelo?
¿Por qué espléndida luz se ha disipado
La sombra infausta de tan negro duelo?
Ni ¿qué divina mano me contiene,
Y sobre la cabeza del infame
Mi vengadora cólera detiene?...

¡Campa! ¡Bermúdez! ¡Alvarez! Son ellos,
Pálido el rostro, plácido el semblante;
¡Horadadas las mismas vestiduras
Por los feroces dientes de la hiena!
¡Ellos los que detienen mi justicia!
¡Ellos los que perdonan a la fiera!
¡Dejadme ¡oh gloria! que a mi vida arranque
Cuanto del mundo mísero recibe!
¡Dejad que vaya al mundo generoso,
Donde la vida del perdón se vive!

¡Ellos son! ¡Ellos son! Ellos me dicen
Que mi furor colérico suspenda,
Y me enseñan sus pechos traspasados,
Y sus heridas con amor bendicen,
Y sus cuerpos estrechan abrazados,
¡ Y favor por los déspotas imploran!
¡ Y siento ya sus besos en mi frente,
Y en mi rostro las lágrimas que lloran!

¡Aquí están, aquí están! En torno mío
se mueven y se agitan...
- ¡Perdón!
- ¡Perdón!
- ¿Perdón para el impío?
- ¡Perdón! ¡Perdón! - me gritan,
¡Y en un mundo de ser se precipitan!

¡Oh gloria, infausta suerte,
Si eso inmenso es morir, dadme la muerte!
- ¡Perdón! - ¡Así dijeron
Para los que en la tierra abandonada
Sus restos esparcieron!
¡Llanto para vosotros los de Iberia,
Hijos en la opresión y la venganza!
¡Perdón! ¡Perdón! ¡esclavos de miseria!
¡Mártires que murieron, bienandanza!
La virgen sin honor del Occidente,
El removido suelo que os encubre
Golpea desolada con la frente,
Y al no hallar vuestros nombres en la tierra
Que más honor y más mancilla encierra,
Del vértigo fatal de la locura
Horrible presa ya, su vestidura
Rasga, y emprende la veloz carrera,
Y, mesando su ruda cabellera,
- ¡Oh - clama - pavorosa sombra oscura!
¡Un mármol les negué que los cubriera,
Y un mundo tienen ya por sepultura!
¡Y más que un mundo, más! Cuando se muere
En brazos de la patria agradecida,
La muerte acaba, la prisión se rompe;
¡Empieza, al fin, con el morir, la vida!

¡Oh, más que un mundo, más! Cuando la gloria
A esta estrecha mansión nos arrebata,
El espíritu crece,
El cielo se abre, el mundo se dilata
Y en medio de los mundos se amanece.

¡Déspota, mira aquí cómo tu ciego
Anhelo ansioso contra ti conspira:
Mira tu afán y tu impotencia, y luego
Ese cadáver que venciste mira,
Que murió con un himno en la garganta,
Que entre tus brazos mutilado expira
Y en brazos de la gloria se levanta!
No vacile tu mano vengadora;
No te pare el que gime ni el que llora:
¡Mata, déspota, mata!
¡Para el que muere a tu furor impío,
El cielo se abre, el mundo se dilata!


Madrid, 1872

Escrito el primer aniversario de la muerte por fusilamiento de diez estudiantes cubanos en La Habana, ocurrida el 27 de noviembre de 1871. Se les había acusado falsamente de haber profanado la tumba de un alto ex-funcionario español; diez años después, se comprobó (¡encima eso!) que no había ocurrido tal profanación.

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Hayis Mc Maton
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Mensaje por Hayis Mc Maton » 20 Oct 2004, 10:42

Vuestro odio me inyecta nueva vida.
Vuestro miedo afianza mi sendero
Vida de muchos puesta en el tablero
de la paz, combatida, defendida.

Vuestro odio me ayuda a rebelarme.
A ver más claro y a pisar más firme.
(Mientras viva, habrá noche y habrá día).

Podrán herirme, pero no dañarme.
Podrán matarme, pero no morirme.
Mientras viva la inmensa mayoría.

Blas de Otero


Cuádrate, necrofílico sirviente,
que el gran toro de España está impaciente
por enviarte fulminantemente
al Infierno delante de la gente.
Mas, óyeme un momento antentamente:
¿Qué ves? El vacío.
Sombra y desvarío.
La sangre hasta el río.
Un sueño baldío.
Cuádrate, marrajo,
triste renacuajo,
El Arriba España
salió para abajo.
Muere cabizbajo.
Todo era mentira.
El azul imperio
paró en cementerio
que el turista admira.
Muere, cerradura,
censura, captura,
tortura, locura,
y no te alborotes
si los sacerdotes,
que moliste a azotes,
te niegan la oscura
sagrada hendidura
de la sepultura.
Con tu propia espada,
de miedo orinada,
te mandó al Infierno
donde el fuego eterno
quemará con saña
el sueño terrible
del rostro de España
más aborrecible.

Rafael Alberti
“Más vale una hora de trato que cien horas de trabajo”

Invitado

Mensaje por Invitado » 30 Oct 2004, 18:46

El noi del sucre escribió:Bones!
Bueno, esto no es un poma, es más bien una canción (de Lax'n Busto) pero da el pego.

<b>
Sóc navegant solitari,
sóc mariner sense port,
mai no he tingut calendari,
el meu rellotge soc jo,
que no tinc segons
i que allargo les hores.

Tu vell timó que m'ajudes,
la meva adreça sou tu i el vent,
treu-me d'aquesta tempesta,
treu-me que ja no puc més,
seguint una estrella potser vaig perdre el cel
i vaig perdre el seny.

Dona'm força per cridar:
que no sóc d'aquí,
tampoc sóc d'alla,
la meva terra és el mar.

Dona'm força per cridar:
que jo sóc de mi,
no sóc de ningú,
i sempre així serà.

Vaig néixer sense fronteres,
no crec en les posessions,
dons penso que:
hi ha massa coses que ens separen,
i tots sóm del mateix món.
No crec en nacions ni en obligacions.

Dona'm força per cridar:
que no sóc d'aquí,
tampoc sóc d'alla,
sóc part de l'oceà.

Dona'm força per cridar:
que jo sóc de mi,
no sóc de ningú,
la meva terra és el mar fet d'aigua i sal.

Sota l'aigua no hi ha peles ni banderes ni nacions,
el silenci que m'envolta és la força que em fa viure,
viure i ser lliure, lliure...
</b>

obrero

Mensaje por obrero » 31 Oct 2004, 01:14

algarada escribió:
obrero escribió:no sabemos hacer poemas pk no leemos poesía no tenemos tiempo de llegar a ese alto nivel de kultura para eso estan los intelektuales, pero bueno nuestra miseria nos hace al akabar de kurrar decir me cago en dios y tomar cervezas ....
estamos anklados en un foso del kual no podemos salir , tenemos la espalda jodida y lo úniko ke keremos es matar al puto patrón ke nos oprime igual ke a los otros represores, y demás kalaña , y no pensar en nada más .llegamos a kasa kansados y nuestras familias soportan esa karga , el malestar en el ke vivimos nos hace ser impasibles incluso a las kosas más hermosas, komo viajar ....no tenemos dinero , no viajamos , no tenemos vakaciones, pero bueno nos kedará el futbol ...triste decirlo pero mientras lo vemos no pensamos en todas las kosas horribles ke nos vienen a la kabeza.....mi hija es anarkista, pero bueno yo la entiendo aunke aun así siempre le inkulkaré ke su padre lucha por sakarlos adelante y nada más ....no eskribimos poemas , estamos kansados de tonterías.....lo úniko ke hacemos es intentar vivir lo mejor ke podemos y darles a nuestras familias todo......

la klase obrera no eskribe poemas, aun así me pareze muy bien pk solo a través de la kultura podremos llegar a alkanzar nuestras metas. klaro está ke la gente akomodada puede pensar, los ke no llegamos a fin de mes , nos kagamos en dios y punto.
Una cosa es ser obrero y otra ser un ignorante. La ignorancia no es patrimonio de ninguna clase social.

Por cierto dices que tienes una hija ¿te ha enseñado a escribir ella? Porque escribes como un adolescente. ¿O es una poesia?

yo eskribo komo kiero y puedo , y pk los adolescentes eskriban así , ese no es mi problema.por lo ke veo he kausado kontroversia , eso está bien.

obrero

Mensaje por obrero » 31 Oct 2004, 01:19

Jorge. escribió:
no sabemos hacer poemas pk no leemos poesía no tenemos tiempo de llegar a ese alto nivel de kultura para eso estan los intelektuales
No. Falso. Todos somos intelectuales porque todos tenemos problemas, hacemos planes y diseñamos soluciones. La poesía es patrimonio del pueblo. Fue el pueblo quien inventó las rimas, las letrillas, las canciones... De León Felipe, poeta del pueblo, que recitaba ante miles de obreros y obreras. Aquí va esta otra.

ya se ke la poesía está bien , no estoy diciendo eso simplemente ke kuando uno está kansado se ankla en el sofá , eskucha la radio, se kaga en dios y se tiene ke ir a dormir para volver a trabajar al día siguiente y punto no se pone a eskribir poemas,,,,,,,vamos eso kreo yo

obrero

Mensaje por obrero » 31 Oct 2004, 01:28

algarada escribió:
obrero escribió:no sabemos hacer poemas pk no leemos poesía no tenemos tiempo de llegar a ese alto nivel de kultura para eso estan los intelektuales, pero bueno nuestra miseria nos hace al akabar de kurrar decir me cago en dios y tomar cervezas ....
estamos anklados en un foso del kual no podemos salir , tenemos la espalda jodida y lo úniko ke keremos es matar al puto patrón ke nos oprime igual ke a los otros represores, y demás kalaña , y no pensar en nada más .llegamos a kasa kansados y nuestras familias soportan esa karga , el malestar en el ke vivimos nos hace ser impasibles incluso a las kosas más hermosas, komo viajar ....no tenemos dinero , no viajamos , no tenemos vakaciones, pero bueno nos kedará el futbol ...triste decirlo pero mientras lo vemos no pensamos en todas las kosas horribles ke nos vienen a la kabeza.....mi hija es anarkista, pero bueno yo la entiendo aunke aun así siempre le inkulkaré ke su padre lucha por sakarlos adelante y nada más ....no eskribimos poemas , estamos kansados de tonterías.....lo úniko ke hacemos es intentar vivir lo mejor ke podemos y darles a nuestras familias todo......

la klase obrera no eskribe poemas, aun así me pareze muy bien pk solo a través de la kultura podremos llegar a alkanzar nuestras metas. klaro está ke la gente akomodada puede pensar, los ke no llegamos a fin de mes , nos kagamos en dios y punto.
Una cosa es ser obrero y otra ser un ignorante. La ignorancia no es patrimonio de ninguna clase social.

Por cierto dices que tienes una hija ¿te ha enseñado a escribir ella? Porque escribes como un adolescente. ¿O es una poesia?

no me estarás llamando ignorante , verdad ? klaro es ke lo ke digo es demasiado simple y punto . bueno, no me lo voy a tomar por ese lado pero era una forma de aportar una krítika y no para joder el hecho de eskribir poemas...es un simple ejemplo para ke penseis ke a pesar de ke todo lo ke decis está bien , no es así.....da = ke tenga una hija o no, eso es sekundario , ke era otro punto de vista sin más y ya está pero por lo ke veo aki todos los obreros eskriben poemas-´---si, si, kuando llegan de kurrar kogen papel y eskriben poemas---joder, es ke pareze mentira . klaro ke habrá obreros ke eskriban poemas pero no es una mayoría . los obreros estamos kansados y nos kagamos en dios, hartos de toda esta bazofia intentamos llegar a fin de mes y punto sin mas ,,,,,klaro ke luchamos tb , pero menos pk ya no nos kedan ganas ....ke ahí keda dicho y punto. tampoko entramos en internet , no tenemos tiempo para hacerlo, ni ordenador en kasa . ke tb kede dicho.

ME KAGO EN DIOS !

Paraíso ahora

Mensaje por Paraíso ahora » 07 Nov 2004, 09:19

PARAÍSO AHORA
Pablo Guerrero


Tu cabeza está llena de bicicletas blancas,
tu corazón un tren desbocado y oscuro.
Por tus venas galopan caballos alarmados.
Amas el sol y el riesgo, el fuego y el futuro.

Islas hay en el tiempo donde vivir querrías
y pueblos donde son las tareas comunes
En la escuela se aprende a manejar cometas
y a vivir que es lo mismo lo mío que lo tuyo.

Y sales a la calle y la ciudad te niega,
y dos y dos son cuatro y mañana hace frío
y hay una chimenea debajo de tu cama
y alguien dictando normas dentro de tu bolsillo.

Y en la pared escribes tu granada de sueños,
tu estallido de nuevos horizontes auroras.
Y tu imaginación contra la gris costumbre
pide la vida es nuestra, paraíso ahora.

P. Guerrero

Libertad: una palabra escrita en la pared

Mensaje por P. Guerrero » 23 Nov 2004, 08:27

Pablo Guerrero

Hoy que te amo
mujer amiga y compañera,
vamos a creer que nuestras manos crecen,
que tenemos mil dedos
o diez mil y que todos
son como antorchas que a la noche amanecen.

Hoy que te amo
voy a incendiar el aire
con la risa y el beso de tu voz y la mía,
voy a aventar lo que de bueno tenga
con tu contacto de piel amanecida.

Hoy que te amo
dejará de ser
la libertad una palabra escrita en la pared.

Hoy que te amo
el mundo, tú y nosotros
baila en corro a una danza solidaria
y se buscan las manos
y nuestro amor de golpe
como una lluvia fértil
se derrama,

estaba yo, te acuerdas
cantándote estas cosas
junto a la puerta del Museo del Prado,
un hombre se acercaba,
muy amable nos dijo:
"Está prohibido
que estén aquí sentados".

Hoy que te amo
dejará de ser
la libertad una palabra escrita en la pared.

Invitado

Mensaje por Invitado » 28 Nov 2004, 00:57

para esschopenbwaber pat

gustafaaá

Mensaje por gustafaaá » 28 Nov 2004, 01:21

pal chopenbaguel ese . me conmociona tu tu amor por las gentes , las kosas ,las las chopenbawebadas de tu tierra .. el final sike me mola .dizes : k lastima vosotros nunka comprendereis . Lo dices con aires degrandeza por sentir amor por la tierra donnde pazes . k pena para los ke no sentimos nada de eso . vamos aver si nos aklaramos no se t puede llenar el boka de bobadas patrias si tu non konozes ni el 0,01 de tu trozo de tirra fundada por un guarro ansioso .seguro k si tu pudieras o tuvieras informacion de los vrdaderos pobladores detu patria.si pudieras seguro k desciendes de alguna otra zivilizacion o nazion como vos desee k paso por la tierra dond pazes en el muy antaño. estado kubo

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Patata
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Mensaje por Patata » 28 Nov 2004, 15:39

Esclavo, ¿Quién te liberará?

Los que están en la cima más honda
te verán, compañero,
tus gritos oirán.

Los esclavos te liberarán.


O todos o ninguno. O todos o nada.
Uno solo no puede salvarse.

O los fusiles o las cadenas.
O todos o ninguno. O todos o nada.


Hambriento, ¿quien te alimentará?

Si tú quieres pan, ven con nosotros,
los que no lo tenemos.

Déjanos enseñarte el camino.
Los hambrientos te alimentarán.


O todos o ninguno. O todos o nada.
Uno solo no puede salvarse.

O los fusiles o las cadenas.
O todos o ninguno. O todos o nada.


Vencido, ¿quien te puede vengar?

Tú que padeces heridas,
únete a los heridos.

Nosotros, compañero, aun que débiles,
nosotros te podemos vengar.

O todos o ninguno. O todos o nada.
Uno solo no puede salvarse.

O los fusiles o las cadenas.
O todos o ninguno. O todos o nada.


Hombre perdido, ¿quién se arriesgará?

Aquel que ya no pueda soportar
su miseria, que se una a los que luchan

por que su día sea el de hoy
y no algún día que ha de llegar.


O todos o ninguno. O todos o nada.
Uno solo no puede salvarse.

O los fusiles o las cadenas.
O todos o ninguno. O todos o nada.

BERTOLT BRECHT
"El motor de la historia no es ni nunca fue la lucha de clases, como la contrarevolucion marxista difunde erroneamente, si no las patatas fritas." Bakunin, "Cartas desde Baviera"

Vientos del Pueblo

Poema de Miguel Hernández

Mensaje por Vientos del Pueblo » 20 Dic 2004, 03:09

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Miguel Hernández

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