Poemillas

El arte de combate, como elemento de comunicación social y crítica radical.
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kaste
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Mensaje por kaste » 27 Sep 2005, 19:57

POETA, LOCO Y POBRE?


Cuando pienso que rico se piensa
Quien atesora incontables doblones
Y a mi me dicen pobre
Por amar la letra y ser poeta

Por escribir versos a las estrellas
Recibir a la Luna entre cartones
Enlutarme por las difuntas flores
Y evocarme historias en las hojas muertas

Por no alzar templos al terrible Oro
Perseguir con esfuerzo un sueño
Y dar habla con mis palabras...

Vuestro rumbo yo me cuestiono
Quien es el loco, quien el cuerdo?
Donde se esconde vuestra alma?


Septiembre 2005
Última edición por kaste el 09 Oct 2005, 17:44, editado 1 vez en total.
"Todos los esfuerzos de las personas que desean vivir bien deberían tender a la destrucción del arte, pues es uno de los males más atroces que oprimen nuestra humanidad."

León Tolstoi

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kaste
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Mensaje por kaste » 09 Oct 2005, 17:40

Aquí vienen dos poemas de Espronceda, ambos girando alrededor de Europa. Si queréis más, echadle un vistazo a http://www.cervantesvirtual.com/servlet ... /index.htm . Son todos ellos muy recomendables, incluso los de contenido patriótico y nacionalista, pues permiten comprender el marco histórico de la época (primera mitad del siglo XIX).



EL CANTO DEL COSASCO

Donde sienta mi caballo los pies
no vuelve a nacer yerba.

Palabras de Atila.


CORO

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

¡Hurra! ¡A caballo, hijos de la niebla!
Suelta la rienda, a combatir volad;
¿Veis esas tierras fértiles? Las puebla
Gente opulenta, afeminada ya.
Casas, palacios, campos y jardines,
Todo es hermoso y refulgente allí;
Son sus hembras celestes serafines,
Su sol alumbra un cielo de zafir.


¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

Nuestros sean su oro y sus placeres,
Gocemos de ese campo y ese sol;
Son sus soldados menos que mujeres.
Sus reyes viles mercaderes son.
Vedlos huir para esconder su oro,
Vedlos cobardes lágrimas verter...
¡Hurra! Volad, sus cuerpos, su tesoro
Huellen nuestros caballos con sus pies.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

Dictará allí nuestro capricho leyes,
Nuestras casas alcázares serán,
Los cetros y coronas de los reyes
Cual juguetes de niños rodarán.
¡Hurra! ¡Volad a hartar nuestros deseos!
Las más hermosas nos darán su amor,
Y no hallarán nuestros semblantes feos,
Que siempre brilla hermoso el vencedor.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

Desgarraremos la vencida Europa
Cual tigres que devoran su ración;
En sangre empaparemos nuestra ropa,
Cual rojo manto de imperial señor.
Nuestros nobles caballos relinchando
Regias habitaciones morarán;
Cien esclavos, sus frentes inclinando,
Al mover nuestros ojos temblarán.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

Venid, volad, guerreros del desierto,
Como nubes en negra confusión,
Todos suelto el bridón, el ojo incierto,
Todos atropellándoos en montón.
Id en la espesa niebla confundidos,
Cual tromba que arrebata el huracán,
Cual témpanos de hielo endurecidos
Por entre rocas despeñadas van.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

Nuestros padres un tiempo caminaron
Hasta llegar a una imperial ciudad;
Un sol más puro es fama que encontraron,
Y palacios de oro de cristal.
Vadearon el Tibre sus bridones,
Yerta a sus pies la tierra enmudeció;
Su sueño con fantásticas canciones
La fada de los triunfos arrulló.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

¡Qué! ¿No sentís la lanza estremecerse
Hambrienta en vuestras manos de matar?
¿No veis entre la niebla aparecerse
Visiones mil que el parabién nos dan?
Escudo de esas míseras naciones
Era ese muro que abatido fue;
La gloria de Polonia y sus blasones
En humo y sangre convertidos ved.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

¿Quién en dolor trocó sus alegrías?
¿Quién sus hijos triunfante encadenó?
¿Quién puso fin a sus gloriosos días?
¿Quién en su propia sangre los ahogó?
¡Hurra, cosacos! ¡Gloria al más valiente!
Esos hombres de Europa nos verán:
¡Hurra! Nuestros caballos en su frente
Hondas sus herraduras marcarán.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

A cada bote de la lanza ruda,
A cada escape en la abrasada lid,
La sangrienta ración de carne cruda
Bajo la silla sentiréis hervir.
Y allá después en templos suntüosos,
Sirviéndonos de mesa algún altar,
Nuestra sed calmarán vinos sabrosos,
Hartará nuestra hambre blanco pan.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín;
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.

Y nuestras madres nos verán triunfantes,
Y a esa caduca Europa a nuestros pies,
Y acudirán de gozo palpitantes,
En cada hijo a contemplar un rey.
Nuestros hijos sabrán nuestras acciones,
Las coronas de Europa heredarán,
Y a conquistar también otras regiones
El caballo y la lanza aprestarán.

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín,
Sangrienta charca sus campiñas sean,
De los grajos su ejército festín.



A LA DEGRADACIÓN DE EUROPA

Miseria y avidez, dinero y prosa,
en vil mercado convertido el mundo,
los arranques del alma generosa
poniendo a precio inmundo,
cuando tu suerte y tu esplendor preside
un mercader que con su vara mide
el genio y la virtud, mísera Europa,
y entre el lienzo vulgar que bordó de oro
muerto tu antiguo lustre y tu decoro,
como a un cadáver fétido te arropa.
Cuando a los ojos blanqueada tumba
centro es tu corazón de podredumbre,
cuando la voz en ti ya no retumba,
vieja Europa, del héroe ni el profeta,
ni en ti refleja su encantada lumbre
del audaz entusiasmo del poeta,
yerta tu alma y sordos tus oídos,
con prosaico afanar en tu miseria,
arrastrando en el lodo tu materia,
sólo abiertos al lucro tus sentidos,
¿quién te despertará? ¿qué nuevo acento,
cual la trompeta del extremo día,
dará a tu inerte cuerpo movimiento
y entusiasmo a tu alma y lozanía?
¡Ah! ¿solitario entre cenizas frías
mudas rüinas, aras profanadas
y antiguos derrüidos monumentos,
me sentaré, segundo Jeremías,
mis mejillas con lágrimas bañadas,
y romperé en estériles lamentos?
No, que la inútil soledad dejando,
la ciudad populosa
con férrea voz recorreré cantando
y agitará la gente temerosa,
como el bramido de huracán los mares
el son de mis fatídicos cantares.
No; yo alzaré la voz de los profetas;
tras mí la alborotada muchedumbre,
sonarán en mi acento las trompetas
que derriben la inmensa pesadumbre
del regio torreón que al vicio esconde,
y el mundo me dirá en dónde
el precio vil de infame mercancía
del agiotista en la podrida boca
avaricioso oía.
¿Qué me importa, si provoca
mi voz la befa de las almas viles,
morir qué importa en tan gloriosa lucha,
qué importa, envidia, que tu diente afiles?
Yo cantaré: la humanidad me escucha;
yo volaré donde la tumba oculta
la antigua gloria y esplendor del mundo;
yo con mi mano arrancaré la losa,
removeré la tierra que sepulta
semilla de virtud, polvo fecundo,
la ceniza de un héroe generosa,
y en medio el mundo, en la anchurosa plaza
de la gran capital, ante los ojos
de su dormida, degradada raza
arrojando sus pálidos despojos,
¡oh avergonzados! gritaré a la gente.
¡Oh, de los hombres despreciable escoria,
venid, doblad la envilecida frente,
un cadáver no más es vuestra gloria!



Espero que os hayan gustado. Y a ver si nos animamos un poco más a leer y escribir poesía, ¡que esto está muerto! :-? :-?
"Todos los esfuerzos de las personas que desean vivir bien deberían tender a la destrucción del arte, pues es uno de los males más atroces que oprimen nuestra humanidad."

León Tolstoi

kasxtka
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Mensaje por kasxtka » 13 Oct 2005, 14:53

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO



Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Gabriel Celaya


kaste , gracias x darle algo de vida a este espacio!!!!y felicidades de nuevo por todos tus poemas ........

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Ulden
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Ruido trivial

Mensaje por Ulden » 25 Oct 2005, 17:00

Ruido trivial

Cientos de ojos, observandose
Cientos de voces, rebotando

Y en todas las palabras
detrás
algo pierde el equilibrio

Esa necesidad de por dentro
escondida

De decir que me muero
Que si
Que te quiero
Que ya no puedo más

tras la mascara

kasxtka
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Mensaje por kasxtka » 25 Oct 2005, 19:48

Todo es soledad en este mundo ruinoso,
todos, seres de polvo y cenizas,
están presos de esta soledad hechizante,
hecha de locurasy tristezas.

Cada uno perdido dentro de un universo distinto,
unos con con consciencia de su errar constante,
otros creyendohaberse encontrado,
todos locos, neuròtiocos, oscuros.

Viviendo envueltos por un halo de miseria.
Esta humanidad, rodeada de muros
hechos con carne putrefacta,
hechos de sí mismos , con sus propias limitaciones,
con su falta de libertad eterna.

Ratas de ciudad presas de inmunda insustancialidad,
la banalidad nos carcome,
nos absorbe el suño del oro,
nos engañan, nos usan , nos matan,
y nosostros,tristes títeres,no hacemos nada.

Nada más allá de ver la tele,
nada más allá de trabajar para ellos,
nada más allá de matar y morir para ellos...
Y ellos ...muertos por dentro por destrozar nuestra vida,
reirán vacíos en su riqueza y su lujo.

Sì estamos perdidos,
los de arriba y los de abajo,
y perdidos de melancolìa los que lo vemos y lo contamos.

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Curriki de barrio
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Mensaje por Curriki de barrio » 26 Oct 2005, 21:11

No fui en la infancia como los otros
ni nunca vi como los otros vieron.
Mis pasiones yo no podía
hacer brotar de fuentes iguales a las de ellos;
y era otro el origen de mi tristeza,
y era otro el canto que despertaba
mi corazón para la alegría.
Todo lo que amé lo amé solo.
Así en mi infancia, en el alba
de mi tormentosa vida, irguióse,
desde el fondo de todo bien o todo mal,
desde cada abismo, encadenándome,
el misterio que envuelve mi destino...

Edgar Allan Poe.
Última edición por Curriki de barrio el 26 Oct 2005, 21:23, editado 1 vez en total.

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Curriki de barrio
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Mensaje por Curriki de barrio » 26 Oct 2005, 21:22

Hace mucho el dinero, mucho se le ha de amar;
Al torpe hace discreto, hombre de respetar,
hace correr al cojo al mudo le hace hablar;
el que no tiene manos bien lo quiere tomar.

También al hombre necio y rudo labrador
dineros le convierten hidalgo doctor;
Cuanto más rico es uno, más grande es su valor,
quien no tiene dinero no es de si señor.

Y si tienes dinero tendrás consolación,
placeres y alegrías y del Papa ración,
comprarás Paraíso, ganarás la salvación:
donde hay mucho dinero hay mucha bendición.

El crea los priores, los obispos, los abades,
arzobispos, doctores, patriarcas, potestades
a los clérigos necios da muchas dignidades,
de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades.

El hace muchos clérigos y mucho ordenados,
muchos monjes y monjas, religiosos sagrados,
el dinero les da por bien examinados,
a los pobres les dicen que no son ilustrados.

Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones,
despreciar el dinero, también sus tentaciones,
pero, al fin, por dinero otorgan los perdones,
absuelven los ayunos y ofrecen oraciones.

Dicen frailes y clérigos que aman a Dios servir,
más si hueles que el rico está para morir,
y oyen que su dinero empieza a retiñir,
por quién ha de cogerlo empiezan a reñir.

En resumen lo digo, entiéndelo mejor,
el dinero es del mundo el gran agitador,
hace señor al siervo y siervo hace al señor,
toda cosa del siglo se hace por su amor.

Arcipreste de Hita.

kasxtka
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Mensaje por kasxtka » 07 Nov 2005, 17:14

Yo te nombro (Giancarlo Pagliaro)
>
>Por el pájaro enjaulado, por el pez en la pecera,
>por mi amigo que esta preso porque ha dicho lo que piensa,
>por las flores arrancadas, por la hierba pisoteada
>por los arboles podados, por los cuerpos torturados,
>. . . ¡yo te nombro Libertad!
>
>Por los dientes apretados, por la rabia contenida,
>por el nudo en la garganta, por la bocas que no cantan,
>por el beso clandestino, por el verso censurado,
>por el joven exiliado, por los nombres prohibidos
>. . . ¡yo te nombro Libertad!
>
>Te nombro en nombre de todos por tu nombre verdadero
>te nombro cuando obscurece, cuando nadie me ve,
>escribo tu nombre en la paredes de mi ciudad,
>escribo tu nombre en la paredes de mi ciudad,
>tu nombre verdadero, tu nombre y otros nombres
>que no nombro por temor, yo te nombro Libertad.
>
>Por la hilera perseguida, por los golpes recibidos,
>por
>aquel que no resiste, por aquellos que se esconden,
>por el miedo que te tienen, por tus pasos que vigilan,
>por la forma en que te atacan, por los hijos que te matan,
>. . . ¡Yo te nombro Libertad!
>
>Por las tierras invadidas, por los pueblos conquistados,
>por la gente sometida, por los hombres explotados,
>por los muertos en la hoguera, por el justo ajusticiado,
>por el héroe asesinado, por los pueblos apagados,
>. . . ¡Yo te nombro Libertad!

>>Te nombro en nombre de todos por tu nombre verdadero
>te nombro cuando obscurece, cuando nadie me ve,
>escribo tu nombre en la paredes de mi ciudad,
>escribo tu nombre en la paredes de mi ciudad,
>tu nombre verdadero, tu nombre y otros nombres
>que no nombro por temor, yo te nombro Libertad.

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free lancer
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Mensaje por free lancer » 08 Nov 2005, 00:41

Nací con la primera revuelta insumisa, inquieta, desgreñada. Me construí a mi misma, desnuda, bella, irreverente. Desde mis huesos inermes partió la primera blasfemia hacia el creador. Me negué a ser sometida, apadrinada. Me transformé en apóstola, fui acusada de irreligión. Fui condenada, pero mis alas eran de fénix, y en raudo abandoné las hogueras y atravesé los océanos. Vi yugos por dondequiera, calambres y hambre, parlamentos y lamentos, aprendí la desesperación.

Clavé con las uñas una trinchera de sueños y me embriagué con esa pandilla de niños locos, poetas náufragos allá en España del 36. Miré a la izquierda, miré a la derecha, y vi rostros ocultos tras limpios uniformes vertiendo la sangre de los pueblos en nombre de la justicia, la dialéctica y otras empalagosas quintaesencias. Y tomé la rabia. Y la afilé, y lancé truenos contra los tronos, enemiga de los gobiernos, enemiga de las patrias, enemiga del dolor.

Abrazo al mundo, vivo y no ruego, amo y resisto sus tiranías.

Soy la ANARQUÍA.

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kaste
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Mensaje por kaste » 28 Nov 2005, 18:28

Aquí estoy de nuevo, con un poemilla sobre el rol destructor que puede llegar a tener el arte o que, en todo caso, me gustaría que tuviera. Muy acorde con el título de este foro. ¡Arte y lucha!

Poesía-dinamita

Se disparan los versos
y se deflagran los coches,
se esparcen los cuentos
y arde el parlamento

En veloz combustión
se retuerce la civilización,
en explosión repentina y veloz
sus pilares crepitan.

Caen y caen los edificios,
abandonando en su caída
ascuas de jeroglíficos
y un fuerte olor a tinta.

¡Tinta inflamable y viva!
¡Tinta de pluma inquieta!
¡Tinta como nitroglicerina!
¡Tinta explosiva!

A su vez, estallan las vitrinas
y, cual rimas vagabundas,
por mil rincones se desperdigan
los yugos que exponían.

Las grúas se derrumban
levantando a su paso polvorientas nebulosas
envolventes como aura de Luna,
como locura sana y efusiva.

Entre chispas de literatura
prenden los billetes,
entre ráfagas de escritura
se precipitan las jerarquías.

Y, cuando el fuego decrece,
entre las urbanas ruinas
un cartucho de dinamita se entrevee.
Su nombre: la poesía.

Noviembre 2005
"Todos los esfuerzos de las personas que desean vivir bien deberían tender a la destrucción del arte, pues es uno de los males más atroces que oprimen nuestra humanidad."

León Tolstoi

anarchiesta
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Mensaje por anarchiesta » 29 Nov 2005, 15:31

Mi amor esta por encima
de las leyes y de las normas,
no respeta los juicios de los que juzgan,
mi amor no sigue ningun camino recto,
ni tampoco curvilineo,
al final, tambien esta marcado.

Mi amor esta por encima del bien y del mal,
por encima de cualquier sufrimiento
o de la mayor alegria,
pues al final, eso es esporadico.

Y mi amor reniega de las agujas del reloj,
las engaña, les miente, las utiliza, las destroza.
Mi amor elige el tiempo,
el momento,
mi amor ha decidido ser eterno.

Mi amor tambien se deja engañar, mentir utilizar y destrozar,
mi amor se deja confundir con las mentiras,
mi amor no acepta la soledad, ni la falsa compañia.

Mi amor recuerda todas las noches en que te ame,
sentado en un rincon de la habitacion,
recuerda tu lengua como si de
un ferviente animal se tratara,
vuelve a imaginar el roce de mis labios,
en el primer beso fueron comprados.

Mi boca añora tus besos
ahora que el frio es el que me calma,
recuerda tu lengua dentro de la encrucijada
luchando por vencer a la nada,
nuestras lenguas se unían
en algo que juntaba nuestras almas...
Hoy es la mía la que lucha por alcanzarla...

Mi amor no entiende de excusas ni remordimientos,
no hablan el mismo idioma,
no tienen el mismo lenguaje,
las letras escurridizas se le escapan corriendo,
como si huyesen del significado que mi amor les da...

Mi amor es un ladron en su propia cama.
Mi amor no cree en quienes le hablan de amor.
Mi amor lo justifica todo,
mi amor se lo perdona todo,
aunque poco a poco se este muriendo...

Mi amor es puro como el viento,
mi amor es ardiente quemando el alba
pero mi amor no se apaga,
es una llama que se mantiene eternamente,
mi amor todo lo aguanta,
aunque a veces se queme, y necesite agua...

Mi amor no se expresa en palabras,
mi amor es irracional,
tanto, que engaña a mi corazon
haciendole creer que algun dia le abandonara...

Mi amor se muere por volver a amar...

8-XI-05

saludos

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tristán
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Mensaje por tristán » 04 Dic 2005, 18:16

Ni a las 12, ni a las 11, ni a las 10.
A las 7 de la tarde,
ya estaba borracho.
Joder, para que luego verborreen
que no tengo espíritu de superación.

Estaba en el bar del gordo,
Un colega de toda la vida.
Fuimos juntos al instí,
hicimos todas esas cosas que convierten a dos críos,
en algo más
que simples conocidos cuando se vuelven adultos.

Transgredimos la ley,
una y mil veces,
nos emborrachamos
y fumamos porros haciendo campana,
una y mil veces,
nos contamos las primeras mentiras sobre el sexo
en fin, hicimos todo eso tan humano
que profesores y padres
nos enseñan a no hacer.
Y el tiempo, y la sobre información,
A olvidar...

Habían pasado 5 años,
quizá más.
Pero cuando aparecía por su bar,
seguía importándole un pimiento
que pagara o no las copas.
y yo me las bebía
una tras otra.

No dejaba de sorprenderme,
bien entrado el siglo XXI,
aún existía algo de camaradería
en este puto mundo
enfermo de esquizofrenia en colectividad.

Algo así
solo podía pasar
en el bar más cochambroso de mi ciudad
en un barrio
limpio de adicciones a las dietas de las alcachofas y las acelgas.
En un barrio
que no hacía puñetero caso de los telediarios,
allí, el enemigo no eran los terroristas,
allí, eran más realistas,
allí, no analizaban la realidad de las bolsas,
allí, solo la sentían.
Allí, el enemigo, eran las moscas.

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Kabo Kañabirral
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Mensaje por Kabo Kañabirral » 05 Dic 2005, 00:43

Avatar

Esta noche se me acumula rabia,
todavía había odio a expulsar
de este mi corazón que llegó a admirar
a aquella naturaleza sabia.

La humanidad veo habitar Babia,
cambia el mundo veo: llega el avatar
dios ateo, lo llaman Edificar
convence a la gente con vasta labia.

Con nosotros, ¡oh todopoderoso!
a nuestra pena crecerá tu gloria,
quién no moriría por ser tu esposo

si por ti Gaia conviértese escoria
pues admira tu ser avaricioso
y ese árbol que miras ya es historia.
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feo
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Mensaje por feo » 05 Dic 2005, 12:48

anarchiesta escribió:Mi amor esta por encima
de las leyes y de las normas,
no respeta los juicios de los que juzgan,
mi amor no sigue ningun camino recto,
ni tampoco curvilineo,
al final, tambien esta marcado.

Mi amor esta por encima del bien y del mal,
por encima de cualquier sufrimiento
o de la mayor alegria,
pues al final, eso es esporadico.

Y mi amor reniega de las agujas del reloj,
las engaña, les miente, las utiliza, las destroza.
Mi amor elige el tiempo,
el momento,
mi amor ha decidido ser eterno.

Mi amor tambien se deja engañar, mentir utilizar y destrozar,
mi amor se deja confundir con las mentiras,
mi amor no acepta la soledad, ni la falsa compañia.

Mi amor recuerda todas las noches en que te ame,
sentado en un rincon de la habitacion,
recuerda tu lengua como si de
un ferviente animal se tratara,
vuelve a imaginar el roce de mis labios,
en el primer beso fueron comprados.

Mi boca añora tus besos
ahora que el frio es el que me calma,
recuerda tu lengua dentro de la encrucijada
luchando por vencer a la nada,
nuestras lenguas se unían
en algo que juntaba nuestras almas...
Hoy es la mía la que lucha por alcanzarla...

Mi amor no entiende de excusas ni remordimientos,
no hablan el mismo idioma,
no tienen el mismo lenguaje,
las letras escurridizas se le escapan corriendo,
como si huyesen del significado que mi amor les da...

Mi amor es un ladron en su propia cama.
Mi amor no cree en quienes le hablan de amor.
Mi amor lo justifica todo,
mi amor se lo perdona todo,
aunque poco a poco se este muriendo...

Mi amor es puro como el viento,
mi amor es ardiente quemando el alba
pero mi amor no se apaga,
es una llama que se mantiene eternamente,
mi amor todo lo aguanta,
aunque a veces se queme, y necesite agua...

Mi amor no se expresa en palabras,
mi amor es irracional,
tanto, que engaña a mi corazon
haciendole creer que algun dia le abandonara...

Mi amor se muere por volver a amar...

8-XI-05

saludos
buenisimo, me ha llegado de verdad (y mas ahora)

seguid todos asi, aunke no eskriba yo ninguno, disfruto leyendolos. Gracias
There's no authority but yourself

Piti
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Registrado: 04 Nov 2004, 19:28

Mensaje por Piti » 05 Dic 2005, 19:19

muy bonitas todas!
Última edición por Piti el 16 Abr 2006, 20:29, editado 1 vez en total.

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