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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 27 Jul 2009, 19:39 
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Ubicación: Murcia
Registrado: 05 Nov 2008, 16:56
Extraído del Romancero Gitano:


Reyerta




A Rafael Méndez


En la mitad del barranco
las navajas de Albacete,
bellas de sangre contraria,
relucen como los peces.
Una dura luz de naipe
recorta en el agrio verde
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes.
En la copa de un olivo
lloran dos viejas mujeres.
El toro de la reyerta
se sube por las paredes.
Ángeles negros traían
pañuelos y agua de nieve.
Ángeles con grandes alas
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.
Ahora monta cruz de fuego,
carreta de la muerte.


El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
Sangre resbalada gime
muda canción de serpiente.
-Señores guardias civiles;
aquí pasó lo de siempre.
Han muerto cuatro romanos
y cinco cartagineses.


La tarde loca de higueras
y de rumores calientes
cae
desmayada en los muslos
heridos de los jinetes.
Y ángeles negros volaban
por el aire del poniente.
Ángeles de largas trenzas
y corazones de aceite.

_________________
"Perseguís a la gente de quien dependéis, preparamos vuestras comidas, recogemos vuestras basuras, conectamos vuestras llamadas, conducimos vuestras ambuláncias, y os protegemos mientras dormís, así que no te metas con nosotros."

Tyler durden


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 Asunto: poemilla?
NotaPublicado: 01 Ago 2009, 18:57 
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Registrado: 14 Ene 2009, 02:50
bueno no se si encaje en la descripcion de poesia espero ke me digan ke esta bien o ke esta mal.

LOS LOCOS
Queridos compas,
hoy es el día de Uds. y de nosotros
Mas de Uds. que de nosotros, porque la resistencia somos todos

Es el día Ideal para la libertad, la alegría y la fraternidad
Es el día en el que existimos y resistimos como siempre contra la desigualdad

Resistimos como hace 517 años, 517 años de desinformación, manipulación y represión
Represión vivida hoy en todos los campos del país del sagrado corazón.

Hace 517 años vivíamos en armonía y en equilibrio
Cosa que ahora es añorado por unos pocos,
Unos pocos utópicos, llamados locos
Locos maestros,
Locos estudiantes,
Locos obreros,
Locos campesinos,
Locos indígenas,
Locos encapuchados

Encapuchados por un sueño,
Un Sueño irrealizable dicen algunos, que no es rentable dicen los otros, un sueño con amor, rebeldía y odio.
Pero es un sueño que nos despierta y nos libera a todos

Nos despierta de esta vida planeada por unos pocos y vivida tantos otros,
Vida en la cual estamos asqueados de la hipocresía de este sistema
Sistema que nos atropella y nos niega la capacidad de vivir entre nosotros,

Soñar por un mundo mejor, un mundo en el cual la verdad y la libertad no sean extrañas para el pueblo,
Un mundo en que la realidad del ser, no se rija por la hipocresía del tener.
Y la capucha rebelde, este siempre, combatiendo por el sueño del pueblo

Sueño que tenemos y compartimos
Sueño que nos hace grandes si nos acompañan en el camino

Por eso compas hoy a Uds. Les digo
Luchemos por un mundo más digno, luchemos con alegría y rebeldía
Que la capucha no significa nada sin la palabra y el fuego que la representa cada día.

_________________
Nous ne voulons pas d'un monde où la certitude de ne pas mourir de faim s'échange contre le risque de mourir d'ennui.


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 19 Ago 2009, 16:03 
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Ubicación: Totalmente desubicada
Registrado: 28 Oct 2005, 15:24
Aventura incomprensible, pero atestiguada por toda una provincia


Todavía no hace cien años, en varios lugares de Francia perduraba aún la absurda creencia de que, entregando el alma al diablo, con ciertas ceremonias tan crueles como fanáticas, se conseguía de ese espíritu infernal todo lo que se deseara, y no ha pasado un siglo desde que la aventura que, relacionada con esto, vamos a narrar, tuvo lugar en una de nuestras provincias meridionales, donde todavía está atestiguada hoy en día por los registros de dos ciudades y respaldada por testimonios muy apropiados para convencer a los incrédulos. El lector puede creerla o no, hablamos solamente después de haberla verificado; por supuesto no le garantizamos el hecho, pero le certificamos que más de cien mil almas lo creyeron y que más de cincuenta mil pueden corroborar en nuestros días la autenticidad con que está consignada en registros solventes. Nos dará permiso para disfrazar la provincia y los nombres.

El Barón de Vaujour combinaba desde su más tierna juventud el más desenfrenado libertinaje con el cultivo de todas las ciencias y muy especialmente el de aquellas que inducen al hombre al error y le hacen perder un tiempo precioso que podría emplear de alguna otra manera infinitamente mejor; era alquimista, astrólogo, brujo, nigromante, astrónomo -bastante notable, por cierto- y físico mediocre; a la edad de veinticinco años, el barón, dueño ya de su patrimonio y de sus actos, descubrió en sus libros -según afirmaba- que inmolando un niño al diablo, empleando determinadas palabras y haciendo determinadas contorsiones durante la execrable ceremonia, se conseguía que el demonio se apareciera y se obtenía de él todo lo que se deseaba, siempre que se le prometiera el alma, y entonces se decidió a perpetrar esa monstruosidad con el único propósito de vivir felizmente su duodécimo lustro, de que nunca le faltara dinero y de conservar asimismo en el más alto grado de potencia sus facultades prolíficas hasta esa edad. Cometida la infamia y firmado el pacto, ocurrió lo siguiente: Hasta la edad de sesenta años, el Barón, que disponía tan sólo de quince mil libras de renta, había gastado regularmente doscientas mil y jamás debió un céntimo. En lo que respecta a sus proezas amorosas, hasta esa misma edad fue capaz de gozar a una mujer quince o veinte veces en una noche, y a los cuarenta y cinco ganó cien luises en una apuesta con unos amigos suyos que habían afirmado que no podría satisfacer a veinticinco mujeres, una después de otra; lo hizo y entregó los cien luises a las mujeres. En otra cena, tras la que se inició un juego de azar, el Barón advirtió al empezar que no podía participar, pues no tenía un céntimo. Le ofrecieron dinero, pero lo rechazó; mientras que jugaban, dio dos o tres vueltas por la sala, volvió, se hizo hacer un sitio y apostó diez mil luises a una carta, luises que fue sacando en diez o doce fajos de su bolsillo; el envite no fue aceptado, el Barón preguntó el motivo y uno de sus amigos le contestó bromeando que la carta no iba lo bastante bien servida y el Barón añadió otros diez mil. Todo esto está registrado en dos ayuntamientos respetables y lo hemos podido leer.

Cuando cumplió cincuenta años, el Barón decidió casarse; lo hizo con una encantadora joven de su provincia con la que siempre ha vivido en los mejores términos, sin que las infidelidades tan propias de su temperamento provocaran nunca el menor roce; tuvo siete hijos de esa esposa y desde hacía algún tiempo los encantos de su mujer habían ido volviéndole más sedentario; habitualmente vivía con su familia en el castillo donde en su juventud había hecho la espantosa promesa que hemos mencionado, invitando a hombres de letras, apreciando su trato y cultivando su amistad. Sin embargo, a medida que se aproximaba al término de los sesenta años, se acordaba de su desdichado pacto y como ignoraba si el diablo iba a contentarse con retirarle sus favores o le quitaría entonces la vida, su humor cambiaba por completo, se ponía triste y meditabundo y ya casi no salía de su casa.

El día señalado, a la hora exacta en que el barón cumplía sesenta años, un criado le anuncia a un desconocido que había oído hablar de sus conocimientos y solicita el honor de entrevistarse con él; el Barón, que en ese momento no estaba pensando en aquello que no había dejado de preocuparle desde hacía varios años, contesta que le haga pasar a su gabinete. Sube allí y encuentra a un forastero que, por su manera de hablar, le parece que es de París, un hombre bien vestido, con una figura hermosísima y que en seguida se pone a discutir con él sobre las ciencias más elevadas; el Barón le va contestando a todo y la conversación se anima. El señor de Vaujour propone a su huésped ir a dar un pequeño paseo, él acepta y nuestros dos filósofos salen del castillo; era época de faenas agrícolas y todos los labradores estaban en el campo; algunos, al ver gesticular a solas al señor de Vaujour, piensan que se ha vuelto loco y corren a avisar a la señora pero nadie contesta en el castillo; aquella buena gente vuelve a su sitio y siguen observando a su señor, que, creyendo que está conversando con alguien animadamente, agitaba las manos como es habitual en esos casos; por fin, nuestros dos sabios llegan a una especie de paseo cerrado al otro extremo y del que no se podía salir más que dando media vuelta. Treinta campesinos pudieron verlo, treinta fueron interrogados y treinta contestaron que el señor de Vaujour había entrado solo, sin dejar de gesticular en aquella especie de alameda cubierta.

Al cabo de una hora, la persona con la que cree estar, le dice:

-Y bien, Barón, ¿no me reconoces?, ¿has olvidado acaso la promesa de tu juventud?, ¿has olvidado cómo yo la he cumplido?

El Barón se estremece.

-No temas- le dice el espíritu-, no soy dueño de tu vida, pero sí lo soy de retirarte todos mis favores y arrebatarte todo lo que te es querido; vuelve a tu casa y verás en qué estado la encuentras, en ello reconocerás el justo castigo a tu imprudencia y a tus crímenes... A mí me gustan los crímenes, Barón, incluso los deseo, pero mi destino me obliga a castigarlos; vuelve a tu casa, repito, y conviértete, aún te queda un lustro de vida, morirás dentro de cinco años, pero sin que la esperanza de poder estar un día con Dios te haya sido negada... Adiós.

Y el Barón, que sólo entonces se da cuenta de que está solo y que no ha visto que nadie se despidiera de él, vuelve a toda prisa sobre sus pasos y pregunta a todos los campesinos que encuentra si no le han visto entrar en la alameda con un hombre de tales y cuales características; todos le contestan que había entrado solo, que asustados al verle gesticular de aquella manera incluso habían ido a avisar a la señora, pero que no había nadie en el castillo.

-¿Que no hay nadie? -exclama el Barón terriblemente turbado-. ¡Pero si he dejado dentro a diez criados, a siete niños y a mi mujer!

-Pues no hay nadie, señor -le contestan.

Cada vez más asustado corre hacia su casa, llama, nadie le contesta, fuerza una puerta, entra, y la sangre que inunda los escalones le está ya anunciando la catástrofe que se ha abatido sobre él; abre una gran sala y descubre a su mujer, a sus siete hijos y a sus diez sirvientes desparramados por el suelo en diferentes posturas, en medio de un mar de sangre, todos ellos decapitados. Se desmaya, varios campesinos, cuyas declaraciones constan, entran y tienen ocasión de contemplar el mismo espectáculo; ayudan a su señor, que poco a poco va volviendo en sí, les ruega que faciliten los últimos auxilios a la desdichada familia, y sin pérdida de tiempo se encamina hacia la Gran Cartuja, donde falleció al cabo de cinco años en el ejercicio de la más elevada piedad.

No emitimos ningún juicio sobre este incomprensible suceso. Existe, no se puede negar, pero es incomprensible.

Hay que andar con cuidado y no creer sin duda en quimeras, pero cuando una cosa es atestiguada por todo el mundo y pertenece como ésta a un género tan singular, hay que bajar la cabeza, cerrar los ojos y decir: así como no entiendo cómo los orbes flotan en el espacio, así también pueden existir cosas sobre la tierra que no acierte a comprender.

FIN

Por el Marqués de Sade. (Cuento completo)


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 29 Sep 2009, 22:18 
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Ubicación: Totalmente desubicada
Registrado: 28 Oct 2005, 15:24
¿Qué hacer? Palinuro abandona el barco al furor de las ondas,
y navega a la fuerza por rutas desconocidas. ¡Oh tú que arias,
evita la soledad, siempre funesta! ¿Adónde huyes?
Entre la turba estarás bien seguro. No tienes necesidad de aislarte;
el aislamiento agravaría tus zozobras,
que hallarán grande alivio en las reuniones
numerosas. Si permaneces solo, te dominará la tristeza,
y la cara de tu prenda abandonada se ofrecerá
a tu vista como si fuese su misma persona; la noche
es más triste que la claridad del día, porque en ella le
falta al desdichado el consuelo de los amigos que
distraen las penas. No rehuyas la conversación, no
cierres la puerta de tu casa, ni sepultes el atribulado
semblante en las tinieblas; ten siempre cerca de ti un
Pílades que consuele a Orestes; en tales casos la
amistad es un bálsamo que cicatriza profundas llagas.
La soledad de las selvas, ¿no puso el colmo a la
desesperación de Filis? La verdadera causa de su
muerte se explica por el abandono. Vagaba con los
cabellos alborotados, como la turba de las Bacantes
que suelen ir cada tres años a celebrar las orgías de
Baco en el monte Edón, y ya tendía la vista a lo lejos
por la inmensa llanura del mar, ya muerta de fatiga
se desplomaba en la arenosa playa.

El Remedio del Amor. (Fragmento)

Ovidio, 43 a. C. – 17 d. C.


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 20 May 2012, 09:48 
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Registrado: 24 Jun 2004, 16:37
leñes lo que me costó encontrar el hilo

De autores poco conocidos,

Gonzalo de Benito:

Citar:
Inventario de rincones


Y digo Avenida de la Albufera, el Carmen, plaza Quintana
como digo tus piernas, tus manos, tus mañanas
los domingos aguantando el sol: Tirso de Molina
la terraza junto a la M-30, los bares de la Elipa.


Y digo templo de Debod, Puerta del Sol, calle Huertas
como digo tu pubis, esa sonrisa, tus pies pisando las letras
la hierba aplastada en el Retiro, parada de taxi, fiestas de barrio
conciertos, recitales, batalla de agua junto al estadio.


Y digo Malasaña, plaza de Lavapiés, Vallekas, el bule,
como digo tus pupilas, tus caricias, tu piel: tatuaje y nube
los conciertos en Libertad, el flamenco en calle Atocha
feria del libro, restaurante mexicano, cortos en La Boca.


Y digo Espoz y Mina, calle Segovia, las Vistillas, Cava Baja
como digo tus bostezos, tu risa, tu boca, tus huesos, tu cama.
Café Barbieri, parque del Calero: cine de verano, Teatro La Latina
Ribera de Curtidores, calle Cuchilleros, el silencio, el Guernika.


Y digo que este poema es una lista de ciertos lugares
donde encontrarme
Como digo que es un inventario de rincones perennes
donde perderme.

_________________
Tanto gilipollas y tan pocas balas.

¿Y qué pasa si el cambio climático es un engaño y estamos creando un mundo mejor para nada?

http://www.mundolibertario.org/milicia-cebolla/


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 20 May 2012, 09:51 
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Registrado: 24 Jun 2004, 16:37
Y de Benedetti
No te Salves

Citar:
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

_________________
Tanto gilipollas y tan pocas balas.

¿Y qué pasa si el cambio climático es un engaño y estamos creando un mundo mejor para nada?

http://www.mundolibertario.org/milicia-cebolla/


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 20 May 2012, 09:51 
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Registrado: 24 Jul 2008, 18:00
De donde habla?, que no me suena.

_________________
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
_____________________________________________

De cerca, nadie es normal


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 20 May 2012, 10:10 
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Registrado: 24 Jun 2004, 16:37
:lol: :lol: :lol: :lol:

_________________
Tanto gilipollas y tan pocas balas.

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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 27 May 2012, 20:02 
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Registrado: 20 Ene 2009, 01:35
‎"Llegarán tiempos en los que cambiarán las cosas.
Recuerda, María.

Recuerda, María, en los recreos
aquel juego en el que corríamos con el bastón en la mano
... .-no me mires-, no llores.

Tú eres la esperanza, escucha..

Vendrán tiempos
en que los niños elegirán a sus padres,
no vendrán al mundo por casualidad,
no existirán las puertas cerradas
y el trabajo
lo elegiremos nosotros.
Ya no seremos caballos para que nos miren los dientes.
La gente, ¡imagina!, hablará con colores
o con notas.
Tan sólo quedarán en una gran botella de agua
palabras y conceptos como estos
(inadaptación, opresión soledad, precio, ganancia, humillación),
para las clases de historia.

Son, Maria -no quiero mentirte- momentos difíciles.
Y habrá otros.
No sé - y no esperes mucho de mi-
tanto viví, tanto aprendí, tanto dije,
y de todo lo que estudié
puedo mantener solo una cosa:
"Lo importante es seguir siendo humanos".
¡Cambiaremos tu vida!
Sin embargo, Maria.. "

(Katerina Gogou)

_________________
Grupo Anarquista Pirexia
Federación Ibérica de Juventudes Libertarias (F.I.J.L.)
Imagen
Follar cada cuatro años no es vida sexual. Votar cada cuatro años no es vida política.
"Lo imposible sólo tarda un poco más.."


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 31 May 2012, 13:37 
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Ubicación: oviedo
Registrado: 17 Ago 2009, 09:55
Hey Yoskan, el poema ese de Gonzalo de Benito tiene un título sospechosamente similar a un poema que me gusta mucho de mi paisano Ángel González:

Citar:
Inventario de lugares propicios al amor

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia (con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿A dónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.


Y ya que estamos aprovecho para publicitar mi blog :D. Un poema que escribí tras leerme el de Ángel González (no es de los mejores que tengo, pero bueno, viene a cuento con el poema anterior):

http://www.nubesdehumo.blogspot.com.es/2012/02/xxix-inventario-de-centimetros-de-piel.html

Citar:
XXIX
INVENTARIO DE CENTÍMETROS DE PIEL

Cuento
cada centímetro de piel,
cada centímetro de luz
(susuro de las hojas movidas por el viento),
y en verdad son pocos:

Los de las piernas están sobrevalorados,
prefiero tus pómulos
o el leve rozar de tus dedos
(florecer de la selva).

La ropa, es verdad, lo dificulta todo,
aunque como bastión seguro
siempre queda tu cuello
(fortaleza de la lluvia).

Pero, no nos engañemos,
estaríamos mejor lejos,
lejos de esta madera tibia y este frío invernal,
lejos,
entre las nubes,
bajo el manto de estrellas,
lejos,
sin ropa,
sin tiempo,
sin luna,
quemándonos bajo el agua.


_________________
Nubes de Humo (blog de poesía)

La siguiente frase es falsa. La frase anterior es verdadera.


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 31 Jul 2012, 11:19 
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Registrado: 08 May 2012, 16:55
son muy buenas! a mi las que mas me han gustado han sido la de "La ira" y la de "Aprendiendo a mirar"!

_________________
¡ UNIÓN! ¡ ACCIÓN! ¡AUTO GESTIÓN! ¡ UNIÓN! ¡ ACCIÓN! ¡AUTO GESTIÓN!...


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 12 Oct 2013, 22:07 
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Registrado: 13 May 2006, 02:27
Recato este tema con uno recién cocinado después de muuuucho tiempo sin escribir:

Impasse

Pum pum pun!
En el impasse del cambio
Agitado así mi corazón
Dos caminos sin retorno

Decisión, decisión, decisiones!
Ritmo frenético del yo
La voluntad estallando mis tímpanos
Tronantes de razón y deseo desbordado

Querer , dónde, cual, qué!
Alzando metas que desgarran costumbres
Solución que tensa el presente

Avanza, adelante, adelante!
Grito eléctrico de mi piel
La voluntad rompiendo el impasse

Lebion
12-X-2013

_________________
Tierra y Libertad
Todo por hacer
CS La Brecha
La Iconoclasta


Puede que lo que hacemos no traiga siempre la felicidad, pero si no hacemos nada, no habrá felicidad.


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 04 Sep 2016, 16:43 
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Registrado: 14 Ago 2004, 17:37
Sonet I

No és el mateix temps
ni estem al mateix lloc,
vestida vens de poemes
saber d'amor és ben poc

Eres de poesia caiguda
de romer, de mel. de flor
de l'animal la més temuda
que cap a tu avance sense por

Més savi, més d'amor, més a temps
més home navegant la nit
viure l'amor i l'estima que tens

És un nus fort de bona brida
amor d'amor viu, per ell és i està
és de goig, és de veure't i és de vida

4/sept/2016


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 09 Sep 2016, 23:04 
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Registrado: 14 Ago 2004, 17:37
Sonet II

Amor amb amor s'escriu
i degustant cada paraula
és que el meu cor viu
quan escric sobre aquesta taula

ve de tu un gust a vi
un saber fer del roser salvatge
una lligança envers a mi
de totes les flors dels paisatge

Aigua fres del cànter que sua
lliure flor del temps de la vida
brilla sencera com l'estel, nua

El record ve a mi a fer-me ferida
em travessa el cor aquesta pua
i viuré ferit fins sentir de tu, la teua crida

9/sept/2016


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 Asunto: Re: Poemillas
NotaPublicado: 14 Oct 2016, 16:13 
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Registrado: 14 Ago 2004, 17:37
Sonet III

Què sedegosa és la poesia!
néixer no demana i ja és de vida
com estar al sol a mig dia
és qui més demana a la ferida

Quina pluja de discretes violetes
portarà el teu nom a mi?
quin frec de cames quetes
farà que surti així?

assajant distàncies curtes
es veu millor el color
el timbre i la fusta amb que surtes

milloren aquesta dolor
amb una remor que ensurtes
com no nomenar l'amor?

14/oct/2016


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