Poemillas

[kasxtka]

Entre tantas lagrimas , aqui abajo ,
fondo mismo del dolor y la miseria humana ,
dios , no mio , ni tuyo , dios etereo, inexistente ,
¿por qué sufrir ?y ¿qué hacer sino ?
(a pesar de la lucha ,
a pesar del intento , de la evasion ,
de los gritos...)
dios , que no crees en nosotros ,
aunque nosotros , a veces , creamos en ti ,
o en el alcohol , o en la tele , o en Ellos ,
que nos destruyen y desvitalizan ,

En este nido de ratas humanas ,
catedrales ,
bares, manipulacion ,
mentiras............
dios, si estuvieras aqui,
desempleado , solo , pobre ,
quizas entendieses porque no creo ni en ti ,
ni en este mundo podrido .

[kasxtka]

ya ke hablamos de arte ...ya ke intentamos hacer algo kon la mierda ke nos arrankamos de las entrañas (ARTE)..........
diganme , ke sienten cuendo e arte les toka la fibre sensible ???alñivio , alegria , optimismo..........kuando eskuchan a los grandes del rock , kuando leen a los buenos poetas ,kuandovan al cien a ver una buena secuencia de imagenes ????no comparan ese reflejo de la vida con esta vida y se sienten aun peor , mas desilusionados ,,,,,,sera ke yo soy muy pesimista , ...no?...........

La putada es que solo te llegan
los acordes de nirvana ,
y los versos de algun viejo poeta borracho y muerto.

La putada es que no te importa lo que dicen ke es importante
y a veces no te quedan fuerzas para inventarte algo importante.

La putada es que escribes emputada , ke lees y lloras ,
que escuchas musika kritika y te enfureces ,,,,,,,
y despues de salir del cine , la vida te parece mas mierda que nunca .



"siempre he preferido el reflejo de la vida a la vida misma , "federico Fellini.

[Guguel]

Seguid así, porque al final lo único que nos quedarán son palabras; porque por más que luchemos nunca nos podrán robar las palabras, podrán quitarnoslo todo, dejarnos desnudos, indefensos, malheridos, pero jamás podrán acallar las voces de nuestros crazones enfurecidos, nuestros cantos por la paz y nuestras frases cargadas de verdad.

Quiero dejaros unas frases que escribieron en las paredes gentes de todo el mundo, aparecen en un libro de Galeano y están escritas en la sección "Dicen las paredes":

A la salida de Santiago de Cuba:"Cómo gasto paredes recordándote".
En las alturas de Valparaíso:"Yo nos amo".
En Buenos Aires, en el puente de La Boca:"Todos prometen y nadie cumple. Vote por nadie".
En Bogotá, a la vuelta de la Universidad Nacional:"Dios vive".
Y debajo, con otra letra:"De puro milagro".
En Montevideo, en el barrio Brazo Oriental:"Estamos aquí sentados, mirando cómo nos matan los sueños".
En la escollera, frente al puerto montevideano del Buceo:"Mojarra viejo: no se puede vivir con miedo toda la vida".
En letras rojas, a lo largo de toda una cuedra de la avenida de Colón, en Quito:"¿Y si entre todos le damos una patada a esta gran burbuja gris?".
En la ciudad uruguaya de Melo:"Ayude a la policía: tortúrese".


Hay muchas cosas y más interesantes en ese libro, si por mí fuera lo copiaba entero, algún dia dejaré algo mío.

[Mas RòneK]

ENTERRAT VIU I TRIPAT

Les sublims negres trompetes
que anuncien l'holocaust
aliades amb campanes
que m'esclavicordien l'ànima
escalen el vaporós cim-cripta
exhaustes
de l'inexacta i inequívoca
solitud catalèptica
que t'aixafa com a un nedó una estampida
i que t'arrenca les ungles
com a un enterrat en vida!!

[kaste]

Pequeños cuentos de ciudad

Las calles hieden a policía
Los portales se tiñen de pobreza
Y los arenales cambian la grava por la cocaína

Deshacemos el capullo de la ingenuidad
El inocente sueño infantil se quema
Y renacemos como mariposas privadas de libertad

Los bares apestan a prostitución
Las esferas gatunas se coloran de tristeza
Y, en algún lugar, se suicida un cuarentón

Su monedero de las esperanzas olía a polvo
Su vida no fue pintada con la grandeza
Y, en el camino del día a día, él era un cojo

Son cosas que pasan, pequeños cuentos de ciudad

Se impone el trabajo, se desvanecen los anhelos
Se acumulan las facturas, los treinta años de hipoteca
Y, poco a poco, los principitos van muriendo

María evade las almas, las droga con su frutado aroma
Ella posee todas las dulzonas respuestas
Y las anuda al cuello de sus amantes como una soga

La juventud pierde el tiempo
¡ No hay risas sin pastillas, todos a la discoteca!
Y, cual aguacero, se derrumban sus sueños

Aburrido, un chaval reparte pizzas
Seca, una rosa negra cae muerta
Y, mientras tanto, los campos de golf brillan

Son cosas que pasan, pequeños cuentos de ciudad.

Agosto 2005

[kasxtka]

eyyy , caste , muxas felicidades !!!!!!de verdad , eres muy bueno !
dedicado a todos los poetas rebeldes :
En esta sensacion atemporal que es la noche .........
con su vacio de mil mundos confluyendo en cada lagrima de estrella.
En esta herida de luna vuelan poemas humanos,
como gritos que esta prision social no deja emitir .
Poemas de los que hablan por todos aquellos
que solo repiten palabras banales.
Poetas arriesgados y valientes que se atreven a saltar
a esta noche vacia y llenarla de lamentos y susurros de hombres cansados.
En esta selva de luciernagas de plata ,
larga noche dolorosa ,
triste silencio de la sociedad humana.

[kaste]

Uno de Helenio Campos Ocaña:



¡PROTESTO, SÍ!



¡Protesto, sí!

Porque es de humana condición
hacer autopista de la realidad.
Porque nuestro corazón
no está ciego ante la maldad.

Porque no puede callarse
que unos tengan tanto
y otros deban alimentarse
con proteínas de llanto.

¡Protesto, sí!

Porque haya seres que pregonen
un futuro esperanzador...
Y mientras tanto especulen
con el humano candor.

Porque existan explotadores.
Porque los soporten los explotados.
Pilar de esos hambreadores
que jamás se verán saciados.

¡Protesto, sí!

Por la violencia inminente
que amenza nuestros días.
No a la violencia creativa de la mente
cuyas vibraciones son luminosas vías.

No aquella que nos ha obligado
a decir ¡Basta!, ante una situaciín intolerable.
Protesto por la violencia ególatra que ha amenazado,
con hacer de la tierra, un sito inhabitable.

¡Protesto, sí!

Y como yo protesta acaso, todo el mundo.
Porque no es humana condición, el matar.
Vinimos por el contrario, a un impulso fecundo.
A convivir, a superarnos... ¡A amar!

Por ello sé que los brazos de los que protestan
jamás temblarán en la incertidumbre,
hasta derribar esos pilares que nos infestan
y sepultarlos en el fondo del derrumbe.

¡Protesto, sí!

Y si alguna vez tan sólo acallado,
escucháis mi grito, un solo momento...
¡Escarbad del paredón el cemento,
porque significará que me han matado!

[kaste]

Melodías paralelas

Estoy a solas con el tocadiscos, con las notas de Santana
Refugiado entre mis cuatro paredes
Buscando entre versos las plumas de mis alas

Estoy aquí, rodeado de acordes y ritmos locos
Locos como los cuerdos que poblan este mundo
Un mundo donde la sangre vale bien poco

Donde la revolución consiste en una buena hipoteca
La rebeldía se esconde en la efigie del Che Guevara
Y la paloma blanca es llamada Guerra

Donde la felicidad está en tener una nueva berlina
El robo es un derecho, la dignidad es un delito
Y la libertad se vende en la tienda de la esquina

Donde la producción nubla las estrellas
La vigilancia es axiomática
Y a la droga la coronan reina de las fiestas

Estoy absorto, perdido en mis lamentaciones
Combatiendo dragones a grito de guitarra
Mientras el té se disuelve en iones

Quiero llorar, mas las lágrimas no alcanzo
Y a la pregunta "¿dónde las dejé olvidadas?"
Sólo me responde un vinilo rayado por el cuarzo

En mis ojos ya no se refleja tu sonrisa
Sino las grises piedrecitas de un gotelé
Las tristes marcas del pesado día a día

Porque no están afilados los libros de mi estantería
Que si no, ¡me apresuraría en dibujar adioses de sangre!
¡En terminar con esta cansina melodía!

Porque no es de pólvora mi escritora tinta
Que si no, ¡me apresuraría en rodearla de llamas!
¡En terminar con esta cansina melodía!

1/9/2005

[kaste]

Niebla

Observa cómo se desprenden
Los pétalos de tu juventud
Observa cómo la droga viene
A colmar el vacío de tu corazón

Siente los labios de la muerte
Como un hueso sin carne
Siente su hedionda peste
Desprendiéndose de tu cigarro

Tantea la cárcel de tu alma
Suplicante tras los barrotes de stress
Tantea el bolígrago y la escuadra
Carceleros en tu pupitre

Lamenta tanta creatividad desperdiciada
Mientras enciendes otro piti
Lamenta esta ciudad inhumana
Esta máquina tan perfecta

Emborráchate con vodka
Con el dulce bálsamo del olvido
Emborráchate, bebe, ¡pota!
Que ya no quedan esperanzas

Despídete del luminoso día
Te aguardan las brumas de la noche
Despídete de tu corta vida
Dibujando un adiós con el humo

Resígnate, resígnate, resígnate...

Septiembre 2005

[Chimaera monstrosa]

Este último (niebla) es el que más me ha gustado, se nota que te vas soltando en esto de escribir poesias.

Yo las primeras poesias que escribí fué después de leer "Así habló Zaratrusta", y hablan de ballenas. Me gustaría poder releerlas, nunca me dieron ningún premio y eso que yo presentaba en concursos de pueblos, pero mis poesias son unos tostones infumables.

[kaste]

Yo las primeras poesias que escribí fué después de leer "Así habló Zaratrusta", y hablan de ballenas.

Nietzsche y las ballenas

[Chimaera monstrosa]

Yo las primeras poesias que escribí fué después de leer "Así habló Zaratrusta", y hablan de ballenas.

Nietzsche y las ballenas

¿Verdad que es curioso?. No me acuerdo si cita alguna ballena en ese libro, pero sí el "pescado de tinta", como se dice en alemán, o sea, el calamar.

[Cloratita]

Ser revolucionrio no es ir con ropa rasgada,
no es proferir bakunianas citas,
no es fumar marihuana en la hierba,
no es bucear en la mierda,
no es ir contra todo,
no es follar con el lodo,
no es pensarse un alternativo,
no es dar propina a los mendigas.

Ser revolucionario no es una pegatina
del partido comunista.

Ser revolucionario no es nada sencillo,
es recordarle a la gente que no todo está perdido.

José María Torres Muñoz

[kaste]

Héroe en la noche

Empuñada la pluma y encajado el sombrero
Me aventuré en la solitaria noche
Pincelando su vacío con mis versos
Mis rimas propagando cual enfermedad

De travieso duendecillo disfrazado
Incontables muros libertinos sorteé
Increíbles acrobacias sobre sus cimas dibujando
A guisa de metafórica burla

Hombres uniformados trabaron mi camino
Mas su ígneo rugido no silenció mis trovas
¡ No, no lograron enmuedecerme los asesinos!
Y continué dibujando estelas danzarinas

Estrofas amorosas a la Luna dirigí
Y a las brillantes luciérnagas del cielo
Ofrecí el mejor soneto que jamás escribí
Cientocincuenta y cuatro sílabas de profunda admiración

Jugué a desenmascarar astutos comediantes
Y los diputados resultaron ser payasos sin vergüenza
Y el presidente nos engañaba con su amante
Una mujer de dorados pechos y ojos de zafiro

Con la autoridad por diana, disparé balas de tinta
Que, empero de ser hermosas palabras
Espadas, sogas, púas y serpientes escondían
En el inocente contorno de sus letras

Simplemente, con mis convicciopnes fui coherente
Respeté mis ideas y con el ejemplo prediqué
Simplemente, con mis principios fui consecuente
Defendí con desacaro y a destajo la libertad

Y así, así fue cómo yo

Terminé durmiendo en un anónimo callejón
Víctima del frío entre prostitutas y borrachos
Arropado por un descansillo perfumado en alcohol
Los poemas de mi infancia soñando.

[__Ignak0__]

Campo Libre, Tierra Libre
que todo, todo sea libre
que allí donde el hombre vibre
sea libre el pensamiento,
su saber, su entendimiento,
su albedrio, sus acciones
que no admita coacciones
ni las imponga a un segundo,
que camine por el mundo
sin volver atrás la cara,
que su vida sea clara,
cual clara es la nieve pura,
que su patria sea NATURA;
su familia, los humanos,
sus semejantes hermanos,
su ilusión la realidad,
su deseo la igualdad,
el amor su simbolismo,
y su ideal el Anarquismo.
Que la Anarquia es la vida libremente concebida
sin dogmas, sin prejuicios,
sin castas, odios ni vicios,
Sin gobiernos, sin fronteras,
sin que los hombres sean fieras,
sin amos explotadores, sin envidias ni rencores,
sin humillación maldita;
que el hombre no necesita del autoritario Estado,
que lo tiene sojuzgado
y atado al infame yugo
para extraerle el jugo,
del producto de su esfuerzo

(Melchor Rodríguez)